Бортжурнал32 читателя тэги
Командир звездолёта "Иван Ефремов" приветствует вас. Добро пожаловать в кают-компанию.
* * *
Эти ваши энторнеты гудят и срутся по поводу очередного "обострения" - стрельбы в Перми. Ага! - кричат короткостволисты, - а мы говорили! А вот если бы у них был короткоствол!.. Я насчёт короткоствола ничего говорить не стану. Даже не предложу подумать - чем закончится перестрелка в помещении, полном паникующих, мечущихся в смертельном испуге людей. "Двухсотых" будет не много, а очень много... И что этот сволочь побоялся бы, если бы знал, что предполагаемые жертвы вооружены, тоже сильно сомневаюсь. Он шёл убивать - и убивал, а всё остальное его не волновало. И вообще, как сказал мой одноклассник-мент, если вас решили ограбить - вас ограбят. Это лишь вопрос времени. Я просто расскажу одну историю.
Был у меня не то, чтобы добрый друг, но хороший приятель - знали мы друг друга с детства - я с его старшей сестрой дружила, да и потом на собачьей почве сошлись. И вот однажды шёл он с какого-то дружеского сборища вечером, слегка выпивший. (Именно слегка, поскольку пьяным его никто никогда не видел). А поскольку времена были поганые - 93-й год - был у него в кармане куртки пистолет. Где уж он его взял, не знаю, но пистолет был не газовый и не травмат. И встретились ему по дороге две девочки шестнадцати лет и мальчик - восемнадцати лет. То ли девочки науськали мальчика, то ли мальчик решил выпендриться перед девочками, а только беседа пошла по накатанной - вначале было слово, потом слово за слово, потом скандал. И увидел бог, что это нехорошо, но было уже поздно... И не то, что выстрелить - достать этот чёртов пистолет Митьке не дали. Сшибли с ног и тупо забили ногами. Насмерть. Я его потом увидела в гробу, и зрелище было не для слабонервных. Лицо и тыльные поверхности кистей у него были чёрные от гематом...
Морали не будет. Будет цитата из "Тайного города" В. Панова - беседа вампира - масана с рыцарем Чуди:
- Ты овца, командор. Да, сильная. Да, зубастая. Но это не делает тебя волком. Это делает тебя сильной, зубастой овцой.
Так вот, на мой скромный взгляд нет ничего страшнее сильной, зубастой овцы. Потому, что вооружена она по-волчьи, а психология у неё - овечья.
А погибших в Перми очень жаль. И ещё больше жаль, что нет у нас смертной казни.
Вот так.
Доигрались...
Было в городе Оренбурге две "достопримечательности" - недоскрёб и Атриум. Недоскрёб разобрали, Атриум пока существует. Году, кажется, в 2001 возникла у кого-то (чтоб ему на том свету провалиться на мосту) идея: выкопать на улице Советской - в историческом центре города - подземный торгово-развлекательный центр. Типа 5 подземных этажей, ресторан, бутики, подземная парковка, трали-вали семь пружин... А на выбранном месте стояли Дом офицеров и жилой дом этажей не то на девять, не то на одиннадцать (блин, никогда не помню, сколько именно!). Напротив жилого дома было дивное местечко - скульптура, символизировавшая, кажется, Науки и Искусства, а главное - фонтан, скамейки и ивы. В нашем раскалённом городе такие вещи стОят куда больше, чем все торговые центры, умноженные друг на друга. Скульптуру снесли, ивы раскорчевали, фонтан выворотили. Вырыли котлован. А дальше - как обычно: деньги освоили, собственники много раз сменились, начались судебные разборки. Котлован прикрыли разрисованными рекламой щитами, Советскую замостили тротуарной плиткой и сделали пешеходной (перекорёжив нахрен транспортную систему района). На 20.09.21 стенки котлована плывут, угрожая обрушением Дома офицеров и жилого дома, яма огорожена полосатой красно-белой ленточкой и объявлена зоной ЧС, бывший мэр Мищеряков, с чьего разрешения эта херабора с Атриумом началась, благополучно сидит в Госдуме, а оренбургские аборигены матерятся, но сделать, кажется, ничего нельзя. Пока по крайней мере.
Оренбургу вообще не везёт с мэрами. Единственным толковым был первый, Г.П. Донковцев, светлая ему память. Мищеряков своей ямой прославился, следующий за ним проворовался настолько сурово, что сел, нынешний тоже под домашним арестом - не то хапнул не по чину, не то не поделился, с кем надо...
