Текст №1

О чем спеть мне? Проси меня, вещего слепца, я все исполню. О былом ли, о нынешнем? Нет, нет, знаю, что скажешь. Все вы, дети, жаждете великую песнь о делах грядущих, о подвигах великих, да о героях могучих. О том, как дождь умоет землю и все злое и уродливое стечет по мраморным скалам за край мира беснующимся потоком. О том, как ярко солнце воссияет завтра, как свежий ветер подхватит вас и увлечет за собой в изумрудную даль, где в чаше холмов плещется небо и пьяные травы сочатся медом. О том, как дивно станут петь птицы, как заиграют звери, как пустятся в пляс жучки с паучками, как сердца исполнятся радостью – и вы коснетесь ладонями радуги, черпая из нее чистое золото. Как днем и ночью вы будете идти без страха среди вековых дубов за голубыми огоньками туда, где на мягком ложе россыпи алых ягод только и ждут голодного путника. Вы хотите, чтоб я спел о том, как легенды оживут и драконы расправят свои необъятные крылья, сгоняя облака в отару. Как выйдет из холмов малый народец и вновь зазвенят под вольным небом полные до краев кубки. Как поднимутся из ручейков и рек их хозяева, увенчанные коронами из жемчуга и пены – чтобы разогнать ночную тишину своими свирелями. Как дивные белогривые скакуны с серебряными рогами во лбу пронесутся по холмам и долинам. Ты хочешь, чтобы я пел о том, что будет, ведь правда?

Ты хочешь услышать мою песнь. Но ты не знаешь, о чем она. Я провожу скрюченными пальцами по сухожилиям, намотанным на клыки последнего из драконов, и арфа ведет меня за собой. Мои веки зашиты стальной нитью, но я вижу дальше, чем кровавый закат над мировым океаном. Я начинаю, внемли!

Земля задрожит, пожирая неразумных детей своих, разорванная и истерзанная снарядами, хмельная от крови и пепла восстанет, сметая все живое в голодную пучину океана. Черная кровь ее вспыхнет, укрывая небо пеленой дыма – чтобы звезды не потускнели, взирая на творимые людьми злодеяния. Но люди не заметят, как не видели веками страдания земли за своими мелкими войнами. Весь род человеческий будет охвачен вечной, как мир, жаждой смерти. Какое дело до того, что рушатся башни из бетона и стали, когда сильные пальцы крушат тела врагов, стоит лишь нажать на курок? Какое дело до высохших рек и мертвых озер, когда на губах – слаще хмеля – чужая кровь? Что за дело до зияющих провалов мертвого метрополитена, когда можно взмыть вверх и карающей дланью засевать поля чумой и ядом? Какие драконы и феи могут сравниться с кашей из мозга и костей на звеньях гусениц? И огненные реки, хлынувшие из сердца земли, не в силах остановить бесконечную цепь мести и боли, рев бунтующего океана не заглушит боевой клич ненависти и гнева – око за око, танк за танк, склад за склад, город за город.

Из-за черных от дыма туч хлынет дождь. Он умоет землю и все изломанное, разорванное, злое и уродливое бурным потоком рухнет с опаленных мраморных скал за край мира, в океан. Малый народец, мой народ, выйдет из холмов и расправит плечи, касаясь макушкой небес. Драконы взмоют к небесам, сгоняя облака в белоснежные отары, белогривые скакуны вихрем пронесутся по изумрудной траве туда, где голубые огоньки ведут к россыпям алых ягод на мягкой подстилке болотных мхов. Зазвенят, как в прежние времена, под вольным небом полные кубки, расплескивая хмельной мед. Заведут свои дивные трели птицы, звери примутся играть и веселиться, пустится в пляс всех живое под звуки свирелей речного народа. И я открою глаза, отыщу свой меч и перекую его в недрах земли на орало.