книгофрения (публикации за 11 октября 2018)70 читателей тэги

(все равно не оправдывается тем, как мы точно о ней когда-нибудь написали)

Осенью у всех ноют застарелые гештальты. К зиме, если повезет, отболит. Если не повезет, все равно отболит – куда оно денется-то – можно особенно не переживать.

Я и хотела бы писать только о хорошем, а хорошего много – да все хорошо. Закаты, например, у нас совершенно теперь сумасшедшие, а дожди повышенной уютности, если слушать их, высунув нос из-под одеяла. Я бы и хотела только об этом и твердить, только о самом добром, но про то, что режет, пока получается искреннее. Трещу и трещу, мне не замолчать – страшно. Как-то раз подумалось, что я своей писаниной понемногу латаю дыры в окружающей действительности, а главным образом - в собственном существовании, и с тех пор я свято в это верю, так что приходится лопотать.

Вроде и кажется, например, что молчу – уж точно не размыкаю губ – но внутри во мне все вопиет, заходится визгом; со мной так не бывало ни в тринадцать, ни в пятнадцать лет, и даже в семнадцать миновала чаша сия, потому теперь в три сотни раз больнее.

А он стоит тенью рядом и смотрит на бесноватые эти фейерверки, и ему кажется – красиво. И ему кажется – «я буду любить ее всегда». Он говорит мне это – кривится, но говорит – и ему кажется, что он не обманывает ни меня, ни себя.

А мне кажется, что этому его "всегда" осталось навскидку дней девять, дальше - тризна.