Я не люблю своего отца. Так уж вышло. Такое было детство. Такие отношения.
Но равнодушно смотреть на то, как твой отец бьётся в конвульсиях во время геморрагического инсульта - всё равно не получается.
Так быстро.
Вчера утром мы позавтракали и я пошла делать прививку.
Вернулась на дачу через пару часов. Он еще выглядел вполне бодрым, но разговаривал только двумя буквами.
"Оооооо", "Ээээээ".
Вот и поговорили.
Через час начала провисать и дёргаться рука. Едва заметно. Сильнее. И наконец, активно, будто от сильной судороги.
"Ожидайте. Много вызовов."
Извиняющийся голос диспетчера скорой помощи.
Я едва успела пересадить отца из кресла на кровать, прежде чем он совсем обмяк.
Когда фельдшер начал осматривать его, отец начал биться в припадке.
Ужасное зрелище.
Он беспомощно смотрит на меня. Я держу его за руку. А его выворачивает судорогой. И я ничем не могу помочь.
От осознания, что мне придется отдать его в профильный дом престарелых, я прорыдала весь день.
Потому что для меня это не правильно. Как бы мы не вздорили, я всегда была рядом. Я занималась его здоровьем. Заботилась о нём.
А теперь, усталый голос доктора в телефоне.
"Готовьтесь. Ваш отец неадекватен. Критически повреждена лобная доля мозга. Он не воспринимает реальность. Пытается сорвать приборы. Пытался побить медсестру подвижной рукой. Ему потребуется профессиональный уход."
И вот я сижу в холодном доме, завернувшись в одеяло. С грелкой на животе. С температурой и недомоганием после прививки. И пытаюсь здраво рассуждать.
Нужно много думать.
За окном метель. Снега по колено. Дрова в дровянике.
Какое аутентичное рождество.
Муж и деть в двух тысячах км от меня.
Всё пройдёт. И это тоже.
Всё таки нужно затопить печь.
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)