Подняла с пола драную бумажку, смотрю - на ней стихи. Читаю:
- А! Кстати, брат, - он продолжал,
Когда тебе бывает скучно,
Ты что творишь, сказать прошу.
В ответ бедняга равнодушно:
- Я? я ... себе чешу.
Охреневаю... Ищу, откуда бумажка. Кот порвал томик Пушкина! Кот сука. А Пушкин - ну это Пушкин. Не думала, что у меня в книге есть такие стишки:) Ищу дальше "пострадавших". Кот порвал журнал "Ровесник" советских лет со статьей про Битлз. Раритет, можно сказать. Сука в квадрате. Коту дала поджопник, он меня укусил, я его заперла.
А в церкви такой диалог был:
- Я не знаю, когда у меня именины...
- Я слышала, в католичестве у Юлии как раз 13 мая именины были.
- Что, в пятницу, тринадцатого? (и громко, на всю церковь) НУ ЗАЕБИСЬ!
Постепенно выздоравливаю. И как обычно бывает в такие моменты, хочется чего-то приятного. Покрасила вот волосы в рыжий цвет (краска была припасена заранее), хотела воспользоваться любимыми духами... У меня наверное, лет десять уже был крошечный флакон духов "Лондон Бербери". Я пользовалась ими на выход, когда хотела торжественного и чувственного настроения. Помню, как я его купила - долго перебирала флакончики, настояла на нем (почему-то и мать, и продавщица предполагали, что мне понравятся другие духи). Так и использовала. Таскала с собой в дорогу. В последнюю поездку в Москву и Питер тоже взяла. Лилит тогда еще смеялась "задушила нас духами". В хорошем или плохом смысле, не сказала, но духи и правда я использовала по капле, а хватало надолго.
И в общем, прочитала у Хильд один пост, подумала, зачем я эти духи берегу, мне вот прямо сейчас их надо. Открыла флакон... А духи закончились. Крошечная капля на запястье и запах во флаконе. И все. То ли правда закончились, то ли Элиф втихую измазала:) Впрочем, не буду на нее грешить, а если и она, лишь бы в радость.
Сейчас стала искать описание аромата, оказывается, у этих духов очень красивая реклама. А настоящий (не поддельный и наверное, речь только про большой) флакон обшит тканью расцветки "бербери".
Burberry London for Woman создает атмосферу лондонского вечера - с теплым дождем и опьяняющей свежестью первых поцелуев. Лепестки розы, жасмина, жимолости и пиона подчеркивают женскую нерешительность, а пряный перец, мускус и сандал оплетают томительным соблазном. Чуть горьковатый грейпфрут придает объятиям влюбленных терпкую нотку предстоящей разлуки…
Теперь флакон будет стоять и напоминать об аромате, о поездках... и вспоминается одноименное стихотворение Шарля Бодлера.
Флакон
Есть запахи, чья власть над нами бесконечна:
В любое вещество въедаются навечно.
Бывает, что, ларец диковинный открыв
(Заржавленный замок упорен и визглив),
Иль где-нибудь в углу, средь рухляди чердачной
В слежавшейся пыли находим мы невзрачный
Флакон из-под духов: он тускл, и пуст, и сух,
Но память в нем жива, жив отлетевший дух.
Минувшие мечты, восторги и обиды,
Мечты увядшие — слепые хризалиды,
Из затхлой темноты, как бы набравшись сил,
Выпрастывают вдруг великолепье крыл.
В лазурном, золотом, багряном одеянье,
Нам голову кружа, парит Воспоминанье…
И вот уже душа, захваченная в плен,
Над бездной склонена и не встает с колен.
Возникнув из пелен, как Лазарь воскрешенный,
Там оживает тень любви похороненной,
Прелестный призрак, прах, струящий аромат,
Из ямы, где теперь — гниенье и распад.
Когда же и меня забвение людское
Засунет в старый шкаф небрежною рукою,
Останусь я тогда, надтреснут, запылен,
Несчастный, никому не надобный флакон,
Гробницею твоей, чумное, злое зелье,
Яд, созданный в раю, души моей веселье,
Сжигающий нутро расплавленный свинец,
О, сердца моего начало и конец!
***
А я придумаю что-нибудь другое "сейчас":) Начала с воспоминаний, сбилась на рекламу и перешла к поэзии - ничего так.
P.S. В комментариях Хильд меня поправила, что лирический герой стихотворения грезит о настойке опия. Я отметила, что когда речь о чувстве удовольствия, не столь важно, о чем грезит герой. Ну что ж... С учетом того, сколько у меня духов и как часто я их покупаю, одно недалеко от другого по крайней мере, как метафора:)
Играла скрипка, для глухих играла.
