Что почитать: свежие записи из разных блогов

Записи с тэгом #черновик из разных блогов

John, блог «На полях»

Без заголовка

Я ничего умнее придумать не смог, так что "без заголовка". Вот пишу, даже не пост, так маленькую заметку.

Очень приятно было получить стикер с добрыми словами) автор остался неизвестным, но всё равно спасибо.

Сегодня пока ехал на работу пытался представить, как выглядела бы ситуация, Пушкин возвращается с дуэли, убив Дантеса... получилось как-то так:

***

Наталья Николаевна сидит в гостиной с платочком в руках, плачет и молится.

Дверь распахивается, на пороге Пушкин: помятый цилиндр в руках, волосы всклокочены, взгляд блуждает.

Свет мой! Господи... я застрелил Дантеса...

Наталья Николаевна поднимается, хочет сделать шаг навстречу мужу, но останавливается и падает без чувств.

 

John, блог «На полях»

БХ vs. Дыбр

Да, я зарегистрировался и там тоже.
Дыбр
Дыбр это поток разноплановых и порой бессодержательных записей... если пытаться подобрать образ, то это похоже на включенное целый день радио на средней громкости, т.е. не мешает, но порой можно прислушаться. Дыбр поначалу раздражал обилием всего, что я не люблю: фанфики, соционика, рассуждения о фендомах, анимешные посты, фанаты дорам и всякого восточного дерьма, религиозные срачи, картинки, остроты... там вот только Люды Орел не хватает и её Трикстера... для полного щастья, так сказать))
Тем не менее, не все так плохо... в первую очередь, светлый дизайн, идиотичный и в тоже время забавный лемур... да и сам поток, если не читать всё подряд - это поток жизни. Вы попадаете на порно-вечеринку... вы можете трахаться, можете не трахаться и смотреть, как трахаются другие, ходить по комнатам и смотреть, если захотите поучаствовать, можете выбрать партнёра... иногда от этого тошнит, иногда возбуждает, порой приносит удовлетворение, порой удивление... ментальная порнография, вовлекаясь в которою забываешься в угаре общего танца... примерно, как в Апокалипсисе Копполы один из прибывших с Марлоном Брандо солдат растворяется во всеобщей вакханалии.
Боль здесь притупляется, но не исцеляется... впрочем, это лучше, чем ничего.
БХ
Здесь всё более структурировано, даже флудилка Миры (хотя, я её и не читаю) в общем контексте смотрится вполне рационально. Здесь есть личная почта и возможность ставить лайки, здесь больше всяких функций и возможностей, например, иметь несколько дневников. Я на БХ дольше... уже успел попрощаться с двумя пользователями... с одним под блок, с другой под честное слово. На БХ есть Heavy Rain и Хвостик, Миарк и Strellena, Мисс Канаверал и все, кто пишет и не остается равнодушным... люди, с которыми хочется говорить... Спасибо! Просто большое человеческое спасибо.
Дизайн БХ темный... таинственный) и вроде можно колдовать и сделать его светлым... но по умолчанию, он всё же довольно темен, направлен к ночи и сну... или тайне))
***
Пока я остаюсь и там и там...
Мне хочется других текстов, мне хочется перестать писать всякую хуйню типа:
читать дальше...а ночью опять был дождь, и пожар догорел, там остался лишь дым, но город спасется, пока трое из нас продолжают говорить с ним. Эти слова как шум, обычный серый шум... так шумят лица, лица людей в вагоне метро... час пик, люди повсюду, люди... от них никуда не скрыться. Есть такая простая истина, на последней станции из состава выйдут все, кроме машиниста. Лица... они несут на себе информацию... в морщинах и складках, прическах, глазах, губах... раньше житель деревни, где-нибудь под Владимиром, не видел за всю жизнь столько лиц, сколько сегодня мы видим за одну только поездку на работу в центр города.
Серый шум... агрессия, сексуальность, агрессия, сексуальность, снова агрессия... снова сексуальность и так до самой смерти... столько лет искать, столько лет верить, что есть что-то ещё и всякий раз терпеть поражение... как тот маленький солдатик из рассказа Уоллеса.
Дождь, пожар, дым? Где это было? Было ли это вообще? И главное было ли это с нами?.. Может и нет никакого "мы", есть только я... порой это самое "я" превращается в темницу... и когда сам себе становишься противен из неё не выйти, ты сам свое наказание и свой собственный inquisitor...
Я бы хотел говорить с кем-то, обращаться на "ты", доверять... оставив правила придворного этикета...
Пусть лучше будут две чашки кофе с блюдцами где-нибудь на Невском, выделить пространство и время друг для друга, создать континуум, пусть даже искусственный... поиграть в скреббл жизни... чтобы радостно было обоим игрокам.
Кто-то скажет... "опять развесили простыни на Красной площади"... у них... хватких и тертых другой расклад... они слишком часто открывают для себя Баунти и считают, что они этого достойны... нет смысла спорить.
Всё что у меня есть - мой язык, войну за который я всегда проигрываю... но иногда мне снится город и прозрачная вода... такая кристальная, что видны мельчайшие камушки и песчинки на дне...
Знаешь, ты просто пиши... а больше ничего и не нужно.


