Бортжурнал32 читателя тэги

Вот есть в Оренбургской области такая симпатичная речка со смешным названием: Большой Юшатырь. На заборе под названием Википедия написано, что имя это происходит от древнетюркских корней "юша" - "яшма", "яшмовый" и "тура" - "крепость". И стало мне интересно - покопаться на берегах кто-нибудь пробовал? Кто там должен был жить и что там могло стоять, если речка называется Яшмовая Крепость? Учитывая, что primo: географические названия крайне редко даются от балды (и это всегда видно) и secundo: памятники например синташтинской культуры в области имеются в количествах. (А городище в Адамовском районе таки покруче Аркаима будет).

Надо будет посмотреть, может, кто из оренбургских археологов там работал.

Исгерд,я согласна с тем, что ты давеча говорила про то, как меняется восприятие разной лирики с возрастом. Однако некоторые вещи изменяются очень мало. Например вот:

Я во французском - ни уха, ни рыла, и о чём конкретно поёт Адамо, понятия не имею. Но как пятьдесят лет назад было от неё грустно до слёз, так и сейчас. Правда, от разных причин. Для тогдашней меня самой большой трагедией в жизни было то, что пацан-одноклассник ходит не со мной, а с другой девчонкой. А сейчас...

Я это к чему? К тому, что иной раз лучше не докапываться до глубин смысла))

Не то, чтобы мне была близка "попаданческая" литература, но по наводке ребёнка книжки обычно читаю - вкус у него в этом деле неплохой. А идея, выданная моими временно оставшимися без присмотра тараканами, сложилась из множества разных кусков. В качестве спускового механизма же сработал случайно увиденный на Дзене комментарий неведомого американца к неведомому же (мне) фильму. Типа наконец-то не стали пихать негра в историю Европы, а занялись историей Африки. Суть идеи вот в чём. В своё время небезызвестный Чака, а затем его наследник сильно попортили кровь англичанам и гоняли их лет пятьдесят. А вот интересно: если бы какое-либо европейское государство плотно занялось бы зулусами - ну, там торговлишку наладило, винтовок современных на тот момент подбросило... Кто мог бы? Россия, допустим. Просто в пику "англичанке", которая вечно гадит. Глядишь, внука грозного Чаки и не дожали бы, и сложилось бы вполне себе независимое зулусское государство. А там, чем чёрт не шутит, крестить зулусов в православие - и вот уже заморские земли... И вообще, ошибка России в том, что она не застолбила себе территорию в Африке.

Так, тараканы... Смирно! Ишь вы, стратеги, массаракш... Во-первых Россия - такое место, что со своей бы территорией разобраться. Во-вторых, если этим займётся попаданец, то в кого? Провернуть такой фокус мог бы государь Пётр Алексеевич, в крайности - матушка Екатерина. Остальные - вряд ли.

В-третьих я эту идею отрабатывать и писать что-либо на эту тему не буду. Не моё.

И вообще это не ваше тараканское дело. А чтобы в ваши головы не забредали ненужные мысли, придётся заняться с вами строевой подготовкой.

Скажу сразу - фотографий не будет. В те времена, когда я этих собак видела, мобильники с камерами только в фантастике существовали, а с фотоаппаратами я как тогда не дружила, так и сейчас не дружу. Дело было во второй половине 70-х, когда студенты оренбургского мединститута отбывали летнюю картофельно-трудовую повинность. В башкирских сёлах при пастухах обычно состояли весьма интересные собаки. Вид у них был во всех сёлах примерно одинаковый: размеры и общее сложение близко к САО, хотя высота в холке, пожалуй чуть поменьше. Окрас очень тёмно-рыжий, в красное дерево, иногда с белыми отметинами на груди и на пальцах передних лап. Шерсть густая и плотная. Характер суровый: при любом косом взгляде на хозяйскую скотину собачка ПОДОЗРЕВАЛА.... Ну, это понятно: волки у нас в степи, конечно, и вне заповедников водятся, но они мелкие и шуганые, а вот соседи из Северного Казахстана - это дело другое. Кража скота у соседей - древняя традиция и исконная забава степняков.

Я это к чему? До сих пор не знаю, то ли это какая-то местная порода овчарок, то ли местный опять же вариант азиатов. В литературе мне такое нигде не попадалось, коллективное бессознательное гугл тоже ничего про них не знает. Вот я и думаю - может, кто видел-слышал-читал?..

