Мышиная нора49 читателей тэги

Сегодня проходила мимо детской площадки, а там мужики качели вешали. Настоящие качели, те самые что "выше неба", а не какое-то пластиковое недоразумение.

И неожиданно вспомнилось, как мы хулиганничали, качаясь на качелях и доводя местных жителей до белого каления.

Жарке лето в городе N. Век прошлый. У студентов производственная практика. В голове полно дури и задорного молодого нахальства.

Дорога в общагу проходила мимо жилого района. Небольшого, домов так на пять, шесть. И чтобы сократить путь, особенно ночью после второй смены мы шли через детский спортивный городок. Была в заборе дыра, а мы три девицы тонкие и звонкие, легко через неё просачивались. И еще там были качели. Старые железные и ржавые. Большие. Кровь-то после смены играет, хочется пар выпустить. Вот мы и развлекались. Качались на эти качелях.

Время за полночь. Тишина и темнота. Народ спит. Тогда не было никаких интернетов и сериальчиков, а телевизор показывал "голубой экран смерти" после двенадцати, а то и раньше.

И вот мы трое на качелях. А качели на всю округу громко и надсадно скрыл... скрыл... скрыл... скрыл...

Минуты через две зажигалось первое окно, затем второе, третье... и наконец кто-то наиболее храбрый вываливался на балкон и орал со всей дури витиеватым матом, пробуждая от сладких снов тех, на которых скрип качелей не оказывал должного действия.

А качели скрыл... скрыл...

Мы давясь от смеха молчим и продолжаем раскачиваться. Темно, оратору с балкона, да и остальным заинтересованным лицам, нас не видно. И вероятно страшно, а вдруг там на качелях банда местных хулиганов. Да и если бы кто-то рискнул нас разогнать, то мы мы успели свалить с качелей быстренько через гаражи. Потайная тропка была разведана заранее.

И нет, мне тогда не было стыдно. Весело, да.

А, ведь стоило кому набраться храбрости, выследить и накостылять трем хулиганкам. Мы не один раз разыгрывали это представление.

Но девяностые, роковые. Тогда народ знал, сказав что-то против запросто можно напороться на "перо" или "пушку". А внешний вид обманчив.

Ну а мы пользовались своей безнаказанностью. Шалили в свое удовольствие.

Читаю разные блоги, паблики и прочее посвященное садово-огородной жизни.

И вот они там, почти все! Содют и содют, немного подождут и начинают садить, а кто-то гордо стучит кулам в грудь, а я садю так.

Просто ахррр... у меня начинается нервная почесуха от этого содизма.

Вот сейчас читала и сбежала.

Как растёт черешня я увидела впервые на Балканах.

Это было так давно, что сейчас кажется, что всё это произошло в какой-то другой жизни. Тем летом меня занесло в Болгарию. Мы проехали всю страну на автобусе, останавливаясь на отдых и ночевку в маленьких городках.

Во время одной из таких остановок у нас была экскурсия на винзавод, а по пути нас завезли на черешневую плантацию.

Это было впечатляющее зрелище. Черешневые деревья усыпанные крупными красными ягодами гнулись под их тяжестью. Их ряды уходили в бесконечную даль.

Горы. Прозрачно синее небо. Жара. И кругом черешня, черешня. Много черешни. Очень много черешни.

Нам предложили поучаствовать в сборе урожая. Естественно мы больше ели, чем собирали. Но в итоге быстро нагрузили тракторную тележку. За работу получили вознаграждение - нам дали с собой несколько ящиков.

На винзаводе мы пили вино и закусывали черешней с мороженым.

Вечер и ночь у многих были весьма впечатляющие.

Как сейчас помню, из сорока двух человек на ужин пришло семеро. И принесли с собой черешню.

Мы допили подаренное вино и доели собственноручно собранную черешню. Слопали удивительно вкусный черешневый десерт.

Как не выпендривайся, но если ты родилась в деревне и почти всю свою жизнь там прожила и привыкла к домашнему квасу и всяким там рукодельным наливкам и настойкам, тогда и не стоит начинать пить дорогое элитное вино.