Так теперь даже Никки Каллен не пишет... текст кажется мёртвым, потому что обращен он... к человеку отношения с которым остались "чисто дружескими" 13 лет назад...

John, блог «На полях»

Движение.

В Петербургской зиме всегда наступал перелом. Снег чернел, а лёд серел. Тротуары делались иссиня-чёрными, воздух становился влажным, на газонах среди чернеющего снега проступали собачьи экскременты. Мир становился переходным, уже не зима, но ещё и не весна.
Юра в своем бытовании почти каждый день отправлялся из пункта «а» в пункт «b». Из дома на работу. Работа-дом, работа-дом, работа-дом, работа-смерть, как и у многих других.
На станции метро Юра обращал внимание на рекламу, большие квадратные стенды, они будто иконы являли образы горнего мира, все того, ради чего стоило жить… самодостаточность, успех, уверенность, силу, чувство вкуса, семейные ценности. Особенно нервировали Юру стенды с семейными ценностями. На них, как правило, были изображены: импозантный мужчина лет 30-35, ухоженная женщина лет 25-28, их дети, как правило радостные мальчик и девочка… персонажи обрамлялись бекграундом достатка, обстановкой светлой комнаты с хорошим ремонтом или все они сидели за столом и совершали свою тайную вечерю или эсхатологический пир, если в рекламе речь шла о продуктах питания.
скрытый текстЮра созерцал рекламный эсхатон, понимал, что у него-то всё не так и с грустью видел вместо стенда спокойной и сытой жизни… три составляющих:
Ресурс-отношения-репродукция.
Юра чувствовал холод, он не понимал откуда приходит это чувство, почему оно постоянно с ним. Что происходит с сознанием? Откуда эта неудовлетворенность и неустойчивость? Юра чувствовал, как уходит время, его пугала старость.
Порой ему казалось, что есть какие-то простые решения, вроде, «быть настроенным на положительные эмоции», «стараться реализовывать свои цели», но всегда оказывалось, что всё вовсе не так просто.
В качестве постоянной терапии Юра уже много лет вел интернет блог. Это был мир Елены Шибут и Анны Козловой, Дарьи Нюберг и Алёны Васюхиной, каких-то ещё авторов с никами вроде «Веселый робот» и «маленький товарищ Микки-маузер» и многих других. Авторы писали посты, вызывавшие оживленные дискуссии, выкладывали свои скетчи и рисунки. Они называли друг друга эпитетами вроде: «чудесная», «восхитительная» т.д. Их посты были насыщены особым интернет-арго и пропитаны иронией, подчас они публиковали фотографии из своих поездок, как правило из Европы или каких-то экзотических стран. Попасть в их мир было практически невозможно, если только ты своими текстами не дотягивал до их уровня.
Юрин бложек был маленьким и особой популярностью не пользовался. Юра не «дотягивал», а кроме того, он толком не умел общаться. Юра слишком односложно отвечал на комментарии и редко заглядывал в дневники своих читателей. Сколько бы Юра ни пытался, он всегда оставался в одиночестве… на интернет арго это называлось «быть унылым говном». Тем не менее, сам себя Юра таковым не считал, иначе его мир распался бы. Часто полагают, что признать себя больным – это первый шаг на пути к выздоровлению, но в Юрином случае это было не так. Признать себя больным ничего не значило, абсолютно ничего… он, конечно, мог придумать сам себе план своего собственного выздоровления, и он даже порой делал так и пытался его осуществить, но через некоторое время оказывалось, что и болезнь и лечение существуют лишь в его голове и он продолжал бегать по кругу.
Юра уходил с дневников, затем снова возвращался, он пытался сделать выводы, быть более приятным собеседником… но что-то постоянно шло не так. Юра, видимо, использовал одни и те же паттерны… люди это чувствовали и людям это быстро надоедало.
А между тем многие популярные блоггеры уходил в реал… женились выходили замуж, судя по выкладываемым в дневниках, инстаграм или вк фото они становились похожи на то, что Юра видел в «ориентированной на семейные ценности рекламе». С фото на него смотрели всё те же «настоящий мужчина», «домохозяйка со вкусом» и их милые дети. Юра постепенно привык к этим трансформациям, когда вчерашние независимые бунтари и арт-люди становились сегодняшними иконами спокойной и сытой жизни.
Юра спрашивал себя, почему ему не удалось найти женщину, с которой он не чувствовал бы постоянно холод и неудовтворенность, отчужденность и нервный страх? Ему хотелось бы другого базового чувства от жизни… а от отношений большего взаимопроникновения, чтобы всем участникам процесса было хорошо от взаимодействия. У Юры были свои маленькие победы и достижения, но в целом они не снимали тяжесть и напряжение.
Юра не относился к своему одиночеству, как к чему-то священному, в отличие от Томаса Мертона, он ежедневно-мучительно искал выход… и верит, что сможет его найти, поэтому Юра оставляет боль мыслей и пишет этот текст… может кто-то прочтет и скажет, что Юра сказал ему что-то важное.
Понимание того, что Юра изобретает что-то вроде велосипеда, не снимает ценности личного открытия и способности пережить его как ценное другим человеком.



