С праздником!

Это мой отец. Он не воевал - в 1941 году ему было девять лет. Детство моих родителей пришлось на войну. Может быть, поэтому они так не любили его вспоминать. Изредка и почти случайно я узнавала от отца про то, как "шикарно" жилось в оккупированном Белостоке. Про разбобмленный поезд, на котором они пытались уехать из города. Про голод и постоянную угрозу смерти. Про поляка-хуторянина, который, пожалев мальчишку, взял его торговать вразнос молоком - за кормёжку и разрешение забирать домой всё, непроданное за день. Про то, как несколько раз его чуть не убили - немцам пострелять захотелось. Про то, как зимой 42-го умерла мать - моя бабка - и двое детей, девяти и двенадцати лет, остались одни в занятом немцами городе. Про операцию "Багратион", в ходе которой был освобождён Белосток...

Матери "повезло" чуть больше - она прожила всю войну в Москве. Она тоже не любила рассказов об этих годах своей жизни. Слишком остро помнилось...

Поэтому я полагаю, что любому сопливому недонацику, который визжит о том, что если бы победили немцы, мы бы сейчас пили баварское пиво и ездили на "Ауди" и"Майбахах", следует давать по морде. Условный рефлекс вырабатывать, как у собачки Павлова. Раз уж человеческого языка он не понимает и не пороть злобную чушь не способен. Завтра будете верещать. А сегодня - цыц. Сегодня наш праздник.