* * *

В январь поднимаю себя как ото сна, вязкого такого, мутного. Кажется, будто вода болотная на груди, но это все ерунда, просто зима в этом году такая.

Пока несла пристраивать коллеге "Искусство любовной войны" Марты Кетро, полистала ее немножко, посмеялась. Подумала, что такие книжки про отношения лучше всего, наверное, читать, когда у тебя есть хотя бы умозримый живой партнер, а не только горстка небывалых идеалов в голове. Так оно как-то лучше воспринимается.

Правда в том, что с одной стороны, любить буковки на экране легко - "сложно" начинается немного дальше по курсу, когда буковки обретают телесность. А с другой, отношения на расстоянии это какая-то кромешная тьма, полная самоедства, тревожности и ожидания. И еще ожидания. И еще. И еще чуть-чуть. Есть, как говорится, два стула...

Вовсю утверждаю, что перемен в ближайшем будущем не предвидится, а сама, кажется, начала расчищать для этих самых перемен посадочную полосу и место в своей жизни. Иначе откуда растут ноги у того же начинания раздать все застоявшиеся на полках книги? Некоторые из них там больше шести лет стоят, есть не просят. Наверное, это тоже в своем роде такой ритуал, не самый провальный из всех - приманиваю новое, стучу в бубен, приплясываю. Авось что-то светлое и призову, хотя бы снег, хоть немного, время-то еще есть, целый месяц зимы, а к нему огрызок января.