John, блог «L&M»

10

Леся пьет уже третий бокал. Уже второй раз это происходит при мне, но как и в первый она начинает говорить по-английски:

- Nighttime. There are people shining over the crowd.. we call them "chosen".. guess each of us is chosen. Though not each of us knows what for exactly. Please listen my fairy tale: оnce upon a time there lived a caterpillar. It wanted to be a free and beautiful butterfly and had happy dreams, and was waiting for the Moment! The Moment has come and.. all caterpillars got wings, but for our caterpillar who stayed being a caterpillar for any reason. The caterpillar started to eat more and to hope less, and soon it forgot how to dream and could оnly eat and eat whatever is edible and even plastic. It got fat and dumb, and died. The end. The moral: those who are not chosen to spread life are chosen to die fat and feed soil which spreads life.

Я сижу рядом, чувствую, будто в кожу впились миллионы иголок, я плохо последнее время переношу алкоголь даже в небольшом количестве. Понимая, что сейчас моя реплика, я все же сосредотачиваюсь:

- Леся, тут ещё есть вот какой момент, нам не объясняют по какой причине гусеница не стала бабочкой. Она не выбирала оставаться гусеницей до конца своих дней. Грустная и печальная история. А что если... Избранный - это тот, кого выбирают, бабочек никто не выбирал, они механически стали ими, а вот гусеницу возможно выбрали. Может быть ей следовало осмыслить своё существование и не обжираться? Жизнь бабочки коротка и беспечна, бабочками восхищаются люди, жизнь гусеницы трудна и полна лишений, ведь люди не любят гусениц. Может быть избранность гусеницы была в том, чтобы не озлобляться? Она могла бы описать свою жизнь для других, таких же небабочек как она сама, чтобы другие, оказавшись в печальном положении находили бы новые смыслы, как она смогла найти свой. А обжираться просто глупо. Вот!

Я нахожу глазами Лесю, она заснула.

John, блог «L&M»

9

...есть такие темы-табу. Даже не то, что кто-то табуирует, а ты сам, тебе чувствуется, вот нельзя и всё, лучше молчать... примерно похоже на... в детстве я зашел в бабушкин деревянный дом с горящей керосиновой банкой... мы жгли колорадских жуков, почему-то я решил зайти с банкой в дом... спонтанно... не думая... жуткая шалость.

- Да... кажется, слышу о чем ты... - отвечает Леся.

Мы идем по Каналу Грибоедова по правой стороне в направлении Спаса, о котором Леся сказала однажды, что он похож на "пряничный домик" из сказки про Гензеля и Гретель. Она останавливается, снимает солнцезащитные очки и продолжает:

- Мне было лет восемь... я с подругой гостила у бабушки, мы забрались в сарай... не помню точно... чиновники из Сельпо вроде бы хотели там сделать что-то вроде "Дома быта"... ну вроде парикмахерскую организовать... и вот мы со Светой вечером открыли щеколду, постройку эту не закрывали, поднялись на второй этаж... сидели, играли в куклы... и вот я достаю спички из такой круглой смешной детской сумочки и предлагаю поджечь этот "Дом быта". Света сразу как-то скуксилась, вскочила, спустилась вниз и бежать. Я зажгла спичку вложила в коробок, он вспыхнул... пламя сначала резкое, потом нежное... я кладу горящий коробок на деревянный пол, отворачиваюсь, аккуратно спускаюсь по ступеням, выхожу, закрываю за собой дверь на щеколду.

- Сарай сгорел?

- Нет, - Леся смеётся, коробок погас, даже пол не повредил. Света рассказала маме... ты не представляешь, как меня потом ругали... маме угрожали штрафом... я была выпорота и поставлена в угол... не разговорили с мамой почти день... отец не вмешивался, только смотрел недоуменно и грустно. Отец... серые глаза, загорелые сильные руки, синяя рубашка безрукавка...

- А тебя за банку?

- Бабушка накричала, потом рассказала папе... папа прочел лекцию о том, что нельзя играть с огнем, пригрозил ремнем. Я был в ужасе.

Мы непроизвольно встречаемся руками, ладони складываются в замочек, Олеся улыбается и опускает голову.

- А что ты хотел мне рассказать?

- Вот есть такое высказывание Августина Блаженного... "Всем нравятся лошадь, но никто не хочет ею быть".

- Вау! А Платонов перефразировал... "Лучше всех в колхозе работала лошадь, но она так и не стала председателем". И вот Августин... - она смотрит на меня и ждет продолжения.

- Ну, я подумал... что, да, страшно быть другим, страшно принять другого, тем более, если речь о лошади...

Смеемся оба.

- Так вот... я не знаю, что такое быть лошадью, но думаю, что в седле нужно сидеть так, чтобы не мешать её движениям... лошади учат нас балансу.

- И всё?.. Ты начал с табу, причем тут лошади?

