Гранатовый13 читателей тэги
#в пространство + #моё с другими тэгами
обрывочно
Всё иное обернётся прахом,
Черепками, остовом в золе.
Небо людям — для мечты, а не для страха.
И для веры в счастье на земле.
...Те, кто высь зачёркивал железом,
Высохнут бесславней, чем листва,
Скаредную, жалкую болезнь
Вымоет однажды синева;
Как петлю ни стягивают тени —
Снова клёны будут лист ронять.
В сотнях глаз живое отраженье
Неба и негаснущего дня.
*
Сойка-осень, синяя птица,
Пусть же станется наяву:
Только вихрь в облаках закружится,
Разнося золотую листву,
донося песни, ветер и шелест,
голос города и реки,
Чтобы люди на небо глядели,
А сердца оставались легки
То, что я должен сказать (с)
А не крикнешь памяти «постой».
Мёртвых не вернуть на землю чванством.
Пусть не будет гордости пустой,
боевого ржавого шаманства.
Светом заливается заря,
росными искристыми слезами,
незачем такое повторять
больше перед новыми глазами.
Им пообещать: не будет впредь,
а не эту тень камлать железом.
Нам не только в прошлое смотреть,
нам простор пока что не обрезан
старым фото с уголком в крови,
те, кто в нём, сложился не за этим.
Тот любимым повторял: «живи»,
новым людям завещав рассветы.
Тающее
Минувшее — нестойкие духи
Из тысяч мелочей, скорбей и плюсов.
Мы сочиняем письма и стихи,
Надеясь удержать священный мусор —
Своё неповторимое "тогда",
Бродячее, неслышимое эхо.
Прошедший час растает без следа
Как отголоски дорогого смеха.
Он станет сокровенным огоньком
В глубоком море памяти под кожей,
И даже отыскав его потом,
Мы жизни возвратить его не сможем.
Прожитое — не мраморный кумир.
Рисунок уязвимый, пусть нетленный:
Мы зеркала, хранящие наш мир
В дробящемся неловком отраженьи,
Несхожем и изменчивом всегда,
И что-то здесь, должно быть, от обиды:
Мы по земле идём, неся года,
Которые другие не увидят,
И даже сам не вытащишь на свет
С водой из своенравного потока
Рассветных облаков узор и цвет —
Он так похож. И всё-таки далёкий.