Бортжурнал32 читателя тэги
#город пуховых платков + #размышлизмы с другими тэгами
Внезапное
Вот так идёшь себе по базару посмотреть кой-какого товару, а навстречу тебе одноклассница, с которой не виделись, пожалуй, с самого выпускного. И среди сумбурного трёпа и не менее сумбурных воспоминаний давно не встречавшихся людей выясняется, что мем нашего класса - "с шестнадцатого этажа летит кирпич" - бессмертен.
Возник он в общем-то из ерунды - из задачи по физике. Учительница пишет на доске условия задачи и одновременно читает их вслух. Задача начинается со слов: с шестнадцатого этажа падает кирпич. Стадо диких обалдуев в лице класса звонко и радостно ржёт. Обожаемая вышеозначенным стадом Юлька укоризненно вздыхает:
- Алфизики... Продолжаем. Высота здания... Масса кирпича...
Вот уже скоро пятьдесят лет безуспешно пытаюсь понять, что же мы там такого смешного нашли. Ну кирпич. Ну летит. Ну с шестнадцатого этажа. Обычная задачка, вроде бы на ускорение свободного падения. Чем это окаянный кирпич нас так веселил - Тзинч его знает...
Мимоходом
Подвальный капитализм в огне не горит и в воде не тонет. Погоревший в прошлом году ТЦ "Мир", он же вьетнамский рынок, жив и здравствует. На стене, наспех приведённой в порядок после пожара ( ну как - в порядок: копоть отмыли, выбитые окна зашили металлическими листами) надпись большими буквами: "Мир работает здесь" и указующая стрелка.
Все дороги в этом городе ведут на базар. Как, собственно, и положено правильному азиатскому городу. А Оренбург город азиатский, кто бы там что себе не думал. Дикое Поле.)) Поэтому объяснение маршрута у нас по большей части выглядят так: "доедешь до базара, а там пересядешь на..."
С крыши старого дома снимают шифер. Как раз над бывшей нашей квартирой проковыряли огромную дыру. Грустное зрелище, надо признаться.
* * *
И только когда едешь с одного конца города на другой, понимаешь, что он довольно велик) Ну, когда-то Карачи были подгородним посёлком, а не городским районом. Туда ходил единственный автобус. Над ветровым стеклом было написано: "Ц. рынок - Карачи". К вящему офигению моих московских родственников, которые, естественно, читали это как КарАчи, а не КарачИ. Теперь с транспортом стало значительно проще, но - ехать долго.
Давным-давно тому назад, будучи в Москве на каникулах, я умудрилась затроллить однокурсников моей двоюродной сестрицы. Дело было так... Встретили мы с кузиной Машкой на улице двух пацанов из её техникума. Марья меня представила - вот, мол, моя сестра из Оренбурга. И тут один из пацанов спрашивает - а Оренбург это где? Около афганской границы, говорю, чуть севернее Кушки. Парни отвешивают челюсти. И как вы там живёте, спрашивает один. Да так и живём, говорю, соседи иной раз набигают скотину воровать, а наши коврами спекулируют - там покупают за гроши, а тут продают, гады, за бешеные деньги. А как же граница - усомнился второй. Да какая там граница, говорю, в горах всё равно все тропы не перекроешь. Да и автобус в Карачи ходит.
Картинка, конечно, офигительная: пацаны стоят с глазами по шесть копеек, Марья медленно звереет, а я вдохновенно вру, как пьяный шанахи в трактире.
- Я с тобой больше не пойду никуда! - шипит коброй сестрица, утаскивая меня со "сцены", - какого хрена треплешься!
- Дак кто ж им виноват, что они географию в школе не учили, - отбрёхиваюсь я, - и вообще, историю про джинсы помнишь? На этом Марья заткнулась, и мы с ней помирились. История про джинсы была шикарна, но это сказка для другого раза. 