Архив памяти (публикации за 1 марта 2020)11 читателей тэги

Когда на улице загромыхало, я решила: пора и в магазин, столько всего закончилось. Вышла: запах озона пополам с пылью, пух носится по воздуху, и падают редкие, крупные капли. Выкинула мусор, заметила, что холодно. Иду и думаю: сейчас искатель приключений замёрзнет.

Когда дождь пошёл сильнее, я пересекала двор школы. А когда ливанул, резко свернула на физкультурную площадку. Дождь хлещет, что почти ничего не видно, и я ношусь среди этого безумия. Кра-со-ти-ща! Так и представляла, как из окон школы на меня смотрят и охреневают. А может, там никого и не было?

И пух, пух! Когда на меня налетали тучи этого пушистого безумия, я думала, не налипнет ли оно на меня. Вот будет забавно: приходит такой медвежонок в магазин и, стряхивая воду, выбирает продукты. Кстати, было подобное, когда я прибежала в "Байрам" уже под градом и, оставляя за собой лужи, искала продукты.

Так вот. Ливень закончился довольно быстро - пришлось со вздохом продолжить путь. Думала, продавщицы обалдеют, когда я притащусь мокрая покупать бумагу для акварели, но им было побоку. Они охреневали с кассы, где было маловато сдачи. Пришлось даже произвести рокировку с другой кассы.

Фортификационный фортель! Пендалевидная нога!

А какие мысли приходят поутру в вашу голову?

Вчера снилась какая-то девочка, летавшая по особняку... вот Поттер летал на метле, Гроттерша на контрабасе. А моя девочка переплюнула: на рояле! Правда, потом выяснилось, что это кто-то её на рояле от проблем уносил. Она ещё кричала, влетая в следующую комнату дома, что там шкаф или ещё что, чтобы не вписаться в мебель.

В конце этот же невидимый чудила её пирожками угощал.

Кхм... вот был у меня сон, где я, проникнув в сномир, искала потерявшуюся девочку. А потом меня вышибло из сна, и я ещё подумала, что не спасла её и надо сделать потом, если доберусь. Не она ли это?

Страх уже заколебал. Сегодня ночью мне что-то снилось, и проснулась с ощущением чего-то интересного и удивительного. А потом села в транспорт и накатило... лютый ужас, сижу и холодею, и образы, образы из сна.

На обратном пути та же хрень. За окном проплывает стена деревьев, я сижу и пытаюсь уснуть. Сначала поползли мысли о чужих персонажах, а потом всё это перетекло в снообраз потальной - полутёмный, какой-то винтажный. На образе пиксельной кисти я почувствовала тот же тихий ужас. Сижу и холодею, и до того интересное ощущение, что выбрасывать из головы этот звездец даже не думаю.

А потом он поплыл туманом и растаял. А я поняла, что пропустила одну песню - и когда успела уснуть?

Так вот. Снообразы на грани сознания давят, но когда я пытаюсь понять, что меня в них пугает (кроме иррационального, не связанного с картинкой страха), они уходят. Какого хрена, честное слово? Взгляни мне в глаза, сволочь шуганая!

 

Это была паническая атака, как мне потом разъяснили. А то бы так и описывала: удар страхом, который не понимаю. Тут что образы из сна, что листочки на дереве - всё напугает. Это просто невозможно понять, что-то с нейронными связями - только у меня после долгого недосыпа.

В общем-то на следующей неделе такие выверты мне уже не казались интересными и хотелось, чтобы эта дичь оставила меня в покое. Не доводите себя до истощения.

«Писатели запоминают всё. Особенно то, что связано со страданиями. Раздень писателя догола, укажи на любой крошечный шрам, и ты услышишь историю о том, как он появился. Большие повреждения порождают романы, а не амнезию. Талант — полезная вещь для писателя, но единственное непременное условие — это способность помнить историю каждого шрама.
Искусство — это упорство памяти».
Чет сразу вспомнила свой шрамик на пальчике и надколотый передний зуб сестры.. Кстати, люблю такие вот мелочи вписывать в сюжет. Никто никогда не узнает, что это связано лично со мной, но зато герои становятся более живыми, хех.

