Публикация из блога «На мягких лапах» (автор: Minerva McGonagall):
Секреты бытия
Не увлекайся слишкoм играми ума. Цветок на твоём подоконнике, который засыхает от того, что его постоянно забывают полить, и твои мысли о великой Вселенской любви, которой ты готов обнять весь мир, — что из них более реально? Как это ни странно звучит, полузасохший цветок более реален, чем все твои размышления. Поэтому постарайся почаще переключать внимание на те простые предметы, которые у тебя перед носом. В это время ты перестаешь полоскать свою голову ненужными мыслями, какими бы возвышенными они не были, и становишься на шаг ближе к Реальности.
© Источник: https://blog-house.pro/miss-canaveral/post-119702/
- Вы ничего не знаете. Вы такие маленькие. Капитан, который боится командовать. Солдат, которого преследует призрак жены. Ученый, сбежавший от отца. Мальчик-врунишка. И заблудившаяся далеко от дома девочка. Смелый ребенок, который погибнет в бою так скоро.
- Что это значит?
- Роза, не слушай.
- Что это значит?
- Вы умрете, а я буду жить.
(...)
- Если вам нужны голоса из темноты, послушайте мой. Это существо управляет нашим подсознанием.
- Темнота, ночные кошмары...
- ...И прочее.
- Но так действует Дьявол!
- Или хороший психолог.
© Доктор Кто, "Невозможная планета/Бездна Сатаны" (сезон 2, серии 8 и 9)
Жаль, что у меня на компьютере похерилась папка со скринами из олдскула "Доктора Кто" - я любил скринить перлы из субтитров. А их там хватало! Самое убойное, что я помню:
- Хрень, заполненная пустотой (прим. - переводчик слился)
- Мы словно в резиновой лодке без весла (говоря по-русски, мы в жопе - прим. переводчика)
Еще кое-какие тупо ошибки и внутрифандомные глюки. Пересмотреть, что ли? Все-таки обожаю я отрицательных персонажей, в которых виден Свет, а в эре Третьего как раз такой Мастер. Я в свое время тащился по их с Доктором химии как удав по стекловате.
И Герой говорит...
…И Герой говорит: я живой. Сумасшедший и верный. В венах жидкий огонь, трепет тысячи крыльев внутри.
Ты смеёшься над ним, как смеётся творец над твореньем, и небрежным мазком добавляешь ещё один штрих. Ты смеёшься над ним, как смеётся над мрамором скульптор, ты сжимаешь в руках его сердце — кусок твоего. Ты смеёшься над ним, как смеётся правитель над культом.
Потому что забудешься ты — и не станет его.
Но Герой говорит: что за бред? Я свободный, я дикий! Я могу улететь вместе с клином кочующих птиц!
Ты смеёшься над этим отчаянным, яростным криком. И сшиваешь его из отмерших, замёрзших частиц. Тусклый жемчуг слезы — милосердие, нежность, участье. Капля крови на холст — жизнь во взгляде и сила в руках.
И Герой говорит: эй, послушай… напишешь мне счастье? Потому что, ну, знаешь… без счастья живому никак.
Ты смеёшься над ним. Ты мурлычешь ему в подреберье: да какой ты живой, да какой ты, мой мальчик, ж и в о й?
Он упрямо твердит: я-не-верюневерюневерю. Ты смеёшься над ним — и выходит измученный вой.
И шагает Герой, припадая на левую ногу, и тебе говорит: у меня есть характер, портрет!
Ты ему говоришь: люди живы по милости Бога. Ты живёшь потому, что я выдумал твой трафарет.
Он молчит день и два. А на третий тебя не хватает. Ты кричишь в пустоту, ты сжимаешь руками виски. Он ехидно молчит. Твой народ, твой отряд, твоя стая. Он ехидно молчит. Ты свихнуться готов от тоски. Ты хватаешь тетрадь. Пишешь гневно, не глядя на почерк, рвёшь на части листы злым отчаяньем скачущих букв.
Твой Герой состоит из тире, многоточий и точек.
И когда ты кончаешь писать, ты не чувствуешь рук. Ты не слышишь ни слов, ни мольбы, ни отчаянных всхлипов. Ты. Не. Слышишь. Оʼкей? Ты не слышишь. Не слышишь.
