Мотыльки, сон

Мотыльки умирают в полночь,

И никто не найдёт могил.

Я искал тебя, бежал из последних сил, сбивая ноги, ведь лететь уже был не способен, я так спешил, волновался, метался во тьме...

- Жизнь, вижу, потрепала тебя? - Тихий спокойный голос, я замер, лишь сердце продолжало рваться, яростно колотясь в грудь, всё ещё не замедляясь ни на секунду. - И тебя... Нас всех ждёт тоже самое.

- Я боялся, что больше тебя не увижу. - Голос чуть дрожит, я готов разрыдаться.

- Какая разница, ведь всё равно уже...

- Сколько до полуночи? - Упрямо обрываю его речь.

- Сорок минут! - Он улыбается одними лишь уголками губ.

Сорок минут. Я кидаюсь в его объятия, он осторожно подхватывает меня.

- Тише! Ну куда ты вечно спешишь?

- У нас всего сорок минут, и, и... И я хочу, чтобы ты запомнил меня! Я хочу быть с тобою.

- Будь. - Он наклоняется и целует меня.

Поцелуй длинною в вечность, страсть протяжением в сорок минут. Тепло его кожи, дрожь и лёгкость, переходящая в безмолвное спокойствие, частицы света, разлетевшиеся над травой, растаявшие, будто бы и не было.

Мотыльки умирают в полночь...