- Уфф... мне жутко не понравилась эта фраза, показалась наглой како-то... и разозлило то, что вот он был епископом, потом стал классическим автором христианской церкви... его тексты растащили на цитаты... но порой смысл этих вырванных цитат воспринимается, как что-то неуместное... и я представил, что если бы у меня была возможность убить блаженного Августина, сделал бы я это или нет...

- Макс, если бы мы были детьми сидели в одной песочнице на соседних бортиках, я бы как-то отреагировала... но то, что ты говоришь... это...

- ...из области табу, потому что взрослые люди так не говорят и не рассуждают... если только не в психическом расстройстве или под действием алкоголя и так далее.

- Угу...

Мы подошли к Спасу, справа чугунная ограда Михайловского сада с растительным орнаментом. Солнце высоко, на небе ни облачка.

- Это агрессия... но какая-то... знаешь, это агрессия бессильная что ли... уже давно нет ни Августина, ни лошади, о которой он говорит... у тебя нет возможности, ни оружия... Макс, мне это неприятно слышать, но все же нужно... потому что это твоё - так говорить, у меня тоже есть немало такого, о чём придется услышать тебе. Может это и есть близость.

John, блог «L&M»

8

Леся держит кружку с кофе у щеки, взгляд рассеян, я понимаю, что меня она почти не слышит, она где-то там или где-то рядом как истина. Я продолжаю рассказывать:

...и вот один из преподавателей института, в котором проходила выставка, сказал ей выбросить макет в окно. Внизу стояли мусорные баки, такие, знаете, квадратные аля 70-е-80-е, с открытыми крышками. И Маша пошла и бросила уменьшенную модель своей стелы вниз. Раздался бум, а затем вопль... но ничего смешного. Оказалось, что водопроводчика администрация института попросила проверить трубы в подвале, один из баков подвинули, чтобы он мог вылезти во двор через подвальное окошко. И вот совпало всё... и Машин бросок и отодвинутый бак и совет препода и Александр Иванович Терехов без каски...

Михалыч хмыкает и продолжает наигрывать на своем акустическом Гибсоне Medicine Jar Пола Маккартни. Леся сидит уютно устроившись на стуле и смотрит куда-то мимо меня за окно.

- Вот тебе и синхронистичность... - говорит она.

Михалыч бросает играть, хихикает, я начинаю ощущать неловкость момента. Леся распрямляет ноги, значит затекли... моя версия про уютность посадки провалилась.

- А что с сантехником? Живой?

- Умер через два дня в больнице... никаких родственников, только Маша и студенты того института навещали его. Говорят, хороший был человек был, помогал всем, кто просил по сантехнике, цены не заламывал, Мне Маша рассказывала, на похороны пришло много людей, много было тех, кому он помог...

Михалыч играет партию ритм-гитары из Cedarwood Road.

- Да, жалко чувака... дети в подвале играли в Гестапо, - снова хихикает. Я молчу, Леся бросает в него скомканной салфеткой, тоже начинает хихикать, потом резко останавливается.

- Макс, а Машу судили?

- Да, был суд... она рассказывала, что просила папу приехать, оказалась в чужом городе в такой жуткой и в тоже время нелепой ситуации. Все свидетели старались прежде всего выгородить самих себя, тот преподаватель заявил, что лишь сказал, что обычно они выбрасывали мусор в окно, но в тот раз не советовал Маше кинуть копию работы из мастерской. Маша вернулась уставшей и подавленной, мы много говорили с ней о случившемся... думаю, что спустя примерно полгода ей удалось принять... и жить с этим.

- Так... ладно... Макс, ты ведь на гитаре немного играешь?

- Совсем чуть-чуть...

- Сейчас сыграем Shankill Butchers, ok?

- Я же аккордов не знаю...

- Ну, это не проблема. Сейчас за гитарой схожу.

Леся убегает за Лехиной гитарой в комнату, возвращается с новенькой Сигмой. Леха позавчера оставил у Леси гитару после репетиции.

- Михалыч, покажи ему аккорды.

Михалыч смотрит на меня с интересом, сумею ли я сыграть ритм секцию этой песни. Мы проверяем настроены ли гитары в унисон.

- Хм... ну щас... вот смотри.

Михалыч играет. После я повторяю. Он удовлетворенно хмыкает.

- Сойдет для сельской местности.

Леся снова комкает салфетку и бросает в него.

- А ты будешь соло играть, остряк!

Леся задает ритм, я начинаю играть, пальцы слушаются, аккорды выстраиваются, Михалыч играет соло, получается это у него мастерски, пальцы бегают по грифу с низких на высокие. Леся вступает... не хуже Сары Ярош. Так мы втроем после разговоров о случайной смерти, стали играть песню о судьбе, как три ангела, гостеприимно принятые Авраамом... три таких разных человека, сумевшие найти общее пространство в музыке... и словах о Шенкиллской банде.

 

Шанкиллские мясники гуляют сегодня,

Закрой покрепче окна,

Они уже готовят тесаки и точат ножи,

И выйдут, прихватив пинту виски.

Ведь всем известно,

Если не прислушаешься к маминому совету,

Подуют дикие ветры,

И выхватят цветные ленточки из твоих косичек.

