St.Sеbustian, блог «Ты, есть у себя всегда»
… быстрый, осадки.
Всё надвинулось, дрожит изгибаясь.
напряжённо мокро, слякотно, зябко.
Затемнело в пять...
Рано как-то.
Свет какбудто парит, зависает.
чуть завьётся как дым сигаретный и
ведомый чернеющей далью,
не увидев закат, угасает.
Город бьёт в грязно серый огнями.
Разбивает на мелкие блики.
Отражает в асфальте вечность
Безконечную невыносимость.
За которой не видимы звёзды
И закаты алеют красиво.
От такой наполняешься слёзно
Но находишь, зачем-то, силы.
St.Sеbustian, блог «Ты, есть у себя всегда»
Не могу сосредоточиться, как размазня второй день. Сажусь за проекты и ничего не лезет. Нет вру, всё всех устроило, только не меня. В такие моменты я ещё больше начинаю загоняться и это личный адочек.
Такое ощущение, что я вообще не понимаю никого и ничего. Долбанный мир, в котором я тупо проснулся. Я всё тот же и вроде работают те же моменты, а мир словно другой. И нет, не то чтобы раздражение, оно тоже, но от того что нет осязаемого знакомого, безопасного. Так сильно ощущается какая-то беззащитность и уязвимость, хотя я очень самоуверенный штрих.
Обещался Хэви показать как это люди-мебель. Вона.
St.Sеbustian, блог «Ты, есть у себя всегда»
это как-то дополняло действительность
удавалось сохранить свою подлинность
и не нужно создавать было видимость
я отбрасывал любые потребности
заполняя пустоту незнакомцами
но уродство стало мне преимуществом
захмелел, глотнув свободы до одури
и плевал во все колодцы попутные
подрывал мосты, тоннели затаптывал
научился свои чувства и действия
ставить выше доморощенных принципов
а когда в образовавшейся полости
появилось ощущение голода
я почувствовал, что жизнь в одиночестве
не приносит ожидаемой радости.
St.Sеbustian, блог «Ты, есть у себя всегда»
где бы я не жил, окна моего дома показывают рассвет. В Белорусии отцовский дом обращён тремя из семи окон на восток. Но когда бабушка постарела, тот дом продали и стали жить в дедовом. Он смотрит в пять окон на рассвет. Когда чернобыль грохнул, чуть пораньше бате подсказал товарищ, уж не знаю кем он был, мы пожили с пару лет в Болгарии. Потом Кёльн и уютная квартирка на улице с непроизносимым названием. В Киеве и Фастове рассветные лучи пробивались сквозь кроны каштанов..., Лион.., Варшава, Москва.
Питер
St.Sеbustian, блог «Ты, есть у себя всегда»
Нет, граждане, вы всё пиздите,
Что вечно мокрый, хмурый Питер.
И смог фильтрует солнца свет
И нечистот везде амбре...
Пиздёжь, друзья!
Мне всё как надо.
Да, я не граф, не сэр, не лорд..,
Не приспособлен к тонким чувствам.
Возможно вовсе не готов
Архитектуру и искусство
Ценить.
Но это не о том.
Здесь каждый дворик в центре родненький
Проходной и колодец, на сквозняке.
Своды арок, тень дня и тишина.
Но живая и в ней будто глубина.
Это Питер, такой контрастный.
Даже тень чуть искрит изнутри.
Не пиздите на Питер напрасно!
Я гулять,
Всем любви!
St.Sеbustian, блог «Ты, есть у себя всегда»
… грехи, что ты однажды совершил(а), или ещё совершишь. Постичь греховность твою, Мотивы твои и веру, я смогу лишь окунувшись в пороки с головой, отдав тело и душу во власть искушениям и наслаждениям твоим, прожив твой грех.
Я счастлив впечатляться твоими падениями.Слушая тебя в «исповедальне», будь ты шлюха или боец, карабиньер или рок пидераст.Отдаваясь в тёмном туалете бара, я буду думать о тебе/я сожгу слизистую эфидрином и кокаином/я расплескаю твою похоть и вкушу плоды твоих самых отвратительных желаний наяву/я набью ливер трупами животных и травой, запивая портвейном и грудным молоком/я возненавижу всех и разрушу храм твоей души кислотой и лсд, предавая любовь и буду терять вселенную за вселенной вместо тебя/я отниму жизнь и подарю новую ВОИМЯ себя и ради любви к тебе.
я дам тебе пищу для ума и вино для тела.
Смертный грех.., столько же, сколько нот, цветов в радуге.В этом вы одинаково великие и жалкие, в этом моя чистота, моя искренность, моя святость.
Нет греха, что разделяет тебя и меня, совсем наоборот.
St.Sеbustian, блог «Ты, есть у себя всегда»
По дороге домой уже совсем неразличимы стали тени. Мало освещённый участок набережной со сквером пахнул из темноты тополем. Осень чахнет и пахнет.
Запахов много, от чего? Темнота так обострила обоняние? Но к чему такие инстинктивные включения здесь, в спальнике мегаполиса? Уже лет триста как в этих местах не слышали о нападении медведя. А кого из темноты сквера ждать обострившись?
Помню жил на Бакунина. Там коммуналка была в полу километре от фабрики «Каравай». Иду к вечеру с труда, а там булками так пахнет, невыносимо. А голодный же с труда. Мука какая была. И тот дом, парадная, будто пропахли ванилью, сдобой, жжёным сахаром.
А здесь пломбиром пахнет. Обычным, белым пломбиром. Такой сладкий молочный запах, чуть вяжущий сперва аж. Хоть не особенно любитель я мороженного, запах очень приятный. Может и спасает что не падок. Так бы тоже мука. Але та мука в воспоминаниях вон какая стойкая да пригожая. Сейчас писал и булками пахло мне.
Чем пахнет Тебе щас, м?;)
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)