Бортжурнал32 читателя тэги

Как всегда, какой-нибудь пустяк, случайное слово может вызвать самые неожиданные ассоциации и воспоминания. :На сей раз роль спускового крючка сыграл абсолютно невинный вопрос в абсолютно невинной беседе про ролевые игры. Кто-то поинтересовался, какая ролёвка была у меня самой первой...

Было это так давно, что скоро станет неправдой - в шестидесятых годах прошлого века. Я тогда жила в стольном граде Москве и было мне... ну, не больше десяти лет. Компьютеры тогда существовали разве что в фантастических романах, про интернет по-моему даже братцы Стругацкие не задумывались (а что такое, кстати, их БВИ, как не глобальная сеть?) Нашу дворовую компанию это не смущало: всё прочитанное либо пускалось по рукам, либо пересказывалось. Иногда разыгрывалось - если сюжет заинтересовал. А потом кто-то притащил Буссенара - "Капитан Сорви-голова"... Большой московский двор вполне сошёл за южноафриканский вельд. Да, мы переиграли англо-бурскую войну. В пользу буров, естественно. И это был мой первый опыт как в ролевых играх, так и в альтернативной истории.

Кто потащился за пять километров из Южного посёлка в Авиагородок пешкодралом - тот я, разумеется. Зачем - договориться с одним старым приятелем насчёт работы. Поскольку положение моё много хуже губернаторского и определяется неприличным словом "пиздец", вылезти из него, не найдя источник дополнительных доходов, не получается. А старый приятель председательствует в ГСК, где я когда-то шабашила сторожем. Вот я и вспомнила про него. Но это всё преамбула. Амбула же заключается вот в чём. Расстояние между Южным и Аваиагородком не так уж и велико - чуть больше четырёх километров, если верить навигатору. Но напрямую туда не ходит ни один транспорт - только на чём-нибудь из Южного до Кузнечной, а там пересаживаешься на 62-й.. А пеший путь - это отдельный квест. Через весь частный сектор, где вдоль дороги гуляют утки и козы на цепи меланхолично жуют траву. Мимо заброшенной заправки (здание которой, кстати, очень красиво, и жаль, что разваливается) по узкой, в две ладони шириной, тропинке, где справа кусты, слева полуоткопанные ёмкости из-под бензина, под ногами камни и ямы, а впереди острые сучья. Всякие закрытые учреждения с высокими сетчатыми заборами и сторожевыми вышками - база "паневежисов" по всей вероятности. Самолёт, стоящий на постаменте у этой базы - старенький винтовой моноплан времён Великой Отечественной, не знаю, какой, близко подойти не удалось, да и незачем было. Цветы - сроду не предполагала, что может быть столько цветов в палисадничках и просто на улице. Я не фотографировала, поскольку планшет не взяла, а в телефоне не камера, а сплошная порнография,но у ребёнка, кажется, что-то было. Найду - выложу. Заправочный постапокалипсис у него по-моему был где-то.

А кто умудрился профигачить карту Яндекс-денег - тот я, естественно. Пошла это я в ближайший офис Сбербанка - положить в Яндекс-кошелёк некую денежку, соблазнившись отсутствием комиссии. Банкомат, прокляни его Омнисссия, мало того, что заявил, что операция не может быть выполнена - так ещё и карту зажевал, сволочь! Спрашиваю у девчонок-менеджеров, что делать. Мне говорят - приходите с паспортом, отдадим. Прихожу с паспортом. И слышу: мы не работаем с Яндексом, вот если бы это была карта Сбера... А так её уже инкассаторы забрали и наверняка утилизировали! Ну кол же вам всем в глотку и аудиторов во все офисы!

Общаюсь с коллекторами, пока что по телефону. Редкое, ммать их, удовольствие... Ладно, прорвемся.

Вчера ребёнок вытащил из почтового ящика извещение. В извещении был наш адрес и приписка -"Срочно!" - и дальше неразборчиво, что именно срочно. Ни фамилии, ни того, что это - посылка, заказное письмо, бандероль - ничего. Сегодня пришла на почту разбираться. Почтовая барышня посмотрела и спрашивает: вы из Китая не ждёте посылку? Нет, говорю, я вообще посылок не жду ниоткуда, а из Китая тем более. Точно не заказывали ничего? - сомневается почтовая барышня. Троном клянусь, - отвечаю. Барышня ушла смотреть, что там. Выяснилось, что ошибка в адресе - шестой дом, а не наш.

Аж прям интересно стало - что ж там было-то?..

На дне хорошо. Спокойно. Ну и что, что в долгах по уши, и заткнуть даже самые неотложные дыры проблематично. Ну и что, что дошла до ручки -побираюсь в этих ваших. Раз уже на дне - чего теперь дёргаться-то? Сижу себе, пишу фичок, Инти Ильимани слушаю - благодать! Маньяна пор ла маньяна, говорят в таких случаях испанцы. Завтра утром подумаем...

Я сегодня не просто вареная макарона. Я вареная макарона, на которую наступили сапогом. И жара вроде спала, жить можно. Но я не я без приключений. Сорвался сердечный ритм, и довольно долго мне было исключительно хреново от непрекращающихся экстрасистол. А в доме, как у всякого порядочного врача, ничего антиаритмического...Ничего, оклемалась. Живём.

Вот так идёшь себе по базару посмотреть кой-какого товару, а навстречу тебе одноклассница, с которой не виделись, пожалуй, с самого выпускного. И среди сумбурного трёпа и не менее сумбурных воспоминаний давно не встречавшихся людей выясняется, что мем нашего класса - "с шестнадцатого этажа летит кирпич" - бессмертен.

Возник он в общем-то из ерунды - из задачи по физике. Учительница пишет на доске условия задачи и одновременно читает их вслух. Задача начинается со слов: с шестнадцатого этажа падает кирпич. Стадо диких обалдуев в лице класса звонко и радостно ржёт. Обожаемая вышеозначенным стадом Юлька укоризненно вздыхает:

- Алфизики... Продолжаем. Высота здания... Масса кирпича...

Вот уже скоро пятьдесят лет безуспешно пытаюсь понять, что же мы там такого смешного нашли. Ну кирпич. Ну летит. Ну с шестнадцатого этажа. Обычная задачка, вроде бы на ускорение свободного падения. Чем это окаянный кирпич нас так веселил - Тзинч его знает...