Лучшее за всё время

скинула мне как-то картинку. Вот, что родилось.

 

Песок приходит по весне, когда город освобождается от снега и льда, прекращая их белизну в чёрную грязь.

Песок шепчет сны и обещания цветения, расправленных крыльев и новой жизни: ведь Персефона покинула царства своего мужа - ликуйте смертные.

Песок змейкой струится по асфальту, оседая на ботинках, губах, в лёгких.

Песок...

 

Уставший шакалоголовый бог поднимает голову, щурясь на светло-серое небо, затянутое облаками, сквозь которые раз в три часа вспыхивает солнце.

Песок змейками вьётся у его ног, ластится к порванным на носках кедам, шепчет сказки про древнюю страну, которая утопала в солнце и песках.

Бог сминает стаканчик и оглядывается по сторонам: урн всё ещё нет в этом песчаном городе. Секундное размышление, и стаканчик отправляется в ещё не оперившиеся зеленью кусты. Совесть спит. Да и есть ли она у него?

Впрочем, над этим бог не думает.

Он делает шаг к мотоциклу, и песок цепляет его за подошву, прося задержаться, послушать ещё немного его вкрадчивый шорох.

Но бог спешит. Почему-то, когда мир начинает оживать, люди страстнее желают перестать его видеть. И дел от этого становится больше.

 

Песок обещает отдых, забвение и множество открытых дорог.

Мотоцикл же обещает ветер, песчаные крылья и шёпот мёртвых, от которого богу не избавиться никогда.

Он делает ещё один шаг, думая, что в следующую ночь зажжет что-нибудь, чтоб спалось лучше, садится и нажимает газ.

 

Песок скрипит, ворчит и отпускает, становясь барханным миражом. Впереди - вечность, позади - вечность. А в промежутках у Анубиса есть краткие остановки на кофе и песок.

Спектакль "Ивушки" по моему одноимённому рассказу состоялся! Меня переполняют эмоции, я счастлива! Мне всё безумно понравилось! Герои именно такие, какими я их написала. Кстати, по просьбе ребят я дописывала ещё несколько сцен, и эта версия "Ивушек", можно сказать, эксклюзивная.

Сегодня было то, что я раньше видела только в кино и театре, а теперь я в этом участвовала. Я вышла на сцену вместе с актёрами и принимала аплодисменты зрителей. ❤️

Голубая церковь

 

Красивая голубая церковь очень красивого оттенка. К сожалению я не смог найти информации об истории этой церкви. Знаю только, что называется она Paróquia Nossa Senhora da Paz Afogados или по-русски Приход богоматери мира Афогадос. Церковь действующая. В ней до сих пор проходят службы. Также как и во всех городах Бразилии и Мексики у ее входа тусуются много бомжей в ожидании подачки. Еще вспомнил, что она находится напротив небольшого сквера, а это тоже любимое место обитания бразильских бомжей. Поэтому как только мы достали телефон, чтобы сделать фото, к нам подбежала бабка, которая сидела на лавочке и стала в панической атаке кричать, что нам нельзя тут фоткаться, а то выхватят телефон. Это типа криминальная Бразилия. Пришлось ей сказать, что мы быстро. Так она с нас глаз не сводила все то время, что мы были на площади. В итоге мы сделали фото и ушли. За три месяца нашего нахождения в Бразилии у нас не было ни одного криминального происшествия. Также как и в Мексике и Аргентине. И в этих странах я себя ощущал в большей безопасности, чем в России. Миф о том что в Бразилии вас обязательно убьют или ограбят разрушился также как и подобные байки про Аргентину и Мексику.

 

04.03.2024

Alejandro Tocar

 

 

Заметила, что почти не могу писать в социальных сетях о себе. Записываю только размышления о чем-то отвлеченном, но ни о жизни моей, ни о том, что я по-настоящему люблю, писать не получается. Это кажется слишком личным, чтобы показывать сотням глаз, и я не то завидую, не то восхищаюсь, не то кручу пальцем у виска, когда вижу людей, которые совершенно спокойно пишут о своей жизни и даже фотографии выкладывают. Более того, мне почему-то кажется, что таким людям проще находить друзей, во всяком случае, в сети. Потому что со мной знакомятся обычно не столько ради дружбы, сколько ради высокоинтеллектуальных бесед, которые мне, сказать по правде, даром не сдались. Но не к тому ли располагают мои посты, я сейчас подумала.

 

Иногда мне хочется поделиться с кем-то тем глубоким и добрым, что у меня внутри. Хочется рассказать, что я люблю Западную Европу не за ВВП, не за богатую историю и не вопреки дичаре, которую они иногда творят, но за снисходительность к женщине, а еще за простоту и невинность, даром что эти понятия для кого-то даже дьяволу пристали больше, чем европейцам. Что последний раз, когда мне по-настоящему хотелось сказать "мы", был, когда я слушала лекцию об арийских кочевниках. Что вот, наконец-то, вышло солнце, и мир оживает, и оживаю я, и кажется, что впереди меня ждет какое-то счастливое приключение. Что дешевый польский крем, который обещает "эффект сияния", вдруг и вправду его дает. Или это я, наконец, стала правильно питаться. Что я люблю цветы, яркие краски, узорные ткани, мемы с котами, часами зависать над рукоделием, петь и танцевать, смотреть вглубь леса, вглубь времени, вглубь себя, что я всегда хочу идти в глубину, если мне понравилось на поверхности. Что мало какое удовольствие сравнится для меня с возможностью вкусно покушать и душевно поговорить, как подсказывает итальянская ДНК, и это и есть в моем понимании лучшая туса. Что я не нашла культуры и традиции, в которой хотела бы воспитать детей, но почему бы не создать свою. Что как-то препод спросил меня, мужчины каких народов считаются у наших женщин завидными женихами, а я сказала, ну, немцы там, французы, британцы, а он сказал, что мне надо реальнее смотреть на вещи. Но что делать, если вещи стесняются, когда на них смотрят?..

 

И вот мой внутренний дебил придумал выход. Если я не могу писать все это на родных языках, можно писать на измученных. И дело не в том, что это вроде уже и не совсем мои мысли, ведь думаю я на русском, хо-хо, наебала мозг! А в том, что совершенно любую хрень можно объяснить языковой практикой. Даже если кто-то докопается, мол, че я пишу дичь, всегда можно сказать: ну дичь и дичь, тренируюсь типа, а по стилистике как, норм?