Гравий через кожу...7 читателей тэги

Автор: Катина

Солнышко.

Ещё чуть-чуть...

Обратимость...

Всё, что Вы видите во мне - это не моё, это Ваше.

Моё - это то, что я вижу в Вас...

Прикоснись... Чувствуешь?

Чужое, как своё... Своё, как чужое...

Прикоснись губами к цветку. Твои губы ярче цветка. Твои губы цветка нежнее.

Прикоснись губами ко мне...

.

Сегодня - есть жизнь.

Вчера - умершее сегодня. Завтра - не рождённое сегодня. Сегодня длится до последнего вздоха.

Каждый день - всегда сегодня.

.

Зиме вопреки, вырастают из сердца бабочки крылья...

И снежинки летят, чтобы поцеловать тебя. И ты возвращаешься домой зацелованный... зацелованный... зацелованный...

.

Счастье - это, когда тебя понимают. Великое счастье - это, когда тебя любят. Настоящее счастье - это, когда любишь ты...

Единственное счастье - когда тебя понимают, когда тебя любят, когда любишь ты...

 

Ступеньки в цветной горох...

Дневник... По строчке... по слову... капает, капает. капает...

Лилия. Чай с молоком и бергамотом. Имбирное печенье. Branka Parlic и «The Hours». Садовое кольцо. Ветер в лицо. «Inertia Creeps» грохотом в ушах. Лилия. «Ирландский ликёр». Шоколадный трюфель. «Весна» Вивальди от Макса Рихтера. Плюс три. Зимний пуховик. Гребной канал и японский фейерверк. Лилия. Горький шоколад. И Ганнибал-эстет от Макса Миккельсена. Вечер. Сумерки. «Мегрэ» по радио и старинные фонари на ещё зелёных Бульварах... Лилия. Ноутбук. Светящийся экран. И там, за ним...

Лилия...

.

Лилия завяла... Пустая керамическая ваза. Кусочки спелой дыни. Фруктовая вилка. Потеплевшие батареи. Тишина... Дождь. Лужи. Лужи. Дождь. Лужи. Намокшие ботинки. Горячая лепёшка из тандыра. Молоко. Стакан с карандашами. Мысль...

Я перестаю существовать...

Тринадцать градусов тепла. Набережная. Скамейка. Радиосказка «По щучьему велению». Карамелька за щекой. Память... Вторая карамелька. Выбор... А в комнате появилась новая лилия. Пойду заварю чай... и ещё должны остаться пряники...

.

День. Парк. Влажная тропинка. Терпкий запах мокрых листьев. Солнце в ветках. Басовитый голос ворона... Жёлтое золото. Красное золото. Багровое золото. В воздухе. На плечах. Под ногами... Звуки фортепиано... Природа засыпает. Время изгибается. Природа отдаёт себя. Я растворяюсь...

Солнце. Греет. Сухо. Деревянная лестница в Музеоне. На ней можно сидеть и смотреть на реку. По реке плывут теплоходы. А по берегу гуляют люди. А фонтаны уже отключили. Но в городе вновь расцвели цветы. Ромашки. Клевер. Одуванчики. Дивно... Мимо меня пролетела бабочка...

.

Букет кленовых, жёлтых листьев. Olafur. Настроение. Хочется то ли... то ли... Час ночи. Окно на кухне. Кухня в темноте. Снаружи сад. Порыв уйти. Уехать в ночь. Гулять...

Городской телефон отключен. Мобильный телефон отключен. Дверной звонок отключен... В руках чашка какао. По телевизору - снукер. За окном прохладно, очень тихо и горят фонари. Сегодня, никуда не хотелось идти... На сердце - глухое ожидание...

В атмосфере завихрения. Я слушаю Челентано. Есть у него... кое-что... Я долго выдыхаю...

.

Есть такие места. В сердце города. Тихие-тихие. И, как жаль, что там нет скамеек. Я могла бы проводить на них часть своей жизни...

Ранние сумерки. Люди исчезают. Воображение выпускает щупальца. Но это тайна...

Весна... Осень, но весна... И день рождения на носу. Мне начинают напоминать... Зачем? В руках крючок и нитки. Будет шапка...

.

Ряд за рядом, ряд за рядом, ряд за рядом... Это строки... И страницы... Это книги... Это письма... на бумаге... на сетчатке...

По реке плывёт теплоход. Над рекой летают чайки. С неба падает снег, снег, снег, снег... Москва. Январь...

Перемена ветра...

О том, что не умирает никогда...

