Репост

И стихов - позднеосенних.

в ноябре ты уже слышишь декабрь, он хлопает по карманам, ищет тебе обезболивающее, сон, микстуру. потому что ты с виду живой, но являешься рваным, ощущаешь реальность как-будто бы под дурманом, ждёшь антракта и перекура. от чего же? (конечно, от жизни) остановите Землю. я сойду, соберусь, подклеюсь, включу решимость. в ноябре ничего из запрятанного не дремлет, боль внутри навостряет уши, как чуткий гремлин, и выходит неумолимость. я не знаю: я сплю ли или мне это снится, с никогда не закрытым взором, утратившей чувства.

приходи, терапевт Декабрь с набором шприцев.

я боюсь не очнуться так же, как и влюбиться

в столь же грустных.

© Дарья Соль