Пыльца на пальцах4 читателя тэги

Автор: Darth Juu

Пыльца на пальцах

Поэтический и в целом литературный блог. Исключительно мое творчество, стихи и проза.

Поговорим сейчас...?

Мы хотим одного и того же

 

Капитан, мы хотим одного и того же.

Это ж сколько непрожитых дней

Не случилось... Так просто и сложно.

Сделаю чай, а ты скажи мне -

 

Капитан, что теперь делать, когда

Тишина вокруг, только чай горчит,

Ветер холодный, темна вода...

Я прошу, капитан, не молчи.

 

Капитан, мы хотим одного и того же?

Уверен, что от тебя не услышу лжи.

Согреваю руки, мурашки бегут по коже.

Знаю - мы оба просто хотим жить...

 

Поговорим сейчас, мой капитан?

 

Поговорим сейчас, мой капитан?

Нет, не о справедливости и чести.

Не знаю, что бы ты сказал...

Единомышленники - навеки вместе?

 

Мне кажется, я знаю твой ответ,

Запрятанный под ласковой улыбкой.

Я остаюсь. И даже в страшном сне,

Когда миров границы зыбки...

 

- Скажи, как есть. И пусть! Не знаю!

- Ты слушай тишину, она бывает редко.

Мы вдаль уйдем, душ - рук - не разнимая.

...Хлестнула по лицу несломанная ветка...

 

Впечатленческое.

***

Не выходи в мир, себя не обманывай,

Неужто тебя манит запах падали?

Будь в тишине и безопасности,

Не рискуй, не кидайся в крайности.

Вокруг не образы - образины,

Сколько еще? Ты не резиновый.

Целый мир в себя не вместишь,

Лишь сигаретой грустно дымишь.

Не выходи - там кругом враги,

Не выходи - спокойней, когда один.

Скалят зубы все те же предметы,

Что в руки ты брал, желая совета.

Ты можешь в мир и не выходить,

Он придет сам. Скажет, умирать или жить.

март, 2012

По впечатлениям от стихотворения Бродского "Не выходи из комнаты"

 

Ах, Алиса!

Скорей, скорей, за белым кроликом

В долину сказок, магазин чудес!

Но быть тех выдумок невольником?

Расправить крылья, взлетая до небес?

 

А под ногами словно золото лежит,

Великой редкости и красоты монеты.

Какой обман! Законченная жизнь -

О ней не сложат никогда сонеты...

 

И вкусный кофе, пахнущий свободой,

Дождь, плачущий о прошлых временах.

Алиса, убежал давно уж белый кролик,

Но неба красота видна в твоих глазах!

 

Не та Маргарита

У тебя есть своя Маргарита,

Память о звездах - только мечты.

Сердце мое на осколки разбито,

Я подняла те желтые цветы...

 

Обнявшись, вы ушли в туман,

Я взглядом провожала силуэты,

Вы думали, что это не обман,

Несчастные цветы хранят секреты.

 

Так чужд и странен ободок кольца

В моей некрепко сомкнутой ладони.

Вы не увидите печального лица,

Меня теперь не наградить покоем...

Рассказы-мемуары.

Верба

Сегодня утром иду на работу - цветочница Таня торгует вербой. Я поздоровалась, спросила, почем - я иногда покупаю цветы возле кладбища, но просто для себя, а один раз белые хризантемы, купленные там, подарила матери на день рождения, а Таня говорит - так бери. Я приятно удивилась, выбрала себе букетик. Люблю запах вербы - чуть горьковатый и свежий. А еще полынь - в детстве даже душилась полынью, то есть рвала соцветия, мяла в руке и натиралась, как духами. И вообще всякое разнотравье, лимон, грейпфрут. Парфюмеры сказали бы, что я люблю зеленые запахи, но почему-то тогда сюда примешиваются тяжелые масла - сандал, роза, мускус. Сочетание довольно любопытное. Эх, еще духи такие были бы! Недавно оценила дяди Толин одеколон, как раз такой - плотный, основательный, но с сердечной лимонной нотой. А на работе делать было нечего под конец дня, поэтому решила отвлечься и порисовать прямо на бумажках для записок.