В окрестностях люди стенают и трясутся от страха,

Шанкиллские мясники рыщут кого бы схватить…

Проснись.

 

Когда-то они были как мы с тобой, но ушло навсегда то время.

Когда-то они были обычными детьми…

Но что-то пошло не так самым ужасным образом,

И теперь убийство единственная радость для них.

Ведь всем известно,

Если не прислушаешься к маминому совету,

Подуют дикие ветры,

И выхватят цветные ленточки из твоих косичек.

В окрестностях люди стенают и трясутся от страха,

Шанкиллские мясники рыщут кого бы схватить…

Проснись.

 

Шанкиллские мясники на подъеме,

Они нетерпеливо ждут полуночного часа,

И поигрывают ножами в руках,

Вытирают тесаки о брюки.

Ведь всем известно,

Если не прислушаешься к маминому совету,

Подуют дикие ветры,

И выхватят цветные ленточки из твоих косичек.

В окрестностях люди стенают и трясутся от страха,

Шанкиллские мясники рыщут кого бы схватить,

Шанкиллские мясники ищут кого-то бы порезать,

Шанкиллские мясники рыщут кого бы схватить,

Проснись,

Проснись,

Проснись...

John, блог «L&M»

7

- Поколение гопников и торгашей потеряло друг друга в просторах бесконечной зимы, все разошлись по домам.

Пела Леся аккомпанируя себе на Ямахе, переходя с аккорда "соль" на аккорд "до" арпеджио. Её голос красиво звучит сопровождаемый эхо-эффектом.

- В наше время, когда каждый третий герой, они не пишут в facebook, они не идут в Инстаграм. Они стоят как ступени, когда горящая нефть хлещет с этажа на этаж.

Я замечаю, что Леся вот-вот рассмеётся.

- И откуда-то им слышится пение, но кто я такая, чтобы сказать им, что это мираж?

Начинает смеяться, бросает ритм песни, играет с теми же аккордами что-то в стиле босанова. Получается очень смешно, Леся делает забавные рожицы и продолжает петь.

- Мы молчали как цуцики, пока шла торговля всем… что только можно продать, включая наших детей… и отравленный дождь падает в гниющий залив…

Леся больше не может играть, смеется.

- Ладно (ладно, ладно, ладно) - раздается в колонках, - пошли-шли пить-пить чай-чай… и снова Лесин смех.

Отец Олеси год назад оплатил ремонт огромной квартиры в старом фонде, которая досталась Олесе с мамой после развода. Со стороны, наверное, можно было бы назвать его заботу о дочери почти фантастической, но не исключено, что так он пытался компенсировать отсутствие внимания к Олесе в детстве.

На столе две чашки и заварочный прозрачный чайник, я только что приготовил чай для нас обоих. От чашек идет запах мяты, Леся любит с мятой, и я порой приношу ей пакетик высушенной мяты, которую покупаю у дачниц, торгующих рядом с нашим торговым центром. Леся берет чашку, откидывается на спинку стула, морщится, чай ещё горячий и кладет ноги на сиденье свободного стула.

- Почему «гопников и торгашей»?

- «Дворники и сторожа» поколение Гребенщикова… люди «бескровного протеста»… сейчас в связи с «лето, я решил купить котлету» много инфы в сети по теме…

- Ты про фильм Серебренникова?

- Ну да, посмотри ролики Троицкого и Парфенова, там много про «дворников и сторожей». Те, кто не хотел вписываться в советскую систему, могли легко получить статью за тунеядство, помнишь историю Бродского?

- Да, читал что-то…

- Вот поэтому «протестующие» выбирали особые разновидности занятости… например, шли работать дворниками и сторожами…

- Понятно… а почему «гопники и торгаши»?

- А ты посмотри вокруг… это твое поколение… ты же сам рассказывал про молодежь в ватниках с магнитофонами Романтик и Весна… а потом они стали торгашами… чем занимаются твои одноклассники-а? Причем обрати внимание, ты ведь сам говорил, что периодически видишь 40-летних с пивом и колясками с пупсами на тех же самых местах, где они собирались 25 лет назад…

- Да, есть такое, Леся… и вставка про facebook и Инстаграм хорошая, не точная, конечно, но хорошая…

- Почему неточная?

- Как раз гопники и торгаши любят выставлять себя в соц. сетях… свои стареющие и подчас пышные телеса на каком-нибудь очередном курорте… дескать, «обратите внимание, я ещё ни чё так»…

- Не факт, не факт… у настоящего торгаша времени нет на такое… хотя, в чём-то ты конечно прав. Постмодерн, Макс, в том, что невозможно определить кто является теми самыми ступенями для горящей нефти и есть ли такие люди вообще… никто не продавал никаких детей, а отравленный дождь никогда не падал в гниющий залив… всё это лишь словесная поза, в которую больше не нужно верить… и кто я такая, чтобы говорить им, что это мираж.

- Всё же... песня написана примерно в 1985, тогда тема строительства дамбы на Финском заливе активно обсуждалась, строили с нарушениями, залив действительно зацвел, на тот момент спетое Гребенщиковым было вполне актуальным. Да и "торговля всем, что только можно продать" тоже соответствовала действительности тех лет, точнее 1989 году... так что...

