* * *

Иногда мы просто не умеем говорить так, чтобы нас слышали. Иногда не умеем слушать то, что нам говорят. Иногда просто мыслим жопой, да-да, ей самой. Вот так больно. Вот так - обидно. А вот так - еще и непростительно.

В конфликте всегда виноваты оба. Как хочется все это выплеснуть буквами, выставить на всеобщее, мать его, обозрение, чтобы хоть кто-то посторонний оказался посредником и донес на ту сторону, как больно и стыдно здесь.

День за днем старательно демонстрируют, мол не нужна, надоела, противно даже притронуться, достала и остобрыдла, а потом такое удивление, когда прорывается реакция, надо же, так неожиданно, да?

Когда вещи швыряются в сумку, чтобы уйти и уйти насовсем, это не выступление обиженного подростка, это больше сил нет терпеть, настолько болезненно и стыдно находиться там, где не нужна и являюсь корнем всех зол.

И что, если однажды выбрала любить и уважать, это свершившаяся константа, так выходит? Можно после этого плюнуть, растереть, забросить, ведь уже выбрала. А потом снова удивляться, почему не рада, почему недовольна.

Потому и недовольна, потому и выплескивается это все, что больно.

Завтра. Я подумаю об этом завтра.