* * *

Порой зануды слишком тугоплавки,

Не ведая бурления в крови.

Ну а реал, как спящий бомж на лавке,

Не допускает мысли о любви.

Ничто не прет, как пасмурное лето.

То стиль убог, то жанр вообще не наш.

Но там, во мгле, больной мечтой поэта

Разгуливает клевый персонаж.

Пасует здравый смысл перед каваем,

Перемыкая тумблер: вот оно!

Со дна стучат, но мы не открываем.

Давным-давно пробито это дно.