Год прошёл. Пару дней назад хотела продолжить посты про стихи, которые читала на неделе для концентрации, на этот раз о Барто. И споткнулась о фразу, что бльшинство её известных стихов написаны до войны.
И о своё мгновенное желание уточнить "до той войны" Понимаете, это продолжение-уточнение возникло автоматически.
Это ужасно.
Многие могут заметить, что войны были и перед этой, а белые польта со склонностью переводить стрелки могут ещё и про Вьетнам и иже с ним проблеять, я в курсе (опять выползли сегодня в тви, дегенераты)
Но это по-другому. И то, как спотыкается сознание, перестраивая "до войны" под совершенно другие даты — это навсегда. Однажды, не вспомню когда и где именно, мне выплыло обсуждение, что пстепенный уход праздника 9 мая на деле естественннен. Потому что будут иные времена, у новых людей будут свои праздники и большие даты. В норме это и должно было случиться. По-другому.
В голове столько всего, в том числе "а если бы действительно смогли отпустить — этого бы не случилось".
А если бы действительно помнили не формально, а по-настоящему.
Но это, по большому счёту, ни о чём.
Наши новые даты не будут праздничными. Но они есть. Их надо помнить.
От холода на деревце
Поёт-трещит кора.
— Тепло ли тебе, девица?
Дотянешь до утра?
Давай укрою шубою,
Жуть ветром закружу
И поцелуем губы я
Молчаньем заложу.
— Беда не поразвеется
От ветра и за год,
Её следы метелица
Уже не занесёт.
И многих не от старости
Безумие взяло.
А мне от горькой ярости
Достаточно тепло.
Что белыми одеждами
Хвалиться задарма,
Когда волков надеждами
Здесь потчует зима?
Но даже коли в пропасти
Подснежной утону,
сгорев, истлевши до кости,
Я буду ждать весну.
...останься с этой глупостью
Пока достанет сил,
А у морозной лютости
Пощады не проси.
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)