...Я ехала домой. В руках у меня была верба. Ее серебристые пушистики выделялись на моем черном пальто, и запах... пьянящий, свежий, живой... Аромат весны, кружащий голову и путающий мысли. Я вспомнила о Маргарите перед ее встречей с Мастером... только у нее, помнится, была мимоза. Я подумала, что моя жизнь кажется такой же пустой... Аромат вербы отвлекал от грустных мыслей, мелькающие за окном старые деревянные домишки успокаивали и навевали ностальгию. Хотелось представить времена, когда они еще были новыми... Я как будто видела то время – другая одежда, другой ритм жизни... Многое из того, что есть сейчас, тогда было еще неизвестно, и многое еще не случилось, и это было хорошо. С моей точки зрения, которую жившие тогда люди могли и не разделять. Почему прошлое кажется нам лучше, чем оно было на самом деле? Потому что, уходя в тень, оно окрашивается совсем в иные цвета. Исчезают контрасты, которые режут глаз и душу в настоящем и пугают в будущем. Прошлое – оно мягкое.

Я погладила вербу, оставившую на ладони резкий аромат, выдернувший меня из моих фантазий. Оказалось, автобус уже ехал по мосту. Река с лопнувшим льдом и холмы с остатками снега выглядели солидно. Казалось, я вижу не привычный с детства пейзаж, а незнакомую, фантастическую страну. Может быть, там есть возможность любить?

Автобус ехал дальше. Река осталась позади, за окнами мелькнули купола церкви. Я снова вспомнила Маргариту. Я бы так не смогла, ради любви ли, по какой ли иной причине... Нет. А возможно, я все неправильно понимаю... Языческое единение с природой вновь захватило меня, придавая сил. Я впитывала лучи весеннего солнышка, снова уплывая в далекое прошлое... Если мои мечты обитают там, то как же они исполнятся в настоящем? Аромат вербы и кошачья мягкость ее пушистиков напоминали о близких праздниках. Близких ли для меня? Я ведь никогда не задумывалась об их истинной сути, я просто впитывала силы природы, как сейчас. И я просто ехала домой, прожив в воображении целую жизнь. Просто дорога, просто запах вербы...

 

Восточный базар

Вчера узнала, что у нас проходит ярмарка, на которой торгуют товарами из Индии. И сегодня последний день. После занятий я поехала на пл. Ленина. Приехала, зашла в павильон... и окунулась в атмосферу восточного базара - пахло благовониями, стучали барабаны, пели мантры... Сутолока, блеск украшений и яркость тканей... Продавали все - от чая и специй до ковров и мебели из красного дерева. Естественно, самая большая толпа была возле украшений. Я обошла ярмарку, сначала робко, потом осмелела. Приценивалась ко всему... Кое-что было неплохим - например, сарафаны из настоящего, маслянисто-гладко-скользкого шелка, украшения из слоновой кости... Но я бы разорилась на этом... Были вещи и подешевле, конечно - из тканей попроще, юбки с восточными орнаментами. Это красиво и по деньгам хватило бы, но они длинные, практически в пол, и как только я представила, что кое-кто такой моей покупкой был бы очень доволен - отказалась от идеи.

А в конце павильона, когда я дошла, наконец, до источника музыки, меня заловила индианка в сари. Я задержалась возле музыкантов, прислушалась и улыбнулась. Тут-то она меня и поймала, стала говорить о том, что вера выше религий и от них не зависит, предлагала книги и попросила пожертвовать на храм. Я стала перебирать ее книги, и почувствовала, что одна из них просто-таки ложится в руку, как своя. Я дала денежку и получила книгу. Посмотрела, а она о жизни после смерти. А еще там оказались правила правописания и фонетика санскрита (ох уж эти вопросы столетней давности!) Отдельное слово об улыбках... Когда я перебирала сумки, слышала, владелец лавки что-то спел, покупательница улыбнулась, и он сказал, что рад, что его песня сделала ее счастливой. Кстати, и та индианка мне сказала: если вы счастливы - подпевайте.

