Что почитать: свежие записи из разных блогов

Выкрала себе время на глину и полепила немного. Как оказалась купила я не ту глину. Она ужасная и плохо лепиться, а ещё оставляет блестящие розовые разводы. Печалька. Так к ней и не смогла приспособиться. В следующий раз попробую другую.

Заставляла себя карябать в блокноте. Ничего путного не вышло, штриховка шерстью в моем исполнении ужасна и надо тренироваться.

Организм не понятно что требует. Либо отпуск, либо просто теплую погоду. Памурные дни как то не настраивают на работоспособность...

"И расскажу обо всём..." - гласили последние строчки письма.

Весьма странного письма, которое бумажным самолетиком залетело в открытое настежь в честь майского погожего дня окно, описало три круга по комнате, а потом вдруг распалось на сто восемь лепестков лотоса. И на каждом – загадочные символы. Делать нечего, пришлось собирать это дивное письмо с не таких уж и далеких, если вдуматься, небес. Когда к тебе домой высылают чудо, нужно бросить все свои нелепые дела и срочно включаться в игру. Иначе никак.

Письмо было от ангела, которому по правилам полагалось меня хранить, беречь и наставлять. Но этот пернатый негодник оказался таким же разгильдяем, как и я сам, вечно где-то шарахался, собирая на перья пыль облаков, травил анекдоты с бесами, а на вопросы морали, этики и верных решений отвечал скупым: «а кто ж его знает?»

продолжение следует…

Будет ночь, будет сон, сон разорван на тысячу лиц. Будет стылых идей влажный след на щеках. Вновь поманит в нездешнюю высь, в паутину бесславных потерь, одиночеством духа сотканный в небе мираж.

Наваждение мое, отпусти, слишком больно сейчас. Нет уж сил отказаться, и смысла идти нет вперед. Отпусти! Мне не надо! Та чаша испита до дна. И на дне запеклась в ритуалах священная кровь.

Наваждение мое, просто нечем, пойми! Я сгораю внутри раз за разом, но мало огня для простого такого родного тепла. Не умею я греть, не дано, уж прости.

Или нет — не прощай — продолжай искушать. Так на пару секунд я вновь стану почти что живой. Это странное чувство — вернулось — дабы вновь воскресить да в могильную грязь понадежней втоптать.

Так была ни была. Все потери смешались в дорожной пыли. Позади сожжены мною сотни мостов. Прощай, тихая гавань. Опаленные крылья расправлю я вновь. Полечу мотыльком в неизбежность, в заповедную бездну, в страну несвершенных чудес, скоротав зачумленную вечность в своем первозданном аду.

Я не умею в простые формы. Я очень люблю детали и громоздкость конструкций. И заставить себя создать что то из одной формы для меня подвигу подобно. А так хочется всего пару линиями создать шедевр мысли ...

Пока на работе затишье, а в блокноте пустая страница, решила выплеснуть тоску на бумагу. В общении с друзьями всплыла тема ведьм и тут понеслась фантазия: как из ведьм составить хорошую пати для прохождения данжей?

И вуаля: танчить должна Демонолог с призывом жирного пета, ддшить Аристократичная ведьма совмещая в разрушительных заклинаниях науку и магию, Шаманка в поддержку танцами взывает в духам для ослабления врага, а Классическая ведьма спокойно может быть хиллером.

Нашла в закромах на работе цветные карандаши и сделала их в цвете. Ну постаралась сделать )

Там проходят тенями года,

И ненастьем хмурится небо,

Синева бесконечного льда

Контрастирует с ржавчиной лета.

Там нелепость смешав с озорством,

Вновь чарует случайная нежность,

А в закате пылает огнем

Злой любви лихая небрежность.

Там считают людей по часам,

Пустотой полны жесты и фразы.

Там проклятья не шлют врагам

И не пишут друзьям дивной прозы.

Такова уж реальность моя:

Разбитною чумой в оба дома

Она входит. Не видит меня.

Мой посмертный покой не тревожит.

Ночи стылый покой не тревожит сон мертвых героев,

Снова на эшафот восходить, словно солнце под утро.

Времена несмешных дураков и нелепое счастье весною —

Это было и будет. Но вновь растревожит нутро

И поманит меня в долгий путь по озябшим тропинкам

Может память о прожитых днях или просто минутная блажь.

Вот маршрут уж расписан симфонией нервной по нотам,

Вот реальностью стал наспех вытканный шелком мираж.

В той прохладе чудес места нет мерзлым слезам,

Ни унылых теней, ни гаданий, ни мелочной фальши.

Стопка на посошок разольется вересковым медом

Да напутствием вслед прозвучит вопль Баньши.