Гранатовый13 читателей тэги

Ощущаю упадок душевных сил, переходящий на странно новый уровень: терпимость скатилась в ноль.

 

Начала банить людей на тумбе по причине нотп (никогда и никого раньше не банила, даже поцреотов в тви просто в игнор бросаю) и кратко, одним днём, расплевалась с человеком, с которым типа-дружили, по причине того, что человек полтора месяца назад выпросил полторы тыщи (разбудив в выходной полседьмого, это при том, что сон и так хреновый), клятвенно пообещав вернуть после зарплаты (т. е недельки через две). Как вы догадываетесь, назначенному сроку минул месяц, во вконтаче меня опять же по инициативе с другой стороны (т. е я никого не клевала в жопу) заверили, что не забыли и ща-ща (только извинений почему-то не случилось). Когда и конкретно назначенное число минуло в тишине, я, сильно озадачившись, провела ночь в раздумиях, почему со мной так можно (ответа не знаю) и всё-таки позвонила на следующий день. Из глухой молчанки на все звонки в меня прилетела смска, что деняк пока нет но вы держитесь, но как только, так сразу, после чего снова воцарилось молчание.

 

Ну и собственно.

 

Дело не в полутора тыщах, они не последние были и есть (слава Эру). Но даже в той смске простого "извини" набрать у человека не получилось.

 

И как-то вдруг меня озарило, что, пожалуй, нахуй.

 

Наверное, я нервная и мелочная, особенно со стороны. Ну и что же.

 

Как фобсовский Манвэ на старой картинке говорил Мелькору: "Я буду кем угодно, только отстань от меня"

Уже энное время чувствую себя гг "Двуличный братик Урамичи", но что-то в последний месяц ощущением "мир безрадостный"/ " а кому тяжело, мучительно и хочется забиться в угол? - мне" © кроет меня совсем жёстко.

 

Мне хочется втыкать в потолок или стену, а ведь ещё даже не зима. что будет зимой, я не знаю. Меня по традиции последние несколько лет по зиме кроет дичайшим беспросветом и желанием лечь на землю и плакать, а сейчас оно пришло до зимы и не уходит. Что будет, если накроет вдвойне? Я никогда не даю этому состоянию названия, потому что не признаю самодиагностику и всю жизнь отказываюсь воспринимать себя самым больным Карлсоном, но в последнее время у меня явное ощущение, что со мной что-то не так, так не должно быть, а что-то внутри всё развиничивается и развинчивается под это смутное "я не вывожу".

 

Я начала ненавидеть звуки смс и меня вообще нервируют посторонние звуки, которых я не ожидаю. Я слишком часто реву, но это почти не приносит облегчения. Я ничего не хочу ждать - я не знаю, на что надеяться.

 

Я не знаю, зачем всё. Я пытаюсь ответить на этот вопрос каждый день - и у меня не получается.

 

Я просто устала.

 

В воскресенье потеряла зонт в автобусе и протупив, села на тот же маршрут в рассчёте доехать до конечной и спросить (зонта жалко). Можно было короче, но мотнулась длинным концом. У нас лесостепь, и по той линии это всё ещё видно.

 

Теперь у меня иногда какая-то глупая мысль снова так сесть, выйти на случайной остановке из тех, которые на той уходящей в сторону петле, свернуть в лес и просто, ну, сидеть.

 

 

Сушёная памятка на полочке — памяткой, а живое продолжим в честь выходных.

 

Пришла настоящая весна, зелени ещё мало, но она проклёвывается. Видимо, прихожу в норму, потому что начинаю прямо тосковать по движению и прогулкам. Хмм, интересное ощущение. Дело в том, что детско-студенческая привычка к длинным прогулкам повяла за четыре года прежней работки (потому что длинных концов и так хватало, выходные характеризовались "никуданенадо"). И эн выходных на новой работе были в основном упасть и спать.

 

А на прошлой неделе прорезалось зудящее желание побродить, аж до кома в горле. На этой неделе, наверное, буду удовлетворять.

 

Горе-улучшатели ИРЛ совершенно безобразно и нисфига обкорнали тополя по линии дома. Выглядит и ощущается бесполезным надругательством, в случае нашего тополя ещё и обломали срубленным ветки молоденькой черёмухе в палисаднике, молодцы *сарказм* Вы б так сушняк рубили, каждый раз, как всё распускается, его отличненько видно по дворам. Годами.

 

Посреди работки словила свою традиционную боль головную, но после этого эпизода пришёл странный бонус: как будто энергия увеличилось, не рубит и не размазывает. Што это, я в подозрениях.

 

 

Вчера словила очередной приход зимней безнадёги и наревелась буквально до бессилия, сегодня повалялась до двух с лишним.

 

Опыт интересный, но хреновый.