Короче, ждём, пока что-нибудь рухнет. Тогда будем героически спасать пострадавших.
* * *
Это было несколько легкомысленно - выходить на улицу, одевшись в ветровку поверх лёгкой футболки. Холодно. Ну, да ладно. Большая часть пути прошла в транспорте, а дома от замерзания есть надёжные средства - тёплый плед, тёплый мурчательный кот и чашка горячего кофе с рижским чёрным бальзамом. Зато забрала планшет из ремонта - как я и думала, сдох аккумулятор. И полюбовалась на заросли татарского клёна по дороге - в их кронах изрядно прибавилось жёлтых прядей. А вот карагачи желтеют медленно, иной раз и вовсе сбрасывают зелёные листья. И вообще, уже осень. И я наконец-то чувствую себя живым человеком, а не варёной макароной)
* * *
Есть вещи, разумного объяснения не имеющие. Например песенка "Лето это маленькая жизнь". Я её ненавижу лютой ненавистью, а почему - понятия не имею. Не то, чтобы я имела что-то против бардовской песни вообще и Олега Митяева в частности. В общем и тот, и другая мне до высокой синей лампочки. Сама по себе песенка идиотская? Да не особенно - обычное бардовское трень-брень, дворовые три аккорда плюс текст с претензией на глубокий смысл. Голос у Митяева противный? Тоже мимо: нет у него никакого голоса, да и не нужен он ему. Так что, ненависть моя иррациональна и не имеет никакого основания кроме голых эмоций. Бесит - и всё.
* * *
Лето кончилось. На улице прохладная благодать, дождик и запах мокрых листьев - осенних листьев - пряный и горьковатый, мокрые летние листья пахнут по-другому. Слушаю, как одни интересные ребята выясняют, что им делать с пьяным моряком, и думаю: а что с ним делать? Как протрезвеет - дать похмелиться и отправить драить медяшку... Всё равно, пока он пьяный, что-то делать с ним бесполезно.
В общем жизнь неумолимо налаживается.
Праздник урожая
Праздник решила устроить моя подруга на своей даче, а мы с удовольствием эту идею поддержали. Особенно я, поскольку это значило, что подруга более-менее отошла от потери - усыпления любимого котика. (И то сказать - котик прожил у неё девятнадцать лет и был идеалом домашнего любимца - толстый, вальяжный, ленивый...)
Естественно, праздников без приключений не бывает - у нас по крайней мере. Решётка с сардельками слетела с мангала и плюхнулась прямо в угли. Когда дело дошло до вина, выяснилось, что штопор отсутствует. Вообще. В принципе. Ребёнки сымпровизировали: вкрутили в пробку саморез и вытащили его плоскогубцами вместе с пробкой. Рыжая кошка, глава дачного прайда, стырила сардельку и стрескала половину прежде, чем её на этом деле поймали. Ну что ж теперь - пусть доедает...
Короче, было здорово.
И да: я не одинока. Мне подарили кабачок))
* * *
Смотрю "Планету собак" про русскую псовую борзую. Ведущий чуть ли не целуется с двумя великолепными борзыми, а за сетчатым забором возле будки рвётся с цепи с громким лаем здоровенная алабаиха. И в этом лае чётко слышится: "А я? Меня, меня в кино снимите!". Сняли, дали собачке показать всему свету свою мощную алабайскую стать.)
...И видеть сны, быть может...
Это был очень московский сон. Московская квартира (вернее комната в коммуналке) - с высоким потолком, украшенном лепниной, вычурными окнами с мраморными подоконниками, забитая древним барахлом и очень родная, хоть и не моя. Старинный круглый стол с совершенно московским угощением на нём: гостей вместе с хозяйкой пятеро, а жратвы на столе как на роту Астартес. Хозяйка - типичнейшая московская тётушка, сразу видно. Московская тётушка - это как идише мама, только московская тётушка. И ощущение какой-то ничейности этой комнаты. Она не принадлежит реальному миру. И не-реальному тоже не принадлежит, она сама по себе, вне времени и пространства. Философствовать на эту тему можно ещё долго - а толку-то? Всё равно сама ничего не поняла. И нет давно тётушек моих, ни одной, ни другой. И даже дом снесён, а на его месте поликлиника построена. И к чему такое снится, Тзинч его знает.
Но хорошо там было, это да...