* * *

Стояли с мамой на трамвайной остановке. Там как раз линия поворачивает. Один подъехал и стоит. За ним второй - и встал на соседнюю линию. Третий едет - завернул на соседнюю линию, проехал под первым и исчез. А его линия продолжилась до дерева и начала обвиваться вокруг ствола.

Тут я и заподозрила неладное. Что за чушь? Начала подпрыгивать, взмахивая руками - стандартная проверка, сплю ли. И полетела. Ага, сон, не обманешь!

Небо оказалось покрашенным потолком на высоте 4-5 метров. Я ухитрилась отклеить с него бутафорские верхние этажи, и полетела за подругами. Потом мы дома меряли платья, я ещё прикидывала, как их лениво отправить к маме, потом обдумывала сюжет, который никогда не напишу, и даже участвовала в нём. А под конец, просыпаясь, просто телепортировала эти злосчастные платья.

И вот почему сон - это ограниченное пространство? Мозгу не хватает "памяти"?