Бортжурнал32 читателя тэги

Окрестности затянуты дымкой и пахнут гарью. Третий день горит Протопоповская Роща - это от нас километрах в десяти к западу. Там полно народу и техники, самолёты и вертолёт - а она всё никак, зараза... Хорошо хоть, пострадавших нет. Ил-76 идут на предельно малой высоте, только что крыши не сшибают спутной струёй - заливают. Вертолёт шастает на Урал за водой и обратно. В общем весело у нас.

Командор. Памяти Владислава Крапивина

24 июля

А здесь, похоже, еще не осень. Скорее, август, а то – июль. В теплейшем воздухе вьются осы живее всех веретён и юл, крапива щедро язвит лодыжки, звенит кузнечиковая рать, и ни малейшей тебе одышки, и никакого тебе одра. Шагаешь вдаль, невесом и тонок, готов полмира пройти пешком, то на деревья косишься, то на свои сандалии с ремешком, трава по пояс, пружины в пятках, футболка выпачкана в земле. Ты скинул больше семи десятков, ты снова Славка, тебе семь лет – листы акации вместо денег, синяк на локте, в зубах смола, твоя вселенная беспредельна и в то же время малым мала. А между тем подступает вечер, и ноги сами несут тебя на неизменное место встречи тобою выдуманных ребят.

В костре потрескивает валежник, но дым не горек, а сладковат. По этим отрокам в мире внешнем скучают ванная да кровать. Закат у Башни всегда оранжев и пахнет дикой густой травой. Сегодня каждый пришел пораньше, поскольку повод нерядовой, залиты йодом зигзаги ссадин, вихры приглажены в сотый раз. Посмотришь сбоку, а лучше сзади, ни дать ни взять – образцовый класс, ушей услада, очей отрада. Хотя, по сути, любой из них – боец мальчишеского отряда, дозорный, конник, трубач, связник. Хотя за каждым стоит такое, о чем и думать не хватит сил – шеренга серых казенных коек; планета, съехавшая с оси. У них задача – всегда быть рядом, пресечь войну, погасить раздор…

Сегодня вечером с их отрядом впервые встретится Командор.

Ренарт Фасхутдинов.

Насчёт "настоящих" и "ненастоящих" писателей ничего говорить не стану: всё, что можно сказать по этому поводу, Исгерд уже сказала. Я немножко про матчасть. Соглашусь на все сто: во-первых матчасть в некоторых случаях необходима. Во-вторых матчасть должна быть к месту. Мои собственные отношения с ней сложны и запутанны. Стоит какому-нибудь автору узнать, что я врач - всё. Я становлюсь консультантом по медицинским вопросам, и хорошо, если благодарный автор, выкладывая своё творение где-нибудь на ФиГбуке, помянет меня в шапке.)) Не могу сказать, правда, что меня это сильно обижает.

Что до меня, то - как получится. Иногда хватает самых общих сведений, и лезешь в матчасть только для того, чтобы уточнить некоторые моменты. А иногда.. Один мой персонаж, удирая по ходу сюжета с датского острова Лангеланн, добрался аж до Тулузы. И сразу возникло множество вопросов: а как он, норвежец, общается с жителями Европы, на каком языке? И сколько примерно ему до той Тулузы ехать верхом? И коли уж авторский произвол привёл его в Монсегюр, как он может поучаствовать в его обороне? И тагдалие). Пришлось основательно закопаться в историю Европы XIII века вообще, альбигойской ереси в частности и обороны Монсегюра в особенности. Причём в текст вошла едва ли десятая часть найденных сведений. Вообще говоря, у меня так бывает сплошь и рядом: приходится перерыть гору информации для небольшого эпизода. Ну хотя бы для того, чтобы не уподобляться одной деве, пришедшей играть на ролёвку-историчку, которая сделала хобби своей героини альпинизм. Во времена Ричарда Львиное Сердце...

Вот примерно так.

Наблюдает, с должным ли тщанием бесхвостая моет посуду.

Фиговина на картинке называется дикий, или полосатый дамаск. Примерно такие ножи делал один булановский механизатор, имевший не самое обычное хобби - кузнечное дело. Он брал обрезок водопроводной трубы, набивал его всяким железным хламом вроде гвоздей, гаек, обломков лопат и прочих инструментов. Нагревал и проковывал несколько раз, получившуюся плоскую поковку разрезал, половинки складывал и снова нагревал и проковывал. И так, пока не надоест число слоёв не дойдёт примерно до сотни. За бутылку и небольшую денежку он делал местным мужикам неплохие ножи для охоты, рыбалки или просто для пижонства. Я в те времена заказать ему нож постеснялась, да и не надо было. Свой был - дядюшкин подарок, шикарный тунгусский охотничий нож с широким клинком полуторной заточки и ухватистой рукоятью из оленьего рога... Кто же знал, что через несколько лет мой благоверный продолбает его на сборах?! Кто его знает, как: говорит - потерял. А уж действительно потерял, подарил кому по пьяни или спёрли - сие мне неведомо. И потеря ножа - единственное, чего я не могу ему простить до сих пор. Остальное пофигу.

Читаю на Дзене длинный и маловнятный постик про книги. Автор сокрушается, что стали мало читать и что выбрасывают и жгут книги, и вспоминает ни к селу ни к городу блокаду, когда люди жгли книги в попытках согреться. И разглагольствует, какие свои книги и в каком порядке он стал бы жечь, буде случится какая беда... И под конец пафосно заявляет, что вот, есть Книга, которую он не сожжёт никогда и ни при каких условиях. Правда, не называет её, лишь вопрошает - а вы, мои читатели, какую книгу никогда не сожгли бы?

И стала я думать первую мысль: а зачем книги жечь или выбрасывать, когда даже в нашем провинциальном Оренбурге полно ящиков, куда можно сложить ненужные тебе книги. Кому-нибудь да пригодятся...

И вторую мысль подумала я: есть и у меня такая Книга. Затрёпанный, зачитанный до дыр мною и ребёнком "Таинственный остров". Да, пафоса многовато, а диалоги словно бы с читателем, а не друг с другом. Да, не бывает островов с такой биотой и такими запасами полезных ископаемых, а уж Капитан Немо - вообще бог из машины. Всё это я знаю. Но ещё я знаю, что книга - не об этом. У одного литературного героя была присказка: человек должен быть человеком, а не свиньёй. Так вот, "Таинственный остров" - книга о том, что люди могут быть людьми, а не свиньями, в любых, даже самых свинских условиях. И в этом вся её суть.