День в истории Блогхауса: 28 октября 2017

Впала в сопливое лирическое настроение, сижу смотрю картиночки про любовь в бабьих пабличках, завидую - вот у меня такого не было, меня так никто не любил... Потом вспоминаю – а ведь было, не раз было. Один мальчик грел мне руки зимой, целовал ладони в промёрзлом трамвае. Другой встречал меня в шесть утра каждую субботу, приезжая на первой электричке из пригорода, когда я металась между Руссой и Питером, просыпался ради этого в половине пятого. Девочка писала мне стихи и песни, написала с меня главную героиню своей книги и даже десять лет спустя, уже из другой страны, пишет мне «я всё ещё помню наш первый поцелуй».

Много чего и другого было, я вспоминаю это всё и понимаю, что меня-то действительно любили, делали и первые, и вторые, и третьи шаги навстречу и ждали ответа, только я предпочитала этого не замечать, не реагировать, не брать на себя ответственность за их чувства. Может, боялась этой ответственности. Может, боялась верить, что это всё для меня. Или искала каких-то кинематографичных драм. Сейчас я была бы рада человеку, который относился бы ко мне так, как эти ребята тогда, и можно даже без стихов и песен - достаточно просто любить, быть моей родной душой, а больше ничего не надо. Но я не только перестала быть юной и лёгкой на подъём, я просто стала хуже - мрачнее, нелюдимее, нетерпимее, и, наверное, любить меня уже поздно.