Взгляд

Я смотрю на них, они смотрят на меня, настороженно, но внимательно, очень цепким взглядом опытных наблюдателей.

Взгляды. Взгляды со всех сторон, я иду по коридору из взглядов, и он, словно бы, сужается, я ощущаю их мурашками по коже, биение моего сердца становится чаще.

Воздух густой, вязкий и тёплый, он раскалён от миллиардов эмоций, врывающихся в пространство его частиц.

Да, они смотрят, и смотрят все по-разному. В глаза? Нет, гораздо глубже, они высматривают то основное, каждая желает получить частичку меня, а я не знаю – хочу ли я отдавать.

Лица, улыбки, фигуры, деревья, дома, и вдруг я замираю, дрожь волной пробегает по телу, я едва не падаю, но удерживаюсь на ногах. Пока ещё. Но... Этот взгляд говорит лишь об одном – что я пропал.

Без вариантов. Мой взгляд тонет в чистых голубых глазах, сцепляется с ответным взглядом, и я сдаюсь, моя душа рвётся к ней, с резкой болью толчками пробивая путь наружу, прочь из моей груди.

Вот она, та, в которой теперь навечно поселится моя душа. А тело падает, ложась на пыльный бетон простенькой картинной галереи, под рамой того самого холста, что завладел мною навечно. Последнее мелькание стен, последний взгляд в глаза, сияющие красками, и тихое угасание мысли.

– Мужчина, вам плохо?! – Голос. И этот голос уже слишком далеко, он не имеет никакого значения, его обладатель не в силах что-либо изменить.

Я смотрю на них, они смотрят на меня.

И мне не плохо, мне хорошо, я навечно стал одним из них – взглядов, которыми напитанны картины.