- Да кстати, а кто такие цуцики?

- Это "помесь хорька, ящерицы и штопора"!

- Леська, это же цитата из Алисы! Там о шорьках речь идет...

- Олеся, Алиса... и вообще может я в Мэриэннином уме...

- Так... цуцики - говоря это я гуглю слово - цуцик - это щенок или небольшая собачонка, диалектное... помнишь, в фильме было: "змерз як цуцик"... замерз как собака, стало быть...

- А у БГ? Получается "мы молчали как пёсики"... (Леся смеется).

- Пёсикам свойственно лаять... может речь о щенятах, но тогда бы они скулили... а тут молчали... напуганные декоративные домашние псы.

John, блог «L&M»

6

Старенький блокнот с множеством аккуратных строчек, закладок с котиками из Даблби, засушенными листьями клена и березы... Леся садится на стул со спинкой из магазина Альтаир, который она купила на прошлой неделе, берет блокнот в руки, как-то неуверенно, но бережно, снимает резинку, открывает форзац, заглядывает внутрь, потом закрывает...

Я пытаюсь рассмотреть серебряный браслет с множеством шармов и подвесок на её изящном запястье... один в виде сердечка с ключом, ключик на маленькой цепочке чуть подрагивает, когда Леся закрывает блокнот.

В комнате бубнит включенный телевизор, Леся забыла выключить, когда открывала мне дверь, в открытую белую дверь слышен голос диктора.

- Так о чем ты хотел поговорить?

- Наверное, о моих текстах...

- И что там с текстами?..

Желание сосредоточится на её вопросе спотыкается о голос диктора из комнаты:

"...суд ленинградской области приговорил к 14-ти годам колонии строгого режима глеба грозовского священник рпц отстранен от служения..."

- Ты знаешь его?

- Грозовского? Мы мельком встречались пару раз...

Голос в комнате продолжал: "...обвинялся в педофилии как установил суд грозовский надругался над тремя девочками в православных лагерях один эпизод произошел в 2009 и два других в 2013 ... сам бывший сявщенник заявил, что он не считет себя виновным и будет подавать апелляцию"

- Не знал, что ты смотришь тв...

- Не смотрю... мама смотрит, она спешила, попросила меня выключить... а я отвлеклась, а потом ты пришел...

"... но если отправиться в тюрьму все же придется то там он собирается писать книгу напомню что грозовский почти 3 года скрывался в израиле где пытался получить гражданство и только осенью 2016 он был экстрагирован в россию"

- Ясно... а почему ты спросила про Грозовского?

- Интересно же... у тебя был пост в дневнике про него.

Леся поднялась, ушла в комнату и наконец голос диктора умолк.

- Я не могу сказать, что он за человек. Первый раз мы встретились на Гутуевском, тогда еще был жив его отец они приехали в гости к настоятелю. Помню, после службы Глеб рассказывал за столом, как они отдыхали в Абхазии... что-то говорил о местных винах... даже если много выпить не хмелеешь, зато ноги наливаются свинцом и трудно встать из-за стола.

- Угу...

- А второй раз... второй раз... это было у Сорокина Младшего... Ианнуарий должен был читать лекцию, что-то про Новый Завет... помню, я приехал пораньше, Грозовский уже был там... он выглядывал из-за крышки эппловского лаптопа. Кажется, он даже не ответил на мое приветствие.

- Не ответил?

- Не помню, кажется, не ответил... Мне он показался высокомерным в тот раз... типа, такой вот раскрутой молодой поп... при макбуке and stuff... В конце лекции Грозовский попытался задать Ианнуарию вопрос: "Вправьте нам мОзги, скажите нам, молодым попам, как лучше и эффективнее проповедовать слово Божие"... а Митрофанов, который тоже был на лекции сказал: "Ну, во-первых, не мОзги, а мозгИ, а во-вторых, прежде чем что-то проповедовать нужно получить образование". Все засмеялись...

- Да, смешно...

Я снова смотрел на браслет, ключик на этот раз оказался на поверхности стола, Леся касалась ладонью блокнота. Мне вспомнился эпизод из Бесконечной шутки, когда наркоман ожидал приезда знакомой у которой могла быть марихуана, он постоянно обращал внимание на движение большого насекомого, которое периодически высовывалось из щели между колонкой стереосистемы и полированной доской тумбы. Леся вскинула руку, поправила волосы, ключик нервно подпрыгнул и заколебался на цепочке.

- Тексты... ты знаешь... на самом деле ты пишешь о себе самом, они, наверное, хороши тем, что ты ничего не пытаешься выдумать, ты пишешь о себе, о том, что знаешь... твои герои - это ты сам... разные формы твоей личности.

- Согласен...

- Но вот чего я не понимаю... зачем ты требуешь внимания? Почему ты пытаешься задеть людей для того, чтобы они как-то отреагировали на твои слова? И, что самое интересное, после тебе становится стыдно... ну или не знаю... что-то там с тобой происходит и ты удаляешь эти записи из дневника. Одно дело, если ты пишешь в этот блокнот и совсем другое, если пишешь в веб-дневник... просто те, кто написали тебе, они выбрали время, отреагировали как-то, а ты потом взял и всё удалил...

