«скоро рассвет
выхода нет»
Иногда у меня такое ощущение, что я садовник своих страхов. Выращиваю их из семян в яркие и благоухающие цветы, кусты, а то и огромные деревья. Хожу по аллеям своего сада страхов и трепетно лелею каждый росток, удаляю насекомых, которые могут заразить саженцы здравомыслием и удобряю землю своей нерешительностью и эмоциональностью.
Самый яркий цветок, конечно же, страх смерти. Такая огромная черная роза, пахнущая бабушкиной комнатой, и ее лепестки на ощупь такие, как тельце моей первой морской свинки. Гадко и страшно. Я не трогаю розу, но все равно бережно за нею ухаживаю и слежу, чтобы она не завяла.
Второй по яркости цветок — страх потери. Это подснежник, хрупкий и розоватый, пахнущий алкоголем и хвоей. Я не хочу на него смотреть, не хочу, но смотрю, и он цветет пышным цветом — пожалуй, этих цветов в моем саду больше остальных.
Третий по яркости... Это раффлезия. Да, тот самый тропический отвратительный цветок, напоминающий кусок гнилого мяса и точно так же пахнущий. Это — страх показаться глупой в чужих глазах. Почему раффлезия? Потому что каждая девушка — это цветок, и, так как я — девушка, то я, несомненно, раффлезия.
Какие там еще есть страхи-цветы? Одуванчики — боязнь открытого пространства, маки — боязнь упасть и пораниться, фиалки — боязнь больших собак, ромашки — боязнь страшных книг и фильмов...
На самом деле я не так много боюсь. На самом деле, если подумать, такой садик, как у меня, есть у всех, и все мы — садовники своего страха. Главное — уметь вовремя покинуть сад, а не заблудиться в его аллеях.
Это — мир на твоих ладонях. Это — сила в твоих глазах. Тебя больше никто не тронет — ты сумела их наказать; детский дом позади остался, впереди ждет слава, Нью-Йорк… Ну и кто тут прав оказался, ну кого же тут постиг рок?
Эта сила — не против правил, эта сила — прекрасный дар. Человек, что тебя оставил, дал возможность держать удар — из зеленых глаз брызжут искры, порожденье метаморфоз… Подчиняются тебе быстро те, кто видел этот гипноз.
Мир лежит в ногах у ребенка, на ладонях планета — мяч, ты еще ведь совсем девчонка, но не терпишь ты неудач; Молли Мун не хочет сдаваться, подчиняет времени ход… Молли Мун не хочет бояться.
Молли движется лишь вперед.
И откуда в тебе та сила? Кто такая ты, Молли Мун? Ты нашлась в коробке зефира, ты — дитя слияния лун, подчиняешь себе планету и сама для себя — кумир…
И однажды холодным летом Молли Мун покоряет мир.
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)