* * *

Восьмое марта в моей личной летописи специфичная дата — у отца случился инсульт. Дело было утром, был выходной закономерно, поэтому вместо пар я спала. Всё могло бы быть по-другому, но вышло вот так. И сколько бы раз я за семь лет ни возвращалась к этой развилке — всё кроет осознание, что лучше не было бы.

Все наши желания вернуться в прошлое растут не из прекрасности его (исключая нынешние позывы, потому что отсутствие войны — это да, это не "отсутствие ответственности", которым манит детство), они растут из того, что тогдашние проблемы уже прожиты.

Но каждый раз я думаю — и не хочу в это назад, "с ним". Особенно сейчас.

Если бы у меня в доме сейчас был человек с крымнашем, дело рисковало дойти до физических разборок, но це ерунда, не в первый раз (да, детство нихуя не было прекрасным, вы правильно поняли), просто уровень духоты реально маловыносимый, что куда хуже. Читаю на ХС некоторые высказывания на тему в актуальном треде — и просто выдыхаю. Достаточно воспоминаний о том, как мне, филологу с соответствующими, прям тогда изучавшимися с профессорами вопросами, слесарь с девятью классами пытался задвигать, что украинский язык произошёл от русского и своего у них ваще нет. Боже, кринжатина. Как вспомню, рука к лицу липнет.

Самое стрёмное, когда объясняешь на пальцах, даже не пытаясь особо углубляться, на тебя так *смотрят* Я психологиццки с трудом выношу ситуации "баран на новые ворота".

Блядь, вспомнила и аж передёрнуло.

Спасибо, гспд, что всё так как есть в этом вопросе...