Снег.

За окном идет снег - красиво, мягкими крупными хлопьями, которые, сверкнув в свете фонаря, падают вниз, укрывая землю. На качелях кто-то качается, "вигвамы" для скейтов покрыты снегом и пусты, я смотрю в окно, и кажется, что вот так и должно быть всегда - снег, голые ветви, серое небо и свет фонаря, а лето - это какой-то странный мираж, не было никакого лета и все это выдумки.

Холодный воздух пахнет хурмой, снег навевает мысли о новогодних праздниках - так странно, что уже скоро, что сложно поверить. Как-то странно - все вокруг. Не верю. Ничему не верю - и вокруг пустота, и так тихо, что хочется сказать: "Люди, ау, вы где?" Падает снег - ничего особенного, но когда он еще свежий - это как... словно новая эра. И это не шаблон, хоть и затерто, так и правда чувствуется. Снег, похожий на скрипичную музыку - я всегда говорил. Что-то есть, наверное.

Уже снег - а я все еще не принес ноябрьское стихотворение, хотя мое самое любимое - декабрьское. Сейчас такое "все еще" и "уже", непонятное, но правильное.

А снег выпал как раз в то время, когда серое небо и серая земля надоели мне окончательно, тем более что осень все равно не собиралась радовать меня дождями - верите ли, ни разу зонт не достал.

P.S. Заглянул в свой старый дневник - интересно, оказалось, ничуть я не изменился с тех пор. Правда, дневника у меня два - в главном скидываю эмоции на ходу, в запасном - медленно и вдумчиво. И вот там все один в один как здесь и как сейчас.