Эти ваши энторнеты гудят и срутся по поводу очередного "обострения" - стрельбы в Перми. Ага! - кричат короткостволисты, - а мы говорили! А вот если бы у них был короткоствол!.. Я насчёт короткоствола ничего говорить не стану. Даже не предложу подумать - чем закончится перестрелка в помещении, полном паникующих, мечущихся в смертельном испуге людей. "Двухсотых" будет не много, а очень много... И что этот сволочь побоялся бы, если бы знал, что предполагаемые жертвы вооружены, тоже сильно сомневаюсь. Он шёл убивать - и убивал, а всё остальное его не волновало. И вообще, как сказал мой одноклассник-мент, если вас решили ограбить - вас ограбят. Это лишь вопрос времени. Я просто расскажу одну историю.

Был у меня не то, чтобы добрый друг, но хороший приятель - знали мы друг друга с детства - я с его старшей сестрой дружила, да и потом на собачьей почве сошлись. И вот однажды шёл он с какого-то дружеского сборища вечером, слегка выпивший. (Именно слегка, поскольку пьяным его никто никогда не видел). А поскольку времена были поганые - 93-й год - был у него в кармане куртки пистолет. Где уж он его взял, не знаю, но пистолет был не газовый и не травмат. И встретились ему по дороге две девочки шестнадцати лет и мальчик - восемнадцати лет. То ли девочки науськали мальчика, то ли мальчик решил выпендриться перед девочками, а только беседа пошла по накатанной - вначале было слово, потом слово за слово, потом скандал. И увидел бог, что это нехорошо, но было уже поздно... И не то, что выстрелить - достать этот чёртов пистолет Митьке не дали. Сшибли с ног и тупо забили ногами. Насмерть. Я его потом увидела в гробу, и зрелище было не для слабонервных. Лицо и тыльные поверхности кистей у него были чёрные от гематом...

Морали не будет. Будет цитата из "Тайного города" В. Панова - беседа вампира - масана с рыцарем Чуди:

- Ты овца, командор. Да, сильная. Да, зубастая. Но это не делает тебя волком. Это делает тебя сильной, зубастой овцой.

Так вот, на мой скромный взгляд нет ничего страшнее сильной, зубастой овцы. Потому, что вооружена она по-волчьи, а психология у неё - овечья.

А погибших в Перми очень жаль. И ещё больше жаль, что нет у нас смертной казни.

Вот так.

Поэтому здесь будет немножко воспоминаний (как и должно старой склеротичной бабке, которая времена своей молодости помнит значительно лучше, чем вчерашний день)) )

Был некогда такой литературный портал - "Сочинитель". По-моему я уже не раз его поминала. Задуман портал был как место, где можно выложить свои твАрения, выслушать критику оных, почитать книги умных людей про то, как писать и обсудить, надо ли оно нам, похулиганить литературно и нелитературно, потрепаться о цветах и пряниках, и вообще весело и с пользой провести время. Ну и поучиться, да. Для того, чтобы разобраться наконец в стихотворных размерах, кто-то выложил не длинные пояснения, а короткие стихи, написанные каждый в том размере, о котором идёт речь. И всё сразу становилось понятно: ритм поймал, а дальше несложно. Или затевались всякие игры: задать размер для стихотворения, дать несколько совершенно несвязанных между собой по смыслу слов - и изволь написать с ними стихотворение или миниатюру. А то и просто впадали мы в ересь и развлекались с нехемульской силой. Самым шикарным развлечением на мой взгляд была поэма про Кота. По сюжету ГГ, "земную жизнь пройдя до половины... заблудился в сумрачном лесу", где повстречал говорящего кота. И страницы две или три мы гнали терцинами Божественной Комедии ахинею, где Кот пафосно рассуждал о судьбах русской литературы и её скорой гибели под напором бездуховного Запада, а ГГ никак не мог понять, при какой стенке здесь он. А, да, ещё был роман. Писали мы его большой компанией, так и не дописали, зато поняли, как НЕ НАДО писать. Придумать, обсудить сюжет и железно его держаться мы не удосужились - неслись без дороги, как Император на душу положит - ну и...

Я это к чему? К тому, что читать советы, как надо или не надо, не грех. Грех не подумать, нужно ли оно конкретно тебе. Поэтому я очень люблю такие советы от Олдей. Они говорят: вот мы делаем так, так и ещё вот этак. Получается хорошо. Попробуйте, может, и вам подойдёт. А нет - ну, значит, нет, не расстраивайтесь. Своё вы так или иначе всё равно найдёте.

Ну и в порядке гнусного самопиара: миниатюру надо было начать со слов "если я должен знать..."