Я купила себе духи и упаковку сандаловых палочек. А потом, когда поняла, что благовоний для меня многовато, вышла и ломанулась в "Дом книги" разведывать насчет литературы по кельтской мифологии - собственно, ради этого я и поехала на ярмарку - потому что после могла зайти в "Дом книги". Идея оправдалась и я пол учила желаемое. Книга, правда, больше обзорного характера, чем прицельно, но это даже хорошо - в таких книгах даются ответы на простые вопросы, а без знания этих ответов трудно двигаться дальше. Потом прошла по улице Советской - люблю я эту улицу, тем более что в доме №7 когда-то жила моя бабушка. В метро я включила музыку в телефоне, а голова все еще кружилась от благовоний, и у этого сочетания - валлийской музыки и атмосферы Востока - оказался интересный привкус... можно сказать, что уникальный.

А еще я поняла, что контакт потерян - это в детстве я любила индийские фильмы, и отец их любил, даже плакал, а сейчас... Сейчас все по-другому, хотя иногда могу вспомнить, но я же помню, да и знаю это ощущение контакта...

Белая ворона.

Дар или проклятье?

Дали боги ей силу великую, а еще цвет небес -

Ослепительно белый, и прочие меркли пред ним.

Дали мудрость и знание... Трудно бывает понять

Это людям простым - не по силам божественный дар.

То ли в награду он дан, или как проклятье богов?

 

О белой вороне

Птицы такой не сыщешь нигде ты на свете,

Кто это промолвит - навсегда повинен во лжи.

Есть в мире храбрец, что признаться спешит

О крыльях, окрашенных цветом вороньей души?

* * *

***

Нам у зверей бы человечности учиться,

Пока совсем не вымер род людской.

Мы торопимся в мелочах забыться,

Не думаем костяшкой, что зовется "головой".

Кто друг иль враг, ко времени решится,

И так, как полагали? Одно скажу вам - нет.

На свете том нам многое простится,

На этом же прощения ждать много лет.

Грыземся насмерть, словно волки,

Но не заслуживает благородный зверь,

Чтоб шли о нем такие кривотолки,

Нам в милосердие распахивая дверь.

 

Собеседники

Зеленая фея, живущая в абсенте, хочет получить вашу душу. Но со мной вы в безопасности.

(с) из фильма "Дракула" 1992 года.

 

Из собеседников –

Только музыка,

Нет, не придет никто.

Душу топила в вермуте,

И не гляжу за окно.

Вспомнить – и нечего,

Хотя было что вспоминать.

Счастьем звалось вечное,

А мы хотим убивать...

Солнечный луч поймав

Среди дождей и туманов,

Больше не отпускай.

Пусть светит ручное пламя.

Из собеседников –

Только мир,

Тебе неподвластный.

Не ухватить его,

Туманом скользнет

Меж пальцев.

Розовая вода скрывает

Пряный запах крови.

Истину не знает никто,

Лишь солнечный луч,

Пойманный в камень.

Из собеседников –

Только жизнь...

Черный браслет

За черным красное спрятать,

Скрыть пораненную кожу.

Как скроить браслет,

Сколько нужно пряжек?

Руке нужна тяжесть,

Чтобы чувствовать

Равновесие –

Без браслета никак.

Вот старый лежит,

Из черных

Овальных пластин,

Привычен, но мал –

Слишком узкий,

Хоть и широк.

Он столько видел,

Что сам пропитался

Болью.

Вот бы другой –

на всю руку, до локтя!

За кожей скрыть – кожу.

Да где б взять такой?

Вот старый пояс,

Зря, что ли, лежит?

Плетение сложное,

Что надо.

Не знаю, что делать.

Чувствую, изобретаю.

К руке примеряю.

Ругаюсь –

Не скрывает.

Не получилось.

Рисую на руке

Черным

Стебель бамбука –

Спокойствие, гибкость

И знание «я не сдаюсь».

Украшение,

Что скрывает, привлекая

Внимание.

А потом пришла осень –

Время перчаток.