- Я не могу продолжить разговор с ними...

- Вот! Зачем же требовать внимания таким дурацким способом?

Ключик снова покоился на столе, ладонь Леси сложена бугорком, указательный палец почти касается крышки блокнота.

 

John, блог «L&M»

5

К остановке подъезжает 531. Небо хмурится облаками, но дождь не обещают даже на Intellicast.com. Поднимаюсь в салон, удерживаю равновесие на поворотах, параллельно оплачиваю проезд. Кондуктор так велика, что с трудом помещается на импровизированном кресле с красным клетчатым пледом на сидении.

Мелькают деревья, бегут поля за окном, я грущу, что дочь больше не составляет мне компанию... вспоминаю, что около пяти нужно позвонить Лесе, ставлю на телефоне напоминание.

Дорога начинает петлять, значит проехали Голубую дачу, скоро будет По требованию, а за ней моя остановка. Нажимаю на кнопку над дверью, автобус сбрасывает скорость, застегиваю поясной и нагрудный ремни рюкзака, дверь открывается, я выхожу.

Конюшня. На манеже пока никого, я поднимаюсь по ступенькам в раздевалку, проверяю телефон, пишу тренеру, что начну седлать Видаля.

Как же непросто перестроиться, вывести себя на большую подвижность: "равновесие, ритм, координация" - попытаться потребовать их от своего тела. Беру Олину корду, иду к леваде, Видаль где-то там в красном недоуздке. Кони стоят словно слушают в наушниках Fat Old Sun, Видаль у лениво жует сено, брошенное у ограды. Цепляю коня за кольцо на недоуздке и веду к выходу.

Мы в деннике. Чищу скребницей, Видаль жалуется на спишу, я стараюсь тереть аккуратно, пыль образует облако, конь недавно повалялся. Вспоминаю слова тренера, что если ты не вспотел, пока чистил лошадь, значит плохо почистил. Смахиваю щеткой... хорошая щетка с нежной щетиной, красной с белыми кольцами внутри, ручка лакированная.

Приходит тренер, идет к Градусу, конь приветствует хозяйку, получает сушку. Мы здороваемся с тетей Леной, от её слов я начитаю ощущать конструктивную рабочую обстановку. Вот застегнул ногавку на задней правой ноге, подтянул подпругу на нужную дырку, всё, можно выходить.

Выходим по порядку, сначала я с Видалем, потом тетя Лена с Градусом. Опускаю стремена, левую ногу в стремя, правой толчок, я в седле. "Сел на коня - улыбнулся", - вспоминаю девиз Пата Парелли. Идем на манеж.

- Шагайте два манежа в одну сторону, перемена через диагональ и два в другую.

Градус и тренер идут к правому бортику, тетя Лена пускает коня на корде, так чтобы его движение не мешало мне шагать.

Рысь. Я стараюсь не садиться в седло полностью, это требует усилий, Видаль постоянно забирает повод, ему не нравится, как сидит всадник, а у меня корпус нестабилен, поэтому руки дергают повод - ему не нравится. Стараюсь выслать его быстрее, конь слушается, посадка постепенно выравнивается. Занятие идет с переменным успехом, когда я сижу нормально, конь бежит хорошо, когда нет, Видаль замедляется или останавливается.

Шагаем. Учебная рысь перед галопом, трясёт уже меньше, чем в прошлый раз. Выходим на стенку, постановление, посыл внешней ногой, конь вскидывает ногу, я успеваю поймать его движение, делаем три темпа галопа, потом Видаль переходит в рысь, ему не нравится как я сижу. Раз за разом, круг за кругом, я пытаюсь выслать его галоп, Видаль отказывается, он бежит быстрой рысью, но в галоп не переходит. Я бегу, под собою не чуя коня - если перефразировать известную мысль. Каждый из нас где-то в своей реальности, коню не нравится посадка и посыл, я не понимаю, как ещё его послать... наши мучения прекращает тетя Лена:

- Так... два манежа строевой, шагать четыре и домой!

Уводит Градуса в специально построенную для него леваду. После строевой рыси шагаем, устали оба, конь и я. Возвращаемся в денник, снимаю седло с вальтрапом и меховушкой, расчесываю влажную шерсть Видаля, чтобы не было залип, после вывожу его к другим лошадям в леваду гулять.

Едем с тетей Леной в автобусе, разговариваем, я успокаиваюсь, галоп получится, всему свое время. Выхожу на своей остановке, машу тете Лене рукой... на улице жарко и хочется пить. Иду домой, нажимаю на значок телефона в мобильном чуть ниже имени Олеся. Длинные гудки.

-Алло, привет!

-Леся, как ты?

-Нормально, ловлю мозгошмыгов. А ты?

- Я вот из конюшни домой еду. Кто такие мозгошмыги?

- Вот, например... - Это не человек богоподобен, а наоборот...

- В смысле?