- Если я должен знать, что случилось на той космической станции – как её, «Вавилон», что ли? Да, вроде так… Это таки не значит, что я должен всем и каждому про это рассказывать. Что значит «в газетах писали»? Или вы не знаете, что у нас пишут в газетах? Но лично вам могу рассказать. Совершенно бесплатно, всего-навсего за стаканчик текилы. Чем-то вы мне нравитесь, молодой человек. Вы напоминаете мне Изю Кашперовского. Вы не знаете Изю Кашперовского? Я тоже. Но бог с ним, с Изей, слушайте сюда. Дело было так…

Жил-был на космической станции «Вавилон» робот. Звали его D2PO. Сами понимаете, у роботов человеческих имён не бывает. Больше всего этот робот любил читать. Всё свободное время он копался в сети, разыскивал разные редкости и читал, читал, читал… Однажды наш грамотей D2PO набрёл на книжку под названием «Алмазная сутра».Уж не знаю, что в ней такого было алмазного, но на робота она подействовала так здорово, что он свихнулся. Что? Газ? Бог с вами, молодой человек, как бы это робот мог надышаться газом – он же не дышит. Прочитал он, значит, эту Сутру – и понеслось. Сперва стал разыскивать в сети всё, что касалось учения Будды – махаяны там всякие, хинаяны и прочее не скажу что. Потом, конечно, медитировать начал, рассуждать о небытии явлений, форм, и так далее, и тому подобное…

Кончилось это дело тем, что он удрал со станции, поселился где-то в Гималаях, в пещере без удобств – и достиг таки просветления. Что тут началось – вы не поверите. Шухер был на всю Систему. Далай-лама сперва его шарлатаном объявил. Потом навестил его в этой пещере – и вернувшись, никому ни словечка не сказал. Однако и шарлатаном больше не обзывает. А возле той пещеры теперь монастырь стоит, паломники туда - вайлом круглый год. Однако лично робота-Просветлённого больше никто не видел. Тамошние монахи утверждают, что этот робот до такой степени просветлился, что мог бы и в Нирвану ихнюю уйти, но не уходит. Пока мол, все организмы и механизмы не будут спасены – не уйдёт. Обет такой дал. Вот. А вы говорите – роботы. Ну, что, ещё по стаканчику?

Насчёт "настоящих" и "ненастоящих" писателей ничего говорить не стану: всё, что можно сказать по этому поводу, Исгерд уже сказала. Я немножко про матчасть. Соглашусь на все сто: во-первых матчасть в некоторых случаях необходима. Во-вторых матчасть должна быть к месту. Мои собственные отношения с ней сложны и запутанны. Стоит какому-нибудь автору узнать, что я врач - всё. Я становлюсь консультантом по медицинским вопросам, и хорошо, если благодарный автор, выкладывая своё творение где-нибудь на ФиГбуке, помянет меня в шапке.)) Не могу сказать, правда, что меня это сильно обижает.

Что до меня, то - как получится. Иногда хватает самых общих сведений, и лезешь в матчасть только для того, чтобы уточнить некоторые моменты. А иногда.. Один мой персонаж, удирая по ходу сюжета с датского острова Лангеланн, добрался аж до Тулузы. И сразу возникло множество вопросов: а как он, норвежец, общается с жителями Европы, на каком языке? И сколько примерно ему до той Тулузы ехать верхом? И коли уж авторский произвол привёл его в Монсегюр, как он может поучаствовать в его обороне? И тагдалие). Пришлось основательно закопаться в историю Европы XIII века вообще, альбигойской ереси в частности и обороны Монсегюра в особенности. Причём в текст вошла едва ли десятая часть найденных сведений. Вообще говоря, у меня так бывает сплошь и рядом: приходится перерыть гору информации для небольшого эпизода. Ну хотя бы для того, чтобы не уподобляться одной деве, пришедшей играть на ролёвку-историчку, которая сделала хобби своей героини альпинизм. Во времена Ричарда Львиное Сердце...

Вот примерно так.

Фиговина на картинке называется дикий, или полосатый дамаск. Примерно такие ножи делал один булановский механизатор, имевший не самое обычное хобби - кузнечное дело. Он брал обрезок водопроводной трубы, набивал его всяким железным хламом вроде гвоздей, гаек, обломков лопат и прочих инструментов. Нагревал и проковывал несколько раз, получившуюся плоскую поковку разрезал, половинки складывал и снова нагревал и проковывал. И так, пока не надоест число слоёв не дойдёт примерно до сотни. За бутылку и небольшую денежку он делал местным мужикам неплохие ножи для охоты, рыбалки или просто для пижонства. Я в те времена заказать ему нож постеснялась, да и не надо было. Свой был - дядюшкин подарок, шикарный тунгусский охотничий нож с широким клинком полуторной заточки и ухватистой рукоятью из оленьего рога... Кто же знал, что через несколько лет мой благоверный продолбает его на сборах?! Кто его знает, как: говорит - потерял. А уж действительно потерял, подарил кому по пьяни или спёрли - сие мне неведомо. И потеря ножа - единственное, чего я не могу ему простить до сих пор. Остальное пофигу.