Бортжурнал32 читателя тэги
#город пуховых платков + #про меня с другими тэгами
* * *
То ли отголоски московского урагана до нас долетели, то ли просто местный бишкунак - шайтан его разберёт.Так или иначе, но ветрище прогулке не помешал. Мы прошлись по Кузнечному посёлку до моста - он ещё закрыт, хотя разлив уже пошёл на убыль - на канатке перебрались на северный берег. Её тоже закрывали, ибо ветер. Заложили длинную петлю по городу, заглянули попутно в ТЦ "Любимый" и выпили там гляссе, на мой взгляд довольно стрёмненького. И спокойно приехали домой. Дождь начался уже после, да и то, не дождь, а так себе - побрызгал немножко. Тучи раздуло, и в окно смотрит месяц. Можно считать, что день удался.
* * *
И только когда едешь с одного конца города на другой, понимаешь, что он довольно велик) Ну, когда-то Карачи были подгородним посёлком, а не городским районом. Туда ходил единственный автобус. Над ветровым стеклом было написано: "Ц. рынок - Карачи". К вящему офигению моих московских родственников, которые, естественно, читали это как КарАчи, а не КарачИ. Теперь с транспортом стало значительно проще, но - ехать долго.
Давным-давно тому назад, будучи в Москве на каникулах, я умудрилась затроллить однокурсников моей двоюродной сестрицы. Дело было так... Встретили мы с кузиной Машкой на улице двух пацанов из её техникума. Марья меня представила - вот, мол, моя сестра из Оренбурга. И тут один из пацанов спрашивает - а Оренбург это где? Около афганской границы, говорю, чуть севернее Кушки. Парни отвешивают челюсти. И как вы там живёте, спрашивает один. Да так и живём, говорю, соседи иной раз набигают скотину воровать, а наши коврами спекулируют - там покупают за гроши, а тут продают, гады, за бешеные деньги. А как же граница - усомнился второй. Да какая там граница, говорю, в горах всё равно все тропы не перекроешь. Да и автобус в Карачи ходит.
Картинка, конечно, офигительная: пацаны стоят с глазами по шесть копеек, Марья медленно звереет, а я вдохновенно вру, как пьяный шанахи в трактире.
- Я с тобой больше не пойду никуда! - шипит коброй сестрица, утаскивая меня со "сцены", - какого хрена треплешься!
- Дак кто ж им виноват, что они географию в школе не учили, - отбрёхиваюсь я, - и вообще, историю про джинсы помнишь? На этом Марья заткнулась, и мы с ней помирились. История про джинсы была шикарна, но это сказка для другого раза. 