* * *

Ну, может Кровавую луну (бугога) мы и не увидим, но зато сегодня утром (а 4.30 это вообще утро или еще пока что ночь?!) я видела остохренительно большую и круглую луну, которая светила так, что я ее приняла за фонарь. (Да, да, я помню, что луна сама не светит, она лишь отражает свет, но это не так круто звучит х))

Здоровье пока что не так сильно радует, как мне того хотелось - говорить могу строго по пять минут в день, потом включается режим "Люк, я твой отец" и "Рейстлин Маджере на встрече с Крисанией", но зато хоть температурить перестало.

В качестве терапии после Дочери болотного царя (которую я и правда дропнула на середине, ибо сил моих нет) читаю нашевсе Стивена Кинга. Как же я его люблю. Он умеет писать так, что ты не просто читаешь, ты это ощущаешь. Если он пишет про сверчков, поющих летней ночью, то ты сам оказываешься в этой летней ночи. Чувствуешь запахи разогретой за день земли и травы, запахи ночных цветов, слышишь легкий ветерок, скользящий по траве и средь деревьев, и слышишь этих чертовых сверчков так, словно они у тебя под ухом сидят.

Вообще, Кинг относится к тем писателям, которых я могу читать в любом состоянии и в любое время. Если для Дяченко, Пехова или Олдей мне нужно какое-то определенное настроение, то Кингу я всегда рада. Есть книготерапия, а у меня КИНГотерапия