Я всегда думал, что у меня нет страха смерти, что я ее понимаю, только вы мне не верьте. Ребенок, боявшийся одуванчика, спокойно глядящий на катафалк - не все в этом мире правильно, но все здесь идет не так. Время проходит - какая жалость! Страхи исчезнут? Одуванчики сменит ужастик. Много позже, в дыму сандала, скажет - "она бы меня понимала". Любит фильмы про шинигами. Ребенок тот вырос давно, пьет по утрам чай, вечером смотрит кино.
Уже-не-ребенок играет со смертью и пишет рассказы - о том, чего не было в жизни, о том, что не видел ни разу. Он гладит одуванчики по пушистым их головам, просит себя не сдаваться и зажигает сандал. Дом украшает гравюрами дэнс макабр. Слушает музыку и любит дождь. О смерти не думает - она же сама придет.
Однажды. Не спрашивая, когда. Тогда книга будет прочитана, погаснет звезда. Неважно - есть еще много дней, одуванчиков, забытых теней. Как звезд на небе - хочется сосчитать, а не спать ложиться.
Ты боишься смерти?
А можешь с ней подружиться?
P.S. Пока искал фотографию (это реальные гравюры, которые висят у меня дома, а книгу на фоне вы, думаю, узнаете), нашел фото письма от патриция Ветинари. А само письмо... Ведь где-то там же было письмо и от профессора Снейпа. Мне точно надо приводить все в порядок, иначе мой архив с письмами будет выглядеть почти как почтамт Анк-Морпорка.
Если снова придешь - приму.
Я не спрашиваю, почему.
Только молча гляжу
На цепочку следов,
уходящих во тьму.
Закурил бы - но я не курю.
Музыка
Пульс
Чай
Пустота
- Ты ревнуешь меня?
- Отпускаю. Пока.
...Но как?
Виноват?...
- Просто так.
Новые крылья кровоточат.
Ноет спина.
- Суди по делам?
- Однажды я всем вам
дам имена.
Ты живешь, как обычно, зеркалу веришь.
Думаешь - знаешь, кто ты.
Пьешь жасминовый чай, нервно волосы треплешь,
но погоди...
Будет миг, на рассвете. Полоснет по глазам - выходи.
Ты не почувствуешь боли.
Никто не ответит, твое ли.
Зеркало, может быть, врет?
Белые волосы? Белым бывает лишь лед.
Пьешь чабрецовый чай - ты чувствуешь вкус?
Можешь сказать: "Да, это я и я не боюсь?"
Солнце встает, начинается день.
Душу открой - и выпусти Тень.
У меня есть две тетради: Тетрадь смерти (вы знаете, как она выглядит) и тетрадь... жизни? Темно-синяя, с оранжевыми рыбами и цветными листами. В первой я записываю то, от чего хочу избавиться, причем пишу не имена, а хокку на тему, во второй - то, что мне приятно или необходимо. Сейчас вот сочинилось стихотворение:
Я привык быть один
В беспорядке мыслей,
Вещей и дел.
Это не предел.
Ветер треплет мои волосы,
Горит свеча.
Я (не) могу победить себя?
Слушаю музыку,
Жду дождя.
Дракон, фенечки, кружка
С собакой,
Камень отчаяния.
Все это я.
Как всегда.
Кусочки стекла -
образ един.
...Я слишком привык быть один...
Записал его во второй тетради. То, что записано в первой, я никогда вам не покажу:)
Мне кажется, где-то нас обманули - тогда, в далеком детстве. Нам улыбнулись, но не сказали - не должен наш мир вертеться. Что мы его сами, своими ногами должны мять и тревожить, чтоб просто прожить свои дни, просто прожить, кто смело, а кто - осторожно. Что нас не похвалят, как в детстве, не скажут "ты молодец". А что тут такого? Мир должен вертеться, и не страдай, наконец! И мы его сами, своими ногами, крутим и мнем, мы сами кровавый берем виноград и делаем из вины - вино. Ну, мир, где-то там, ну и что? Ты не заметишь, как стало темно. Но словно обманут, но словно разбит, все потому что тесно в груди. А просто встань - и иди. Куда тебе надо? Никто не проложит пути. Помнишь? Мы сами, своими ногами, без остановки крутили мир. Не ждали прошлогодней весны. Давай же, пройдись.
Я здесь - прохожий, слушаю города шум, звуки бегут по коже и краски имеют вкус. Вы скажете - это странно, что происходит с ним? Я улыбнусь - все хорошо, просто уже ничего не болит. Я мог бы придумать сто тысяч желаний и еще миллион бед, сказать, что верить в сказки - это, простите, бред.
В дорогу собрать все книги и несколько разных чаев. Вы думаете, что-то сподвигнет? Дверь захлопнуть готов? Да ну вас, такие мысли, вы что, это все ни о чем. Дорога зовется жизнью, а я... я здесь ни при чем.
Иду под дождем лохматый, торбу держа в руках, и план миллион пятьдесятый, как жить и не ведать страх. Я здесь наблюдатель, я шума не создаю, и говорю: "пропал я", вы говорите "живу". Ну да, так жить тоже можно, призраком молча скользя, только бывает - возьмет и жахнет гроза.
И что же прикажете делать? Призрак не должен кричать. Многое может, только не умирать. Но это все сказки, очередной бред, если гроза разразилась, ничто не спасет от бед. И тот миллион пятьдесятый, неверный, убогий план, возьмет и сработает завтра, когда все болит от ран.
Я здесь прохожий, такой уж я есть, хотите вы или нет. Я лишь ощущаю кожей ветер и дождь, тепло и души свет. Сокровища - книги, кленовые листья и чай, только не оступиться, не потерять невзначай.
Я просто прохожий...
Я точно понял, в какой ситуации смог убить бы, не раздумывая, и будь что будет. Кому-то (показывает на себя) явно вредно смотреть новости, потому что слишком близко к сердцу.
***
Соленые слезы
И горький чай - ярость
Наполняет сердце.
Я точно, знаю, что могу
Убить по-звериному...
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)