* * *

Весна принимает мир, что прозрачен, стёрт

до самой канвы – но не держит на зиму зла.

Тянет за нить горизонта и словно торт,

делит неспешно небо напополам.

Сыпет повсюду крошки грачиных стай,

смутным рассветным дымком опыляет сад.

Мир чуть дрожит в ладонях – еще не май.

Она говорит:

– Потеплеет. Недолго ждать.