Мышиная нора49 читателей тэги

Я читаю только бумажные книги. Электронной даже нет в наличии.

С ноутбука читаю только фанфики. С телефона их же, но очень-очень редко, мне жаль собственные глазки, они и так хреново видят.

Электронку пробовала, хотела было прикупить, но как-то не зашло. Помимо того, что меня чертовски кинкует такая вещь, как шелест страниц, запах пыли, если книга старая или свежей типографской краски у новенькой. И всё же я ещё думаю, что для меня электронка слишком хрупкая игрушка. Если тот же смартфон большую часть времени проводит в сумке, когда я на работе и на книжной полке, когда дома, то книжку придется пользовать часто, в полную силу и везде. А я люблю читать и на кухне, и на диване в большой комнате, и у себя в комнате там, где жопу посадила, летом классно читается в гамаке под яблоней. Да мало ли в доме и саду удобных мест для чтения.

У меня есть очень дурная привычка, которая крайне опасна для электронной книги - закончив чтение, бросать книжку на любую горизонтальную поверхность на расстоянии вытянутой руки. И благополучно забывать, что я её туда кинула. Да, случается, что я брожу по дому с этажа на этаж в поисках книги, и в итоге нахожу ее где-нибудь под креслом. Котик спал и нечаянно столкнул.

Нет, к книгам я отношусь достаточно бережно. Жирными лапами не хватаю, чашку с кофе на них не ставлю, грубо не перегибаю, под дождем не оставляю, но мне нравится некая свобода в обращении, возможная с обычной бумажной книгой. Например, ею можно прихлопнуть надоевшую муху или присосавшегося к твоей тушке комара... С электронкой так обращаться не айс.

А вот аудиокниги меня усыпляют, но чаще голоса чтецов жутко сквикают. Прям просто ррр...какое-то. Слушать книги, которые уже читала совсем не реально, герои начинают говорить не своими голосами и эмоции у них чужие и вообще всё не так.

Бумажная книга самое лучшее. И пока есть возможность буду читать их. И покупать. Конечно, велика вероятность, что я всё же созрею, как это произошло со смартфоном и куплю себе электронную книгу. Только думаю, что и относится к ней я буду так же, как с смартфону, дорогой игрушке, которую лучше реже брать в руки, а то вдруг уроню и разобью.

И читать бумажные. Книга это книга, то самое к чему я привыкла с детства. И можно карандашиком почеркать и что-то записать на полях... И чертиков нарисовать...

У меня получается с легкостью писать посты о погоде.

Без какого либо напряга и задних мыслей. Погода она и в Африке погода. И мне до сих пор не встречался ни один человек, который был бы равнодушен к погоде. Все проявляли какой-никакой, а интерес. Кто-то любит прохладу и ругается на жару. Кому-то подавай жару и его задолбали дожди и сырость. И каждый так или иначе связан с погодными выкрутасами. Ругается или радуется тому, что творится за окном.

Поэтому про погоду пишется легко и непринужденно.

А вот большинство поползновений поделиться чем-то личным, написать что-то о себе, проделках и шуточках моих тараканов чаще всего оканчивается тем, что перечитав написанное, я ворчу на себя, ну какого черта я всё дерьмо это тащу на всеобщее обозрение, и удаляю запись.

Я так привыкла жить с установкой, что мои проблемы это только мои проблемы. Про них можно молчать, можно орать во весь голос, рассказать кому-то одному или всем сразу, но от этого проблемы не перестанут быть моими. И разбираться с ними и принимать какие-то решения придется лично мне.

Ну и зачем тогда о них знать тем, у кого и своих заморочек хватает.

И вообще я очень закрытый человек и делиться чем-то личным, даже приятным мне всегда очень сложно. Я не из тех, кто задает вопрос, как у тебя дела, чтобы услышав ответ нормально, потом час распинаться о том как у меня всё прекрасно или наоборот как меня все задолбали и в какой жопе я сейчас нахожусь.

Еще конечно можно проораться о том, что в интернетиках обо что-то бякнулась с разбега — велика вероятность прослыть ебанашкой. Спасибо за просвещение ХС. Оказывается юзеры блогхауса делятся на два лагеря. Нормальные и бякнувшиеся ебанашки.

Однако я рада, что не завишу от чужого мнения. Мне можно сколько угодно долбить по мозгам, что вот это плохо, а это прекрасно и чудно, но добиться того, что я прислушаюсь и стану танцевать под чью-то дуду бесполезно. Пока я сама не прощупаю или не вляпаюсь в нечто неудобоваримое, мое мнение не изменится.

И если кого-то где-то полоскают, а мне человек приятен, то это как бы их проблемы, а не мои.

Как не выпендривайся, но если ты родилась в деревне и почти всю свою жизнь там прожила и привыкла к домашнему квасу и всяким там рукодельным наливкам и настойкам, тогда и не стоит начинать пить дорогое элитное вино.

Решили мы тут на 23 распить бутылочку настоящего французского вина, привезенного племянницей из-за бугра и купленного где-то на винодельне в самом сердце Франции. Племяшка и ее супружник клятвенно заверяли, что это очень хорошее вино и там, такое пьют по праздникам. Ну мы впечатлились и каким же великим было разочарование!

