Зверь внутри меня одевается в рыжевато-серый мех с узором чёрных пятен.
Он боится волков и ружей,
И ест только свежепойманное мясо.
Зверь внутри меня презирает тех, кто считает, что лучше него знает, что ему надо.
Он живёт в глубине древнего бора,
И играет с лунными зайчиками.
Зверь внутри меня поёт, когда приходит весна.
У него есть коллекция счастливых времён,
И он наслаждается, перебирая воспоминания о них.
Зверь внутри меня любит ночь, луну и запахи темноты, манящие и тревожащие.
Он ждёт, когда зайдёт солнце,
И хочет, чтобы ночь не кончалась подольше.
А иногда, когда никто не видит, зверь внутри меня мечтает, что однажды у него появятся крылья.
Могучие, снежно-серебряные крылья, которые поднимут его к полной луне.
Вот кого я искренне люблю, так это знатоков, обитающих на Задолбали. Один такой с великолепным апломбом утверждает, что депрессия - это порождение сытости. Типа зажрались людишки, забыли, что есть такое слово "надо" и слишком много времени и сил уделяют своим хотелкам. А стоит взять и начать что-то делать - так сразу всё и пройдёт. Вот раньше-то - в войну, в блокаду - никаких тебе депрессий не было!
Я бы поржала над ним, да уж больно таких много развелось. Понятно, что в медицине и в управлении государством разбираются абсолютно все, и каждый суслик агроном, но всё-таки... Не стала бы объяснять такому знатоку, что никакого "а раньше-то" не было, нет и быть не может. Как только высший примат рода Homo обзавёлся достаточно сложной психической деятельностью, так стали возможны и сбои в оной. Поскольку причины той же депрессии не в лени и зажратости, а в срывах мозговой биохимии. И относиться к ней надо соответственно - как к болезни, требующей лечения. И если бы такое, не приведи Император, приключилось бы с кем-то из моих близких, я бы наверно, сказала примерно так.
- Вот что, друже, кончай таращить глаза в потолок и тихо помирать, лёжа на диване. Для начала давай расставим по местам причину и следствие: не у тебя депрессия потому, что ты слабак, а - ты слабак сейчас потому, что у тебя депрессия. Следовательно берёшь себя за шкварник и тащишь к врачу. Или я тебя тащу. Силком. А если ты наслушался страшных сказок про километровые очереди в поликлинике, злых тёток-регистраторш и прочую карательную психиатрию - старое доброе советское "по блату" никто не отменял. Я тебя отведу к своей однокурснице, она очень хороший врач и человек приятный. Разобравшись с тем, что, куда и как сдвинулось в твоих мозгах, она назначит лечение и объяснит, что делать, чтобы оно больше не сдвигалось. Или хотя бы сдвигалось не так сильно. Понял? Вставай, и пошли.
Вот как-то так.
Когда-то в "Литературной газете" была рубрика под названием "Если бы директором был я". Там народ высказывался на тему: что и как он бы изменил, если бы стал большим начальником. Так вот, если бы я была президентом, первым же указом я бы вышибла к чортене матре с телевидения "врачей" типа Малышевой или Малахова. И законодательно запретила бы выпускать в печать книжонки типа "Лечение золотым усом", "Лечение перекисью водорода", "Уринотерпаия" и т.д. Тогда, может, и знатоков на Задолбали поменьше будет. А главное - поменьше верящих им.
P.S. Выругалась - вроде полегчало.
Смотрю советский сериал про Шерлока Холмса и думаю мысль. Вот, предположим, земной путь великого сыщика закончился. Кто-то там - бог, дьявол, инопланетные летучие мыши - неважно, решил, что такой ум пропасть не должен. И попадает мистер Холмс в некоего инспектора Московского уголовного розыска по имени Станислав Тихонов..
Не, я столько не выпью.
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)