Ты смог.
Под футболкой, внутри, как-то пусто, тоскливо и липко.
Твой роман завершён. Твой Герой не пришёл в эпилог. Он был, в общем, как все. Безымянным, бездумным, бездомным. Он был, в общем, как все. Не особенным. Так, рядовым…
Ты придумал его, как придумал Франческа Мадонну. Ты придумал его.
И нечаянно сделал живым.
© Светлана Усс
Брэдбери блюз
я говорю тебе: вместо смерти золотая летняя кровь
растечется по венам, толкнется в сердце - и поминай как звали.
смотри, я отныне ветер,
безымянный сторож пустых дворов,
голубых цветов, прорастающих из городских развалин.
я хранитель бумажной, ветхой и сладкой небыли,
я тот, кто за час до рассвета услышал выстрел…
я помню,
как потомок салемской ведьмы
мою душу
по буквам
на белый лист
выпускал из грохочущего «Ремингтона».
и с тех пор время суток прозрачные сумерки,
с тех пор время года лето,
время ранних яблок на солнечной стороне.
одуванчики тянут стебли из-под каменных склепов,
ибо летние травы бессмертней любых камней.
я говорю тебе, что ускользнуло во сне,
вернется во сне же,
яблоком в руки, теплой звездой над крышей…
в день середины лета бессильна любая нежить,
впрочем, мы сами не хуже нежити,
так уж вышло,
и когда оживают ночные тени в пустых лабиринтах улиц,
когда по спине мурашки и фары по потолку,
я вырезаю контур растущей луны
на серебряном теле пули,
я вырезаю свою улыбку на круглом ее боку.
я открываю окно, говорю, смотри же, а ты не веришь,
ты подбираешь на слух,
забываешь на вкус,
переводишь на бред.
это дорога живых,
по колено травы
и лето за каждой дверью,
а смерти нет,
говорю тебе, смерти нет...
(с) raido
"Развивай то, что в тебе критикуют" - услышал сейчас по телеку. Ну ОК... А если все критикуют, то нет предела совершенству, да?:) Энергии просто завались, и настроение подозрительно хулиганское. Вроде трачу энергию, а ее все больше и больше, блин. Хотя вообще-то это хорошо.
Публикация из блога «Сага об Исгерд» (автор: Исгерд):
А вот это уже совсем про другое, но тоже не утащить не могу.
Все тот же Proekt_9
Те, кто видел тебя в эти дни, ошалело крестились вослед –
Это вовсе не тьма, это черный сияющий свет.
Это черная сталь, это меркнущий отблеск в глазах,
Это режутся крылья, и слезы обиды
От нездешней тоски и от боли размыты,
Дураками все наши дороги пропиты,
Это соль колких слов на губах…
И кто знает, в конце-то концов, кто чьей тенью проходит, не глядя?
Блеклый смех подлецов, и не видно концов,
Снежно-белой вуалью укрыто лицо,
Да, тебе не к лицу красоваться венцом –
Хватит и Антарктиды во взгляде.
Те, кто видел тебя в эти дни, добровольно не вспомнит,
Как дышали нам в спину хранители призрачных врат
В трех шагах от застывшей в раздумьях погони,
Точно зная – не тронут, еще не сегодня,
Ногти впились до крови – и мягкой ладонью
Ты уводишь меня от себя –
Назад…
Это черный мерцающий свет послезавтрашней ночи,
Это крылья нездешних миров прорываются в сны…
Я могу догадаться, когда не шучу,
О визите врача к моему палачу,
Ты не спишь, если я от видений кричу –
Я заткнусь, если только захочешь…
…Те, кто видел тебя в эти дни, предпочли не заметить,
Как клубились и стлались поземкой ручные ветра…
Как у ног расстелилась ковром эта жизнь,
И светили огнями, дрожа, этажи,
Дай же руку – мне страшно.. успеть бы дожить
До утра…
…До утра.
20 октября 2006
© Источник: https://blog-house.pro/isgerdr/post-109942/
Публикация из блога «Sanctuarium» (автор: Kylo Ren):
© Источник: https://blog-house.pro/temple_of_balance/post-109614/
Наверное, мне лучше не спрашивать "сколько могу", а то я так один раз спросил и теперь разгребаю...
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)