Разлили по бокалам, чокнулись, пригубили и дружно сморщились, сказав в унисон "фуу..." Ну кислятина же, аж слезы из глаз.

Намного лучше и легче пошло бы какое-нибудь псевдо-испанское винишко из тетропака, купленное в "Магните" за двести рублей, а не вот эта французская элитная кислючая гадость за сколько там евро не знаю.

Вот теперь каждый раз открывая холодильник любуемся на едва початую бутылку и думаем как бы ее допить. Брат кривит рожу и отмахивается, говоря, что даже с похмелья такой бурдой травиться не станет. Лучше махнет нашего местного самопального пивка.

Они еще и пиво привозили, какое-то по и западным меркам крутое и дорогое, но наш деревенский вкус отверг и его.

Правда, я пиво не пью от слова совсем. А вот брат и сноха любители. Забраковали.

Смотрела ТВ и в новостях сказали, что две наши девочки заняли первое и второе места на ОИ. Алина и Женя. Молодцы!

Порадовалась за них и даже нашла видео с прокатом. Посмотрела. Впечатлилась. Красиво. Здорово.

И на этом весь мой интерес иссяк. И стало немного грустно.

Черт! А ведь были времена когда я была заражена не на шутку, буквально болела фигурным катанием. Сходила с ума. И достаточно долго, не один олимпийский сезон. Знала всех наших спортсменов по именам. Следила за их жизнью. Рыла информацию где могла, ловила любое слово, сказанное в их адрес. Смотрела все соревнования до которых могла дотянуться. Записывала на кассеты выступления. Переживала за них всех. Боготворила. Восхищалась. И под впечатлением сама пыталась что-то изобразить.

Каток. фигурные коньки. И я такая с книжкой на льду... Сколько было набито шишек и синяков, разбитых колен и локтей. Дорожки, дуги, выкрюк, крюк, и даже пыталась во вращения...

Внезапно включился дайри-режим — сиди, не вякай, твое ценное мнение никому нафиг не сдалось..

Хочется окуклиться в своем бложике, спрятаться там и сидеть молча, не высовываясь. Захлопнуть створки раковины и лишь изредка поглядывать оттуда одним глазком.

Но я мужественно выпинываю себя в люди. Потому что уже проверено на опыте, стоит только пойти на поводу ощущению собственной ненужности и неинтересности, забиться в темный угол и там притаиться, потом выковырнуться на свет будет крайне сложно.

Однако я не зря сегодня бегала на лыжах.

Получила вот такую шапочку за участие.

Очень такая мяконькая и даже симпатишная.

Да чего я тут вру.

Шла мимо машины, в которой лежали эти чепчики, для избранных. И увела внаглую. С паршивой овцы, как говорится, хоть шерсти клок.

Мелочь, а приятно.

Меня выперли на больничный. Почти.

Пришла наша фюрер и заявила, что ей больные на рабочем месте не нужны.

Все мои попытки объяснить, что проверяем книжный фонд. Там пылища. А у меня аллергия. И тут я чихаю раз десять, естественно до соплей и слез.

Она шарахнулась от меня, как от чумной и вопит. Больная, ты!

Уперлась рогом, ты чихаешь, глаза красные, значит грипп.

Прям, какой-то цирк с конями. Попрусь сейчас в больничку, попытаюсь там выцарапать справку, или что там, лишь бы с печатью и подписью, иначе наша фюрер не поверит, что это, мать твою, аллергия.

Черт. Завидую тем людям, кто в это время уже давно спит и видит десятый сон. Счастливые у них нет проблем с бессонницей.

Как бы мне хотелось отправляться на боковую не позже одиннадцати вечера и спать. Спать! А не тупо пялиться в ноут, ожидая, когда все же наступит кирдык, и я отсижу жопу до полной нечувствительности. Но и это не факт, что нырнув в постельку получится уснуть. Скорее буду снова изучать потолок и думы думать. А думы совсем не веселые, такая хрень в голову лезет, что порой с трудом удерживаю себя в лежачем состоянии, борясь с желанием выйти в окно, уговариваю свою тушку в бессмысленной надежде, что вот еще чуть-чуть, совсем немного и наконец-то явится Морфей и утянет меня в страну снов. Ага. Счас явился.

И чайку схожу попить и окно открою для свежего воздуха и баранов с верблюдами сосчитаю...

Еще кошка припрется в ногах развалится, и если что не по её когти впускает, вот и лежишь, как идиотка вытянувшись в струнку, кошка, она же священное животное, её беспокоить никак нельзя.

И меня в большей степени напрягает не то, что с трудом засыпаю и мало сплю, а то, что я потом спать не хочу. Совершенно спокойно и даже без будильника просыпаюсь в восемь утра, проспав максимум три-четыре часа. Но ведь это мало и меня дико пугает, что однажды наступит некий пиздец, и мне либо крышу сорвет либо еще какая-нибудь поебень приключится.

Ведь даже в выходные, уснув часов пять, я встаю не позже десяти.