И скрывать ничего

Больше не нужно.

 

Из цикла "Сквозь темную ночь"

Пламя

Погаснет пламя? Нет, не выйдет,

Оно в крови, оно теперь под кожей.

Дождь - больно, ты его не видишь,

И с болью в этом мире выжить можно.

 

Гасить ли пламя?! Я - разожгу костры.

Я знаю, как прекрасны боль и время.

Как иронично - я выжил, выжил ты,

Исполнить чтоб судьбой отмеренное.

 

Никто не сможет пламя погасить -

Оно не только в кожу, в душу въелось.

Я уважаю тех, кто с пламенем в груди.

Сгорели - вы. А я лишь у огня согреюсь.

 

(на самом деле это стихотворение пересекается с моим ЗВшным циклом стихов - этакое пересечение далекой галактики и моего реала)

 

Небо не улыбается

- Эй, как дела? - я слышу. Как ножом.

- Живу, - и покупаю сто пятьдесят чаев.

Самый горький чай - кофе, и пульс: "Успели?"

Не скажут... Не знаю... Под одеялом. Не верю.

Утро. Звонок. "Имперский марш".

- Как дела? - отвечаю. Что, уже март?

Минуты. Все надо. Все забываю. Очень устала.

Музыка на повторе по кругу, чай с масалой.

Все так внезапно. Не верьте, я правда знала.

Так сильно боялась упасть, что не спросила

Банальное - "можно ли?", в руку вцепилась.

Если все живы, если я - тоже, почему так?

Я-внутри не дарила улыбки, молча пила чай.

Переключу, чтобы мне самой не было жестко.

Еще шаг - это было так обыкновенно и просто.

Кто вы? Где вы? Сколько же вас? Все как всегда?

Музыка на повторе - Лондон, апельсины. Дождь - вода.

Оказаться слабой, сдаться... легко. Если не я, то кто?

Красивое небо не улыбается.

 

(тоже, отчасти, но реала больше - практически все пожизневое)

 

У души моей - белые волосы

У души моей белые волосы,

У нее бесконечно усталый взгляд.

Капля яда - в воду росную,

Все вокруг превращается в яд.

 

У души моей глаза - цвета золота,

Яд в крови возвращает им синеву.

Но не слышно почти ее голоса -

Он что дождь, падающий в траву.

 

У души наперед все заплачено,

Каждый выучен жизни урок.

Она знает, что ей предназначено,

Как и то, почему так алеет восток...

 

...У души моей - белые волосы...

(квинтэссенция всего и сразу)

Стихи о Спящей Сновидице.

Останови время – так, между прочим, легким движеньем руки. Смотришь в окно – это поможет? Травы насквозь горьки. Травы для чая, что собирала все лето на заднем дворе, впитали слезы отчаянья, что настигают здесь, в октябре. Солнца тарелку не видно за крышей дома соседа, лето в банке готово – но кто заказывал это?

Сделай, как принято – чай и душица, строгий костюм, вербеной слегка подушиться... Кого ты ждешь к чаю? Что будет в пять? Снова зашторены окна и тихие слезы опять. Так ли бывало, или в просторном июле звали с собою тебя, только ты не проснулась?

Спящая, видишь в нубийских песках – кошка пришла к камину, пламя в ее глазах. Видишь – здесь шорохи, скрипы, тени. Помнишь то колдовство в беззаботном апреле? Помнишь тот танец, «да», победившее «нет», взятое обещанье, твой личный секрет?

Ты помнишь, как на крыльях парить? Помнишь? Выпусти серебристую нить. Спящая да увидит всю красоту мира, только усталость ее победила. Спящая спит без снов, за окном шумят листья дуба. Только она с нею – всегда верная кошка Ануба. Все, что осталось от дома, и от Семьи, кошачьи глаза смотрят в глаза твои.

Том уж давно в земле, Тимоти не историк – кто бы поверил в сказки, что ничего не стоят? Сеси срывает травы, молча кивает соседу – он улыбается ей, Сеси благодарна за это. Смотрит на небо, мучительно вспоминая, как работают крылья. Помнит – значит живая. Вечером только Ануба будет сидеть у порога, глядя вприщурку на солнце и вздыбливать шерсть, недотрога.