Я слушаю «The Hours»... и хочу уметь играть на фортепиано.

Я слушаю «The Hours» и пальцы вздрагивают. Я слушаю «The Hours» и вижу клавиши. Я слушаю «The Hours» и чувствую клавиши. Я слушаю и ощущаю дерево. Я слушаю и вдыхаю. Я слушаю и не дышу. Я слушаю и слышу. Я слушаю и ...

Хочу ...

Моя крошка трагедия. Я не умею играть на фортепиано... и фортепиано у меня тоже нет.

Я просто слушаю «The Hours»... А «The Hours» слушает меня...

 

 

Мышца...

Кому-то Это нужно. Другие Это презирают. Но Эти слова всё равно останутся...

Я люблю тебя.

Просто говори. Вслух и шёпотом. Молча. Одному, лишь. Всем и каждому. Другу. Недругу... Самому себе. Если страшно. И не знаешь... Ты стоишь, ты сидишь, ты идёшь... ты едешь, видишь, слышишь... думаешь, спрашиваешь, отвечаешь, отчаиваешься, надеешься... хочешь, не хочешь, просишь, отдаёшь, получаешь, прикасаешься, дышишь... Говори...

Я люблю тебя...

.

И я говорю с Вами, даже если Вы не слышите меня. И я слышу Вас, даже если Вы не говорите со мной.

И я вижу Вас, даже если Вы отвернулись от меня. И я верю в Вас, даже если Вы отвернулись от себя.

Голод...

Второй дневник... И тоже капает, капает, капает... по слову... по строчке...

Никого... Второй день - никого... Третий день - никого... Четвёртый день - никого... Пятый день - никого... Шестой день - хорошо, как-то... Седьмой день. Восьмой день - по-прежнему, хорошо. И, кто-то пробежал. Интересно...

А я никому и ничего не могу сказать. Мои мысли не хотят отдаваться. Но думаются на чёрную зависть самой себе. Минутами, месяцами, годами... однако, предложение выйти в свет не находит в них должного отклика. Может они ждут?

Но чего? Или кого?

Пустота исключительного качества. Моя гармония. Как свежайшая устрица на льду. Или шоколад ручной работы. Или пуховый платок на плечах, а ты сидишь на полу у горящего камина в гнезде подушек с большой чашкой густого какао. Внутри лёгкость и покой. А снаружи и звуки приятной громкости, и краски нужной сумрачности, и хорошие люди требуют внимания, которое хочется дарить и дарить, и дарить...

День девятый... день десятый... одиннадцатый день... за окном тишина (дождь, солнце, ветер, ночь, день). На столе чашка чая (кофе, молока, компот). А ты стучишь по клавишам и сеешь по миру своих тараканов. Каждого, кого поймаешь...

Двенадцатый день... тринадцатый день...

Но...

Появился человек. Он был и раньше... Здесь и там... А меня не было. Ни там, ни здесь. И я его не искала. Но получилось, что он нашёлся. Только мне ничего от него не нужно... и нужно тоже... Сейчас, на улице пошёл дождь. Он становиться всё сильнее и сильнее. Я живу на первом этаже, где за окнами большой сад. И там темно от тучи, а в комнате громкий шорох воды в листьях...

И я знаю - мне нужны его мысли...

Витиеватые, как кованный узор, переплетения щедрых, личных чувств и таланта донести каждую свою букву до неравнодушного, и всё понимающего. Несколько слов о... и заглядываешь в открытую, будто для тебя, дверь. Длинный текст и ощущаешь, что тебе улыбнулись и пригласили зайти. А там, в центре большой комнаты, большой круглый стол, над которым большой, круглый абажур и... всё то, что может быть только в такой комнате. И хочется ответить. И хочется войти. И хочется, чего-то ещё...

И не получается. Останавливаешься на пороге и думаешь о том, что можешь помешать.

Отдавая щедрую дань на алтарь чужого спокойствия...

Цена сомнения...

.

Или всё же... Выдавить каплю смелости загнанного в угол... И туда, где покой...

Последний день октября. Ничего не происходит...

Начало ноября... Но, как должно произойти то, что должно произойти, когда оно за гранью верия... но всё равно должно произойти...

Ещё один день... ещё один день... ещё один день... и кованный узор - уже ограда вдоль пути... туда, туда, туда...

А, как можно *** того, *** не знаешь?

.

Вдох, выдох. Вдох, выдох. Вдох, выдох. И три мечты... и ещё одна маленькая...


Лучшее   Правила сайта   Вход   Регистрация   Восстановление пароля

Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)