«Как только ты приступаешь к книге, все остальные оказываются на другом конце галактики. Никогда я не писал для своих жен, для матери, для отца. Знаешь, почему авторы пишут, что посвящают книги своим близким? Потому что в конце концов масштабы собственного эгоизма начинают их пугать».
скрытый текстВот, что нужно говорить людям, которые говорят, что пишут не для себя, а только для других. (почему-то сейчас популярно высмеивать тех, кто говорит, что пишет для себя и при этом выкладывает в сеть. одно другому не мешает, знаете ли). Нет, мне, конечно, тоже очень приятно, когда меня кто-то читает, но первоначально-то я начинаю писать определенную работу, потому что такого еще не читала, потому что сама хотела бы такое почитать.

«За долгие годы Пол примирился с тем, что он утратил способность читать книги так, как читал их в детстве. Став писателем, он обрек себя на пристрастие к постоянному анализу».
Ну, прям жиза. Но у меня это только детективов касается, слава богу... или к сожалению? хм..

«Те, кто умеет рассказывать, обычно не умеют писать. Если ты веришь, что люди, умеющие писать книги, хорошо говорят, значит, ты никогда не видела по телевизору, как заикается и мямлит писатель».
+

«Как всегда — благословенное легкое чувство начала, чувство падения в залитую ярким светом пропасть.
Как всегда — мрачная уверенность, что не удастся написать так, как желал.
Как всегда — боязнь не суметь закончить, страх врезаться в стену.
Как всегда — удивительное нервное возбуждение: путешествие начинается».

Источник

- А ведь Нурофен мог быть древним греком.

- Может, он им и был. Врач какой-нибудь.

- А вот ещё, - начала я развивать мысль. - Древнегреческий бегун Квадроцикл!

Артём подвисает, а я добиваю:

- И его братишка Трицикл.

- Ага, ещё их дед Моноцикл. И предок из Рима Велосипедиус.

- А почему велосипед? - Этот вопрос меня уже давно мучил, но как-то забывался до того, как могли обсудить. - Дицикл же, - и начала считать: - трицикл, квадроцикл... э-э, пентацикл?

- Это уже эребор, - хлопает меня по плечу муж.

- Тебе не нравится пентацикл?

- Наоборот, он офигенен.

Я восхищённо, глядя на червяка:

- Смотри, у него нет ножек, но он не сдаётся. Упорно движется к своей цели. Вот это сила воли!

- У змей тоже нет ног, и это не мешает им питаться теми, у кого они есть, - ответил муж.

- Завистливые твари!

Наш город был захвачен злодейкой, которая отбирала у людей имена. Но я всё же нашла своё в маминой комнате и затолкала огромную бумагу, на которой оно было напечатано, за батарею, чтобы больше никто не увидел. А тут подбежала Алёнка, которая тоже своё нашла, и попросила меня съездить к её дедушке. Пришлось бежать на космодром и стартовать.

Космическая станция походила на школу. Поднявшись по широкой лестнице, выкрашенной голубой краской, я обнаружила стенд с портретами и именами. Подходящий под определение "дедушка" был здесь только один, с очень длинным списком фамилий. Как мне объяснили, он часто женился. Я на всякий случай пробежала вдоль стенда, внимательно разглядывая старинные фотографии в винтажных рамках, а потом отправилась в нужный отсек, где внезапно оказалась куча гостей.

Выйдя прогуляться по коридорам, обнаружила, что от люка отъезжает какой-то отсек. Возникший в проёме космонавт помахал мне, задвинул на место отсека не подходящую к проёму дверь, и корабль стартовал. У меня паника - воздух выйдет, мы все умрём! Побежала предупреждать других, наткнулась на Артёма. Сказал, что всё в порядке, потом долго стояли у иллюминатора в обнимку.

Просыпаюсь - держимся за руки. Гмммм...

 

Сегодня с утра просыпаюсь, муж спать ложится. Оглядела обалдевшим взглядом комнату, задалась вопросами: почему так светло, почему меня никто не разбудил, почему... аа, мне ж сегодня сказали отдыхать. Зато завтра буду прорезать узор на четырёхметровой иконе. В потальной шутят - ползать по ней буду.

А потом по ней ползать, видимо, иконописцы всей толпой будут.