* * *

Гуляли по рынку. Оказывается, мы семь лет ходили мимо парфюмерного магазина и не замечали его. А духи для О. – это ж святое дело, зашли. О. тут же оттарабанила какой-то волшебный пароль, призванный сообщать торговцам святыней, что клиент "свой", а я стою ржу: волшебная, говорю, атмосфера рыночных парфюмерных. Настраиваешься на Париж, а чуешь беляш.

Я ж не виноватая, что там этими самыми беляшами так вкусно пахло.

***

Нога начала гнуться. Правда, в основном не тогда, когда надо. Но ладно, что уж, не все сразу.

***

Выложила рассказ на писательский конкурс от Esquire. Рассказ лежал где-то около года, целиком написанный, но без единого знака препинания. Люблю его люто, ибо такой замес реальных событий и мистики мне в жизни не удавался, да еще это первая проза, которая написалась так, как у меня обычно пишутся стихи: на одном дыхании, не отнимая пальцев, без плана и наметок, из детали проистекает деталь, и все они нужны для чего-то в конечном счете. Но, что-то мне так думается, там, где приходится толкаться с фигурами типа Арчета, нам не светит. Обидно.

***

И просто, чтоб не забыть. Высмотрела в жж Фрая нереальных котиков Рафаэля Вавассера. Надо будет до них докопаться, когда буду в группе красоту наводить.

***

А еще так тоскливо, что хочется просто и незатейливо нажраться. Даже жаль, что я не пью.