я все объяснил тем трупам во мне

Я достаю помятый листок из урны. Резко начинаю писать, в тексте говорится что-то про "центр", иконы, путь и врага. Здесь пахнет золой и раздавленными червями, которые будто бы облепили весь асфальт после обильного дождя. В этой затхлой темноте играет джаз из старого граммофона с поцарапанной пластинки, в помехах и шуршании которой можно уловить чей-то смех. Я пишу слишком быстро и неразборчиво, словно в горячке, боясь остановиться даже на секунду. В голове мелькают воспоминания о пролетающих стаей птиц на закате, том самом хрустальном и пыльном графине на коричневой полке, бессоннице, ползающем по коре дерева муравье и желании раствориться в ледяной воде. Мне это все кажется в порядке вещей. Я снова падаю. Я снова падаю в бездну. Что будет завтра7 Уже не важно знать. Хочется бежать, но меня снова хватают за плечи. Темно. Я люблю тебя. Свет от свечи слишком тускл. Напрягаются глаза. Текст кажется черной сметаной. Запястья болят. Люблю. Нет смысла в целом, если остаются незаметны детали. И зачем тогда свет7 Хочу чувствовать щекотание твоих ресниц на своей щеке. Куча смазанных фото. А я ведь все это любил, но потом, по секрету, разом все забыл каким-то летом. Опять и опять хочется курить, темной ночью и средь бела дня. На столе вместо чая - моча. Хочется на Байкал. Открой глаза. Открой. Все уже спят, пока день не настал.