Что почитать: свежие записи из разных блогов
Записи с тэгом #зарисовки настроения из разных блогов
Just so Lex, микроблог «Ветер перемен»
А чертов воздух по-осеннему странен: не иглы в лицо, но хрустальная свежесть, не холод, но хочется шарф захватить. И словно молекулы воздуха сами не определились переполнены ли они теплом солнца или их забыли под тенью деревьев: хлещут то одним, то другим, если все же пытаются двигаться, изображая ветерок.
Тепло этой осени настолько эфемерно, что даже прелой листвой пахнет неуверенно: вдыхаешь, внюхиваешься, втягиваешь и все еще ощущение, что это такое лето, как было все эти месяцы.
Я выбирался к хвойному лесу и до сих пор ношу в голове ощущение взлета-падения: восхитительная свежесть, которую не запереть в баночку с этикеткой "ароматизатор новогодний". Нет. Это другое, даже не осеннее, а вполне себе зимнее, живое, просто из августа, а не из декабря.
Мир рассыпается вокруг меня на части, элементы... Раньше точно знал, что вокруг осень, что единое гармоничное ее золото перемежается оптимистичной зеленью и сочной, напитанной солнцем, краснотой кленово-барбарисовых листьев, пока октябрь не обдерет все деревья до голых веток, но эта осень другая. Не похожая сама на себя. Лоскутное ее одеяло не из привычного... В эту осень хочется кричать: верните ту, другую! Настоящую!
Осень не может быть неправильной. Она же Осень. Быть может, это такой неправильный я...
Just so Lex, микроблог «Ветер перемен»
Иногда так хочется вернуть в жизнь старых друзей, с которыми было хорошо, но потом понимаешь, что может быть лучше оставить себе иллюзии и воспоминания, чем пытаться общаться снова с уже другими людьми и с их совершенно другой жизнью.
А потом думаешь: ты и сам уже не тот человек, что просыпался три года назад и смотрел в окно, продирался через свои тернии и депрессии. Все в жизни — дружба, общение, отношения — оказывается рекой, в которую, как известно, нельзя войти дважды.
Не горько. Просто жизнь как-то незаметно меняет меня, людей вокруг, взгляды, ценности и мир. А я, проживая свою жизнь день за днем, все еще не знаю, как к этому относиться.
Just so Lex, микроблог «Ветер перемен»
Весна пробирается в мир вокруг мокрыми холодными ногами, ледяной коркой наста и тонким и липким снежным шелком. Весна обдирает ветром до костей и вырывает из рук тщетное и тленное. Весна на самом деле уже здесь, но играет в прятки, словно капризный ребенок, и вызывающе вопит: "Найди меня!"
И я ищу. Ищу в тонких серых после зимы ветках деревьев и кустов, ищу в голосах птичек и кошачьем мяуканье. Ищу, вспарывая ногами изломанные сотнями колес колеи снега. Ребенку скоро надоест, он наиграется и развалится довольный в своей большой песочнице, строя новый зеленый мир вокруг. Самое стабильное, что бывает год из года.
Очень хочется ощутить солнечные улыбки и теплые объятия после этого промозглого зимне-весеннего плена. Просто жду, подкармливая себя ломтиками шоколада с солью. Надеюсь и верю, хоть иногда уверенный, что сбудется. Непременно сбудется.
Just so Lex, микроблог «Ветер перемен»
Би-2 залип в моем плейлисте и не хочет изгоняться уже третий месяц)))
Что нельзя, а что можно – я привык за себя решать.
Этот мир мне не должен, но тебя не сломать пока.
Все нити своей судьбы ты держишь в своих руках.
Just so Lex, микроблог «Ветер перемен»
Не фанат джаза. Но неожиданно в плейлисте просто саксофон. И кларнет со скрипкой. Ритмичные мелодии заставили вспомнить...
Как схлестываются энтузиазм Тома и настойчивость Джерри.
Как Арчи Гудвин крутит на танцплощадке "Фламинго" Лили Роуэн.
Как Холли Голайтли рано утром завтракает возле витрины.
Как два отчаянных музыканта убегают от мафии.
Как слепой полковник и незнакомка сливаются в дрожащем танго.
Как Анжело Проволоне снова разрушили его распорядок дня.
Некоторые вещи прекрасны просто потому, что существуют.
Just so Lex, микроблог «Ветер перемен»
Иногда накатит так, что ни на что не похоже:
Хочется сопли, слёзы,
паника, на ровном месте сшибая колени,
кричать и падать,
болеть и сдохнуть.
И вздох, и всхлип замирают быстро,
и губы - в струнку,
и в нитку - мысли. А мысль такая,
стремится путать о том, где верх и откуда утро.
Вздыхаешь, стонешь: не в голос, молча,
и бьешь ладонью о воздух... Нынче-то
у всех психолог, психоаналитик,
а ты - дикарь, один в поле воин,
справился - живёшь, не справился - помер.
И кислота внутри плещется - больно, холодно, обжигает.
Вроде существую ещё, да кто его знает?