- Бог лепит людей похожими на себя... это же в первой главе книги Бытия есть... но мы-то делаем вывод, что смысл в богоподобии человека... но он, по-видимому, в обратном... это бог похож на человека, единственная форма знакомая богу это он сам... вот и всё...

- Неожиданно...

- Вот! Это типичный мозгошмыг!

 

John, блог «L&M»

4

Такси Uber останавливается у съезда к магазину Horze. Закрывая переднюю дверь, говорю водителю "спасибо", желаю ему "хорошего дня и ровной дороги". Леся выбрается с заднего сиденья, я подаю руку, она прощается с водителем и закрывает дверцу.

- Ну, вот он Хорзе!

- Вижу...

Лесю немного укачало, она поправляет блузку, я вижу, что настроение у неё не очень.

- Идем... я ни разу здесь не была.

Она старается не показывать, что "что-то не так". Мы заходим внутрь, девушка продавец в форме здоровается и спрашивает, что нам показать.

- Серебрянку, гель и вальтрап на пони... шетлендского пони. Можно еще недоуздки посмотреть, размер pony.

Леся идет к стенду в центре, он находится прямо за кассой, там целый табун лошадок Schleich, самых разных пород и мастей. Я оставляю её там, рассматривающую с детским любопытством фигурки лошадей и отправляюсь смотреть гель и вальтрап.

Выбираю красный вальтрап на пони, смотрю в телефоне точный размер, всё сходится. Гель дороговат, в этот раз купить не получится, беру вальтрап и серебрянку и иду к кассе. Леся все еще стоит у лошадок, замечает меня и тоже идет к кассе.

- Классные они... вот бы в моем детстве были такие лошадки... подари мне одну.

Леся смотрит улыбаясь, устоять в этой ситуации просто невозможно.

- Конечно. Какую?

- Пойдем покажу!

Девушка кассир пробивает выбранный мной товар, мы быстро идем к стенду с лошадками.

- Нам еще вот... - Леся показывает на мустанга - вот эту лошадку.

Кассир аккуратно вынимает скачущего по прерии дикого мустанга и отправляет его к нашим покупкам.

- Спасибо! Мечты сбываются!

Леся хватает меня за локоть и улыбается. Paypass мигает надписью "успешно", девушка собирает покупки, все, кроме мустанга, которого держит Леся, в пакет с надписью "it's not how you read it, it's how you ride it". Благодарит нас за покупку... и предлагает кофе. Я вспоминаю, что у окна есть кофе-машина и диван, вопросительно смотрю на Лесю, понимаю, что все-таки по чашечке кофе выпить неплохо и взяв пакет направляюсь с Лесей к дивану.

- Так что ты хотел мне сказать?

Леся держит пластиковый стаканчик и размешивает молоко, она пьет кофе с молоком, но без сахара.

- Хм... хотел рассказать о сне, который приснился сегодня.

- И?

Я делаю глоток, кофе не очень, но пить можно.

- Так... мне снилось... мне приснилась ты. Ты была одета как Эван Рейчел Вуд в фильме... блин, забыл как его...

- Westworld?

- Ну да! Точно. Мир дикого запада. Такое, знаешь, длинное голубое с белыми вставками платье с небольшим вырезом... патронташ на правом плече... и кобура с револьвером на поясе.

Леся смеется... резко и заразительно, я тоже начинаю смеяться.

- Ну то, что я твоя сексуальная фантазия, в этом я не сомневаюсь, но что б Смит-Вессон с патронами...

- Это еще не всё...

Смеемся оба.

- Кстати... когда у нее появляется патронташ, верх платья исчезает... она остается в белье, так что сбой у тебя во сне...

- Я видел не Вуд, а тебя... с верхом там все было в порядке.

- Рада слышать.

Леся перестает смеяться.

- Ок...

- Ты знаешь, самое странное то, что это было продолжение другого сна, я пока не могу сказать тебе какого... и вот мы стоим друг на против друга. Ты достаешь револьвер и направляешь на меня... раздается выстрел, но пуля попадает не в меня, а в кого-то другого, того, кто стоит за спиной.

- Ну вот... я в очередной раз тебя спасла!

- Да... только вот, кто стоял за моей спиной?

- Не знаю... это же твой сон. Признаюсь, я начала было думать, что мол Гермина убивает Гарри Галера, но, по счастью, ошиблась.

- Степной волк?

- Ага! Но спасти тебя от смерти, это классно. Я что-нибудь тебе сказала?

- Не помню... кажется нет, но может и говорила что-то...

- Ладно, вызывай карету, Золушка не хочет ехать в тыкве-маршрутке.

Мы выходим из магазина, я снова вызываю Uber. Леся чуть обгоняет меня, поворачивается, от резкого движения прядь золотых волос падает на лоб, девушка сдувает её, делает движение будто достает револьвер из кобуры.

- Мы поймем смысл того, что было до... обязательно поймем, дай мне время...

Леся смотрит мне в глаза стреляет куда-то в пустоту рядом с моим плечом.

- Вот, не промахнулась.

Страницы: 1 2 следующая →

Лучшее   Правила сайта   Вход   Регистрация   Восстановление пароля

Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)