Мне тяжело в который раз оставаться наедине с ощущениями, которые приносит чужая смерть. В основном это бесконечное количество упреков самой себе, грусть и беспощадное количество воспоминаний.
Я плохой человек. Я не могу сказать, что я буду скучать по ней, потому что это была уже изжитая, переломанная, тяжелая и ни на что не похожая... форма существования, наверное. Это сложно назвать жизнью. Правильно отчим сказал: восемьдесят лет прожила и еще шесть — промучилась. И все-таки...
И все-таки да — я плохая, недостойная внучка, на которую все смотрели на похоронах косо, которая ни утешить, ни сказать ласкового слова нормально не умеет, которая редко у нее бывала, которая слишком резка на язык.
Которой вообще не стоило бы быть на похоронах.
Когда я сталкиваюсь с чужой смертью, я в который раз для себя понимаю, что все это нужно нам, живым.
Потому что в смерти ничего нет.
И нужно жить, пока ты можешь жить. Жизнь — слишком редкий и ценный дар, чтобы откладывать его на потом, которого не будет.
Бабушка обрела покой.
Я надеюсь, что покой этот обрету и я поскорее.
Жизнь идет дальше, а у меня уже есть смерти, которые я и так с трудом пережила.
Лучшее
Материалы сайта предназначены для лиц старше 16 лет (16+)