* * *

В теплом, почти жёлтом, свете тяжёлая хрустальная рюмка полнится багровым. Ледяная. Тянешься за стеклом, за жидкостью внутри. Потом застываешь на секунду, едва почуяв содержимое чуть яснее. Внутри просыпается Голод.

Закрываешь глаза.

В ноздри вползает ощущение, от которого у тебя раскрывается грудь - это сразу два очень конкретных запаха, сплетенных воедино. Очень властные запахи, запахи, без которых ты не можешь чувствовать себя свободным, живым. Дышишь ими, как в последний раз - широко и жадно.

Первый лёгкий - это соль, водоросли, хитиновые панцири. Рука с ножом, босые ноги и мелкий чёрный песок. Движение. Море.

Второй ты тоже не спутаешь ни с чем и никогда. Объём, тяжесть, железо. Почти сладкий и шуршащий, как дождь в городе солёного тумана. Манящий. Это вспоротая кожа и капельки чьего-то страха. Сухие розы и медные шпильки в рыжих волосах. Кровь.

Касаешься сухими губами холода хрусталя, каждой клеткой тела слушая в этот момент себя и наслаждаясь странной первобытностью этого ритуала.

Это так удивительно, - окружающие словно замолкают и испаряются, ровно до тех пор, пока ты не откроешь глаза.

Кровь анадары - это отдельный сорт личной шизы, да.