Воскресенье, красные гвоздики.
Стол с едой, предчувствие сквозь дрожь.
Утро, странный миг, минуты дики.
Бег в себе, стук вилок, что ж.
И стесненье, и молчанье звуков.
Дверь тиха, зато звонок захож.
Лифт шершав, плывет с прерывом стуков,
Пять, четыре, три... Что ж.
Тают откровенные надежды
Задержать блистательный нож,
Рок судьбы прекрасной, но прежде
Три, два, один... Что ж.
Воскресенье, белые гвоздики.
День особый - это когда
Сорок лет, мама, детские облики...
Наконец, все, ухожу. Да.
©
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)