пыхчу тэги

Я был всего лишь то простужен,

Простужен тем, что вряд ли нужен:

Не нужен тем, кто нужен мне.

А может, может вот тогда-то,

Когда в обмокших глаз сребре

Купался я, и легковато

Судьбу гонял в своём окне,

Тогда-то двери отворились

В души моей сгоревший храм.

И всё скрипели, подпевая:

«Теперь как вы, так мы и к вам».

Внутри покрылось всё сомненьем —

Неужто так и я бывал?

Но, вспоминая все мгновенья,

Я по-немногу осознал:

Я вовсе не был одинок,

Не болен был простудой этой,

А лишь за каждый свой порок

Платил я тою же монетой:

Где я — любовь, там мне её же,

Счастливый свет в кромешной тьме.

Дарю я боль — вернут мне тоже

Сгоревший уголь на костре.

И окурок последний, так плавно сгорая,

Или тлел, или совсем падал, прядь мою пеплом цепляя.

Я была влюблена без фальши.

Независима от своей натуры, но

Зависима у твоей руки дорожайшей —

Ох нет! Я лишь мяла своё пальто...

За отсутствием признаков присутствия

Твоего. Я была влюблена ошибочно —

Ничего. Этот путь я прошла без остановки и

Выигрышно.

Я любила твой взгляд поражающий.

И, если честно, то насовсем. Не забуду

Тебя я, мой странствующий,

Не забуду, останешься тем,

Влюблена я в которого, связана

И тогда, и сейчас, и потом.

Но, запомнив твой образ, обязана