Скажет сосед – «может быть, ведьма она, сколько я помню, всегда ходит одна». С ним согласятся, предпочитая не спорить – если не Сеси, кто исцелит их хвори? Кто сказки расскажет детям так, как никто другой, кому можно секрет тайный доверить свой?

Спящая, просыпайся – так ли хотела жить? Ты же любила птицей в небе парить. Беседовать с тенью, бегать с волками – вот от чего никогда ты не уставала!

Останови время – так, между прочим, движеньем руки. Подожди секунду... Ты готова все повторить? Ты готова броситься в пропасть, произнести «люблю», снова душу в клочья порвав свою? Ты будешь готова спать без снов, без мелодий нубийских песков? Спящая, ты знаешь ответ – манит любовь, единственный для тебя секрет. Даже все зная, ты делаешь выбор в том самом апреле – как глоток воды, ничуть не жалея...

 

(по мотивам "Из праха восставшие" Рэя Брэдбери)

Огонь единый

(посвящение Локи - не марвеловскому, а тому самому)

 

Был когда-то пеплом я, и огнем, сотворившим пепел,

И древом был, что вскармливал огонь, я был дождем,

Что лил с небес, с листвой играл, и облаком на небе,

Что звезды прятало от взоров существ земных.

Звездою был и был лучом ее, всю землю осветившим,

Я стал землей, рождавшей жизнь в ее безумной красоте,

Всем множеством существ, по-прежнему единым,

И одинокой птицей в небесах, свободы выраженьем,

Пером крыла ее, влекомым веселым вольным ветром,

И ветром был, игравшем в поле с золотом пшеницы,

Вот васильком мелькнул среди колосьев, сорван был,

Ребенком, собиравшим разнотравье, стал,

Что любовался рыбками в лесном пруду прозрачном.

Плыл средь воды прохладной, хвостом сверкая,

Пока однажды не поймали сетью, и сетью я стал ловчей,

Стал рыбаком, что ту сеть сплел и лодку просмолил,

Мечтая о море, и стал я соленой водой морскою,

Направлял корабли, волнами хлестал их бока,

Кораблем был в бурном море, его молния била,

И молнией обратившись, ночь в день превратил,

Днем светлым стал я, оставаясь темной ночью,

Светилом был, поведав правду всю, как есть,

И был правдивым словом, будучи обманом,

Смеялись надо мной, и смехом обратившись,

Обманщиком я стал, никто мне не поверил,

А верой стать особенно забавно - быть пламенем ее.

И пламя то из душ живых творило пепел,

Часы перевернув, отсчет начав сначала.

 

(эксперимент в стиле метаморфоз Талиесина)

Стихи по "Тетради Смерти".

***

Говорят, боги смерти едят только яблоки.

Говорят очень многое - а надо ли?

Жизнь так и идет до случая -

Вчера, завтра ли - такая же скучная.

 

Кем же написаны все эти правила?

Сколько всего на кон поставлено?

Тебя выбросят, как огрызок яблока.

Капля крови - чернил - не правда ли?

 

Потому и вкусные яблоки в мире людей -

Аромат искушения и многих страстей...

 

Верный случай

Вот он, твой верный случай

В черной тетради - так будет лучше.

Краток свод правил, который получишь.

Хватит не человечьих, а божьих сил.

 

Каждой строкой жить или нет решаешь,

Сорок секунд, замерев, засекаешь.

Все четко работает - проверяешь,

Чтобы знать, что кару свою свершил.

 

Кожа тетради приятна в руках,

Яблочный запах, и снова решать,

Сколько сокрыто в тех именах,

Но искушением будет цена.

 

Думаешь, что именно твой случай

Создаст новый мир, прежнего лучше?

Боги не дарят, а плату получат -

Все решено - росчерк пера.

 

Страницы: 1 2 следующая →

Лучшее   Правила сайта   Вход   Регистрация   Восстановление пароля

Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)