Кому-то в голову пришла идея
Устроить праздник, вроде карнавала
И слабо слышащих позвать людей.
Скрипач все знал, о да, он мог фальшивить.
Мог даже не касаться струн смычком,
Но он сыграл в глухом, беззвучном мире,
Как не играл до этого никто.
Им пела скрипка о любви и чуде,
Грустила нежно о большом и сложном,
Поплакала о том, чего не будет,
Утешила, что в жизни все возможно.
Скрипач закончил. В зале все поднялись.
Он оглушительней овации не знал,
Глухие люди скрипкой наслаждались
С его лица читая то, что он играл...
© Саша Нестерова
Имбирный чай и сигаретный дым
Не уменьшают чёртову тревожность.
Все говорят, что не было зимы,
И что теперь весны не будет тоже.
Указом свыше отменён апрель,
На паузу поставлен целый город.
...
Зато в Дискорде можно пить глинтвейн
И чокаться с экраном монитора.
Когда совсем прижмёт, попробуй петь —
Всё лучше, чем ворчать, как всё хреново.
В заведомо непрочной скорлупе
Не воссоздать привычный быт ab ovo.
Мы не боимся больше темноты,
Кошмарных снов и монстров под кроватью...
Ох, только не настали бы кранты
От недостатка дружеских объятий.
Твердим, как будто мантру:
«Эй, привет!»
В рассылке сообщений всем знакомым.
...
Но май, как птица, вырвется на свет
Из клетки под хэштэгом #лучшедома.
Сейчас мечтать наивно и смешно,
Но в нашу жизнь вернётся постепенно
Другой хэштэг: #всёбудетхорошо
А, может, даже #будетофигенно.
@Чароит
Ты все тиры излазил, народ удивлял, как отличный стрелок призы получал
Бил с улыбкой, не целясь, навскидку и влет, а кругом говорили: "Вот парню везет! "
И случилось однажды, о чем так мечтал - он в горящую точку планеты попал,
А когда наконец-то вернулся домой, он свой старенький тир обходил стороной
И когда кто-нибудь вспоминал о войне, он топил свою совесть в тяжелом вине.
Перед ним, как живой, тот парнишка стоял, тот, который его об одном умолял:
"Не стреляй".
©
***
Ему твердят: ты не сможешь выжить, не видел горя.
Тебя не били и не втыкали в родное нож.
Понюхай порох, побейся в двери и слазай в горы
(и лучше, если ты там куда-нибудь упадешь).
Сломай лодыжку, расплюйся с другом, влюбись в скотину.
Удар по почкам (гортани, печени) пропусти.
А то расселся счастливым дурнем в болотной тине!
Пока ты тряпка, совсем беспомощный инфантил.
Три пуда соли, один на завтрак и два на ужин,
В обед жри кактус, изображая больную мышь.
Ты что трясешься, тебе же опыт бесценный нужен!
Ты будешь сильным, ты станешь смелым, совсем как мы!
Он шепчет: братцы, да что такое, да это как же?
Ведь как-то жил и пока не помер, и уцелел.
Ну да, не дрался с громадным львом и не прыгал с башни,
Но я в тайге, нафига мне сдался свирепый лев?!
Огонь - ну ладно, вода - быть может. Смогу пробиться.
Но, может, плюнем и обойдемся без медных труб?!
С чего вы взяли, что выйдет мачо, абстрактный рыцарь?
Ведь может выйти и совершенно конкретный труп!
И я не тряпка, с чего вы взяли, ведь плакать рано!
Проблема будет - тогда и стану ее решать...
Они молчат и глядят угрюмо, лелея шрамы,
Желая втайне ему найти свой удар ножа.
(с) - Графит
***
Она говорила –
вот бы бросить всё и уехать в Танжер.
Почему в Танжер?
Там тепло, и он похож на Париж.
Там дома с мансардами, пальмы на улицах,
рядом пустыня Сахара,
а в ней иногда, очень редко
идет проливной дождь.
Она говорила –
бросить бы всё и уехать куда-нибудь
прямо сейчас.
Сесть на поезд, на самолет,
пересечь границу, сбежать,
потеряться.
Но лучше в Танжер,
потому что там мандарины,
бульвары и солнце.
Она говорила –
уехать в Танжер насовсем
и забыть о Москве.
Здесь идет снег,
она прячет лицо в шерстяные нити шарфа.
На них оседают горячие капли дыхания –
мечты о Танжере и о пустыне Сахаре
Она дойдет до метро,
сядет в поезд
и будет дома уже через час.
Никакого Танжера
никогда
не случится
с ней.
© Дарья Лебедева
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)