ЧП_д1

День 1. В тот день я был в стельку пьян, но я помню, что…

В тот день я был в стельку пьян, но я помню что в воздухе так надрывно и звонко пела гитара, и с десяток голосов пытались выводить мотив. Нестройно, не слаженно, путая и забывая слова, смеясь, сбиваясь, начиная вновь... А я стоял и курил на небольшой террасе. Снова и снова, одну за одной, шепча мотив знакомой песни одними лишь губами.

"Белый снег, серый лёд, на растрескавшейся земле..."

Я едва держался на ногах, я опирался на перила, голова кружилась, голоса звенели, было тепло, приятно, в воздухе пахло летом. В животе было до противного пусто, давным-давно закончилась закуска, осталась только водка, холодная, мерзкая, и сигареты, крепкие, горькие, вкус которых я так люблю.

"Одеялом лоскутным на ней город в дорожной петле..."

Мир кружился, плыл, я был там чужим, совсем чужим, я почти никого не знал, и, в то же время, я был частью общего веселья, пьяного угара и лёгкой беспечности.

В тот день я был в стельку пьян, но я помню, что я был свободен, молод, и целый мир, целая жизнь была впереди.