 

 

Когда-то я оч любила зиму. Да и сейчас люблю иногда, но где-то уже пяьый год всё время есть подозрение, что это опять принакроет, и вот как? Вот что это?

Для меня все виды (в частности, осознанного) селфинсерта — дикий сквик, просто днина по умолчанию. (у меня довольно много фэндомных сквиков, но вот это просто из серии поджигания, причём протекание селфинсертности я вижу в разных фэндомных моментах, так что это, пожалуй, объясняет целый ряд неприемлемых для меня ситуаций в сочинительстве).

Потому что? Персонаж — это персонаж, ты — это ты. При этом, ему естественно сопереживать, круто что-то через него увидеть и осмыслить, но... сливаться? Зачем? Крипота. скрытый текстМеня невозможно отвращает современная тенденция тумблера, например, через три колена натягивать неких героев на себя и бякаться потом об недостаточное уважение к их воображаемым вавочкам, бессчётным гендерам и прочему. Все эти закатывания и топанья ножками "хатю ассоциировать себя с персонажем, поэтому выверну его наизнанку, а гадкому автору/софандомавцам жалко, что ли?" меня бесят неимоверно, вот прям до зубовного скрипа. Какой-то детский сад, ясельная группа на марше.

В девяностых, если верить знатокам, были распространены вселенцы и ролёвочки "по жизни". Здесь немного другое. Я могу понять, хотя и без симпатии, почему условной Маше Пупкиной хочется быть Финродом Фелагундом и прочими Охрениэлями. Некоторых Маш это всё даже сподвигло на созидательную деятельность и разного уровня творчество. Когда Маша учится, например, крафтить украшения под знаменем (и в развитие) той же ролёвочки — это здорово. Но вот обратный расклад, ныне весьма популярный, когда условная тумблерная (и не только) Маша желает, чтобы условный Финрод был ею, с её проблемками, загонами и прочим, чтобы его можно было удобненько натянуть на себя самоё, волшебным образом влезть в героя, который как джинсы на два размера меньше — вот такого я ни понять, ни принять не могу. Никогда.

Если смотреть шире, я вообще не люблю вот этого стремления стряхнуть на вордовский лист своих тараканов, а потом бережно ссыпать их в ухо персонажу, ну или просто в текст. При этом, я отдаю себе отчёт, что личный след человека в его творчестве будет, хоть тресни, и это естественно, вечно, в этом, в какой-то степени, заключается суть. Но одно дело — след, а другое — выкопанная, блин, траншея, в которую провалиться можно. Любовно вырытая, добро пожаловать, все мимопроезжающие. Я уже приносила сюда чьё-то не совсем цензурное высказывание о выгуле головных завихрений на персонажах и просто подпишусь под ним второй раз: такие вещи желательно нести к психотерапевту, а не размазывать по фэндомам и текстам, претендующим на художественность. Пардон, я пришла за историей и персонажами, а не выслушивать вавочки автора. Карлсон, я понял! Она хочет попасть в телевизор! ...Ничего не получится (с) Я действительно люблю произвольно читать чужие дневники в сети. Вот в таком формате мне бывет интересно, мне сочувственно, каждый имеет право, уникален, своеобразен, и перед тобой предстаёт мир в пестроте человеческой из мелких деталек для каждого. Когда человек внезапно! в фэндомное, творческое, художественное пространство влетает с максимально настойчивым асибе — это немножко совсем другое. Особенно в фэндомном конечно. С чужими характерами это прям из серии втф сразу же.

Вот отсюда, кстати, в тч дикая моя нелюбовь к фичкам, где, например, оч чётко просматривается хейт героя автором. Не можешь удержать в штанах свои проблемы с персонажем — не пиши его, выглядит откровенно стрёмно и жалко. У меня, вообще-то, есть такие персонажи на просторах мультифэндома, которые в моём сугубом восприятии всецело заслуживают быть засунуты головой в деревенский сортир. Таких мало, очень мало, но есть. Но подобных фиков я не напишу никогда, по очень простой причине: мне брезгливо. Никто не обязан терпеть мои проблемки с персом, даже если они оправданы, а сама я просто не хочу опускаться вот до этого и тратиться внутренне.

...это тоже хорошая формулировка. Брезгливость, в случае совсем каких-то кривых закидонов, и ещё неловкость — пожалуй, именно то, что я ощущаю, когда автора вдруг становится неприкрыто, трэшово много, и он прицельно просто вываливает на тебя загоны, закорюки, дрочку, обидки, ОБВМ, чернушничество, мудроженственность... и так без конца. И ты сидишь, как будто заглянул в уборную, где не заперто, но, хм, занято. Или в ванную. Хочется закрыть текст как дверь с "ой, извините". Но при этом такой автор ту дверь ещё и радостно перед тобой распахивает.

