Бортжурнал32 читателя тэги

Вот так вот в этих ваших побираться. Попросишь друзей помочь - а тебе потом на почту письмо с неприличным предложением. Типа предлагаем вам обналичивать средства с копий карт. Противозаконно, конечно, но попадается один из тысячи и вообще... Заманчиво, ничего не скажешь. Вот только становиться тем самым одним как-то не хочется. Ещё не хватало позориться на старости лет... Нет денег - ну и ладно. Не убьют же меня в конце концов.

А это и есть та самая постапокаполиптическая заправка. Здание оригинальное, жаль, что брошено.

Оказывается, кроме нашего привычного мира с метрикой Римана, принципом неопределённости, физическим вакуумом и пьяницей Брутом, существуют и другие миры, обладающие ярко выраженной реальностью. (с) А путь в эти миры нарисован на стене одного дома в городе Оренбурге.

Как умирают монахи - интересовался один герой Олди. И сам себе ответил: по-всякому. Президенты тоже умирают по-всякому. Кто-то тихо-мирно своей смертью, кто-то от пули в результате властных разборок... А вот тот очкарик в пиджаке и свитере - в центре фотографии - спустя пару десятков минут погибнет в бою. Защищая свою резиденцию, свою страну, свой народ. Сальвадор Альенде Госсенс, первый и последний президент социалистической Чили.

А думаю, слушая одну песенку, вот о чём. Есть такое воинское звание - команданте. На наши деньги в испанской армии майор, в венесуэльской вроде бы подполковник. Это официально. А неофициально - признанный, уважаемый и любимый командир. Такой, за которым в огонь, в воду, в варп, к чёрту на рога... И сдаётся мне, что примархи, конечно, крутые ребята, но команданте никого из них не назовешь. Разве что Дэйту, но леди Одиннадцатого голимы фанон).

Как всегда, какой-нибудь пустяк, случайное слово может вызвать самые неожиданные ассоциации и воспоминания. :На сей раз роль спускового крючка сыграл абсолютно невинный вопрос в абсолютно невинной беседе про ролевые игры. Кто-то поинтересовался, какая ролёвка была у меня самой первой...

Было это так давно, что скоро станет неправдой - в шестидесятых годах прошлого века. Я тогда жила в стольном граде Москве и было мне... ну, не больше десяти лет. Компьютеры тогда существовали разве что в фантастических романах, про интернет по-моему даже братцы Стругацкие не задумывались (а что такое, кстати, их БВИ, как не глобальная сеть?) Нашу дворовую компанию это не смущало: всё прочитанное либо пускалось по рукам, либо пересказывалось. Иногда разыгрывалось - если сюжет заинтересовал. А потом кто-то притащил Буссенара - "Капитан Сорви-голова"... Большой московский двор вполне сошёл за южноафриканский вельд. Да, мы переиграли англо-бурскую войну. В пользу буров, естественно. И это был мой первый опыт как в ролевых играх, так и в альтернативной истории.

И тащу сюда, ибо ЭТО должно прочитать как можно больше народа. Автор - замаскировавшийся под обычного монкея эльдар-арлекин, служитель Смеющегося Бога. Известен в этих ваших энторнетах под ником Скоффер.

По вечерам над лесом сказочным

Горячий воздух дик и глух,

И правит осликом загадочным

Осоловевший Винни-Пух.

Вдали над рощей мелколиственной

И серебром росы в траве

Чуть золотится дуб единственный

И надпись "Посторонним В".

И каждый вечер меж осинами

(А также рано по утру)

Мотаются прыжками длинными

Тигруля* вместе с Крошкой Ру.

И каждый вечер друг единственный

В моем кончается горшке,

И я иду сквозь лес таинственный

Привычной тропкою к реке.

И я гляжу, смеясь до коликов,

На тех, кто, из земли торча,

Отужинав в гостях у Кролика,

Про двери узкие кричат.

И каждый вечер в час назначенный,

Когда печаль моя светла,

Совиный лик, очками схваченный,

Торчит из старого дупла.

И веют древними поверьями

Ее заумные слова,

И крылья с траурными перьями,

И в модной шляпе голова.

И каждый раз она, отчаянно

Презрев оковы букваря,

Берет горшок мой неприкаянный

И твердо пишет "Пря-здря-вря!"

В моей душе лежит сокровище,

И я искать его иду.

Пускай слонопотам - чудовище,

Я знаю: истина - в меду!

https://vk.com/id3926849

Кто потащился за пять километров из Южного посёлка в Авиагородок пешкодралом - тот я, разумеется. Зачем - договориться с одним старым приятелем насчёт работы. Поскольку положение моё много хуже губернаторского и определяется неприличным словом "пиздец", вылезти из него, не найдя источник дополнительных доходов, не получается. А старый приятель председательствует в ГСК, где я когда-то шабашила сторожем. Вот я и вспомнила про него. Но это всё преамбула. Амбула же заключается вот в чём. Расстояние между Южным и Аваиагородком не так уж и велико - чуть больше четырёх километров, если верить навигатору. Но напрямую туда не ходит ни один транспорт - только на чём-нибудь из Южного до Кузнечной, а там пересаживаешься на 62-й.. А пеший путь - это отдельный квест. Через весь частный сектор, где вдоль дороги гуляют утки и козы на цепи меланхолично жуют траву. Мимо заброшенной заправки (здание которой, кстати, очень красиво, и жаль, что разваливается) по узкой, в две ладони шириной, тропинке, где справа кусты, слева полуоткопанные ёмкости из-под бензина, под ногами камни и ямы, а впереди острые сучья. Всякие закрытые учреждения с высокими сетчатыми заборами и сторожевыми вышками - база "паневежисов" по всей вероятности. Самолёт, стоящий на постаменте у этой базы - старенький винтовой моноплан времён Великой Отечественной, не знаю, какой, близко подойти не удалось, да и незачем было. Цветы - сроду не предполагала, что может быть столько цветов в палисадничках и просто на улице. Я не фотографировала, поскольку планшет не взяла, а в телефоне не камера, а сплошная порнография,но у ребёнка, кажется, что-то было. Найду - выложу. Заправочный постапокалипсис у него по-моему был где-то.