Решили мы тут на 23 распить бутылочку настоящего французского вина, привезенного племянницей из-за бугра и купленного где-то на винодельне в самом сердце Франции. Племяшка и ее супружник клятвенно заверяли, что это очень хорошее вино и там, такое пьют по праздникам. Ну мы впечатлились и каким же великим было разочарование!

Разлили по бокалам, чокнулись, пригубили и дружно сморщились, сказав в унисон "фуу..." Ну кислятина же, аж слезы из глаз.

Намного лучше и легче пошло бы какое-нибудь псевдо-испанское винишко из тетропака, купленное в "Магните" за двести рублей, а не вот эта французская элитная кислючая гадость за сколько там евро не знаю.

Вот теперь каждый раз открывая холодильник любуемся на едва початую бутылку и думаем как бы ее допить. Брат кривит рожу и отмахивается, говоря, что даже с похмелья такой бурдой травиться не станет. Лучше махнет нашего местного самопального пивка.

Они еще и пиво привозили, какое-то по и западным меркам крутое и дорогое, но наш деревенский вкус отверг и его.

Правда, я пиво не пью от слова совсем. А вот брат и сноха любители. Забраковали.

Меня выперли на больничный. Почти.

Пришла наша фюрер и заявила, что ей больные на рабочем месте не нужны.

Все мои попытки объяснить, что проверяем книжный фонд. Там пылища. А у меня аллергия. И тут я чихаю раз десять, естественно до соплей и слез.

Она шарахнулась от меня, как от чумной и вопит. Больная, ты!

Уперлась рогом, ты чихаешь, глаза красные, значит грипп.

Прям, какой-то цирк с конями. Попрусь сейчас в больничку, попытаюсь там выцарапать справку, или что там, лишь бы с печатью и подписью, иначе наша фюрер не поверит, что это, мать твою, аллергия.

Вокруг меня появляется всё больше вещей, которые меня пугают или вызывают отвращение и недоумение. Хотя по идее все должно быть совсем наоборот. Все чаще оказываюсь в неловкой ситуации, когда не знаю что сказать, чтобы не выглядеть глупо и ненароком не обидеть.

Слышу восторженные охи и ахи, мне тыкают под нос нечто и восторгаются:

— Смотри какая красота!

А мне хочется закрыть глаза, чтобы не вытекли и развидеть, не дай бог ночью приснится эта «красота».

Утро добрым не бывает. Даже если уже почти двенадцать дня.

Не бывает утро добрым.

Неважно во сколько мне приходится вставать. В шесть. В восемь. В десять...

Первая половина дня самое гадкое время, да и вторая тоже не очень. Часов до десяти сидишь и страдаешь от желания подремать в теплом темном уголке. После десяти ведешь борьбу с голодом. Я себе любимой не отказываю в разных вкусняшках и кофе, но я не из тех кто пьет кофе литрами, а сладости может есть килограммами.

Нет, фигура тут совершенно не причем, мне на нее наплевать. Пока меня устраивает мой вес и объем, все остальное не имеет значения. А ПП и то, что рядом могут идти в топку.

Просто я не любитель сладкого. Самой обычной шоколадки мне хватает на неделю, а то еще и на вторую останется. Конфетки типа "буревестник", были такие во времена СССР, не знаю есть сейчас, мне достаточно чтобы выпить большую кружку чая(ю).

Меня прям аж колбасит, когда я смотрю на своих теток во время чаепития, когда они такую конфетку одним жевком употребляют. Вот так легко сжирают съедают двести грамм конфет за один прием. Мне бы точно поплохело от переизбытка сладкого.

Это я просто наблюдаю, как мои любимые коллеги только что разыграли на пятерых коробку "вдохновения" и килограммовую ватрушку с творогом и брусникой. Мне кусочек достался. А от шоколада меня уже воротит.

Почему? Почему в сладких новогодних подарках так мало бывает карамелек? А те, что кладут такая гадость в основном?

Девице семнадцать лет, а она не знает, как макароны варить.

— А какую кастрюлю взять? А вот это макароны?

— Да.

— А сколько воды? А сколько макарон? А солить надо? В кипяток бросать? А сколько варить? А попробуй, готовы?

— Нет, мне то зачем пробовать? Я макароны есть не буду.

— Так они же горячие, я обожгусь.

— Подуй, блин.

На этом мои нервы не выдержали и я сбежала с кухни.