В поисках дзена.

То ли старость обуяла, то ли зимний депресняк...

Звуки слишком резкие, дождь слишком мокрый, вода будто затхлая. Наверно такое и у тебя бывает так. Сколько не стараюсь быть ровнее, принимать данности как нечто естественное и даже где-то нужное, всё одно спускаюсь в дурной, бесполезный настрой. Не важно с чего, бывает что и зря.

И так натопыришься видеть отвратное, что и добро будто мимо всегда. Аж «за что мне это?» местами. И люди звери и волки суки. А мир огромный, по обыкновению, только теперь как будто Кардашьян его ваяли, сплошь филе, с начинкой всем знакомой.

И стал отгораживаться Себастьян. Наушники, шарф Героин... А музыка бесит, учиться нет сил. Так и набрёл на голоса в голове, аудиокниги стало быть. А там в топах Паланик, Михалыч.., о дайте яду. Листал/листал и-Кир Булычев. О как он прост и в этой простоте великолепен. Прекрасны, без гротеска, миры, герои. Будто батя уютным вечером историю рассказывает за столом, в беседке, под старой черешней. Аж хмель слегка, как расслабило и попустило. Одна, вторая.., как много я пропустил, как рано перескочил на «взрослую» литературу.

Автор не известен. Стрит Арт. За рынком мальцевским, что на Некрасова.