Вот эта же неловкость у меня сразу, когда я вижу, например, что-то вроде "персонаж/читатель" и прочий подобный самошиппинг. Это какое-то "эээ, ну ладно, ок, автор подр... помечтал, а остальным-то это зачем?"

Что это вообще за стремление втиснуться в героя, в мир, почему нельзя его просто продолжить, рассмотреть, изучить?

Конечно, и окружающая действительность и всё, что мы читаем/смотрим, проходит через нас, откликаясь и преломляясь так или иначе. Это закономерное следствие способности воспринимать мир и наличия индивидуальности.

Но вот это — что-то сырое, как будто полупереваренное и сразу выплеснутое — нет, это определённо не то, что стоит вываливать на окружающих, (если речь не о днявке или специалисте) особенно, если мы говорим о художественном тексте. Потому что умение в него — и есть мастерство, уровень преломления и переработки действительности, отчасти — её пересоздания. Если всё сводить к себе, нормально рассказать историю будет невозможно. Потому что она, блин, не о тебе. И не должна быть.

...у меня привычка писать point of view, в исходном, пришедшем из англо-фэндомов значении (т .е. речь не о первом лице), но вписывать себя в персонажа? Голосом Вовки: да наоборот же. Понять, как воспринимал бы происходящее персонаж, другой человек — да, это оно, самое важное и интересное. Он, возможно, не будет согласен с тобой. Он не будет любить то же, что и ты. Он к жизни будет подходить иначе. И их таких будет очень много. Это захватывающе.

...Подумала ещё сегодня, как хвост формулирования, о редких своих ОСах. Придумывать их затем, чтобы выгулять себя в красивом платюшке, а своих крокодильчиков в новой обёртке, для меня — как рожать ребёнка не для того, чтобы воспитать кого-то совершенно нового, а для того, чтобы заставить его закрывать чужие слитые гельшаты и жить не свою жизнь.

Т. е. нафиг надо. Если я когда-нибудь доберусь до того, чтобы наделить внятной историей случайных персов, намётанных во время игры с картинкомейкером (есть у меня такая слабость), это, конечно, будет их история, прежде всего.

Меланхолично думаю о том, что вчера у меня чуть не отвалилась жопа из-за мебелей (выкинуть старый + занести новый диван). Причём я ничего не таскала, но от верчения по этому поводу и привлечения к делу чужих людей прямо вот ощутимо тревожно и разбито себя чувствовала после того, как всё закончилось.

 

Аж голова под вечер разболелась. Как-то стрёмно и удручающе, слишком сильная реакция, кажется

Меня тут один товарищ из числа соседей по дому капитально озадачил предложением помощи.

 

Во-первых, мне странненько. Не то чтобы там страшно или ппц нежелательно, просто очень странно и внезапно.

 

Во-вторых, он ещё и вознамерился испросить разрешения на тему улучшений у моих родителей.

 

Если что, речь не о браке, упаси Эру.

 

И вот здесь я прямо дополнительно подвисла. Просто, ну... Для начала, даже будь мои родители живы — мне двадцать семь лет, обсуждать с ними такие вещи — совершенно лишнее, вот правда. Я даже не уверена, что стала бы с ними что-то обсуждать сама, если на то пошло. С мамой мы не были очень близки, папенька имел среди прочих интересных отвратительнейшую привычку оплёвывать любые несанкционированные начинания, вплоть до готовки в иных случаях (ёперный стыд и дикая ярость накрывают, как вспомню).

 

Ну и да. Обоих нет уже, отца пять, матери и вовсе почти семнадцать лет как.

 

И вот опять задумалась, что блиииин, а ведь да: в массовом восприятии двадцать семь — такой возраст, когда твои родители ещё живы. В некоторых случаях в двадцать семь ещё даже кормят.

 

Это сейчас я, если что, не готовлюсь летящей походкой идти по подиуму в ослепительно-белом плаще с надписью сэлф мейд.

 

Не мой случай, вообще, лол. Ах если бы, ннноооо.

 

При этом вот какая интересная штука: совершенно не могу представить этот расклад. Иногда развлекаюсь попытками, но картина "мне двадцать семь, мои родители живы" вообще не складывается в голове. С мамой, наверное, за давностью, всё-таки. С отцом, ну... я именно развлекаюсь так. Очень помогает. Сразу понимаешь, что лучше чем сейчас тебе вот вообще не было бы, как бы заморочно не складывалась текущая задолбашка, а немалой частью прекрасного далёка является отсутствие необходимости самой решать текущие вопросы, но так-то в него назад хочется избирательно.

 

От такая ерунда.

 

 

Хотя, опять же, у всех по-разному, чего уж там, но это-то по-разному и подвешивает временами, когда осознаёшь.