Бортжурнал32 читателя тэги
#город пуховых платков + #в этих ваших интернетах с другими тэгами
* * *
Вот что люблю искренне, верно и нелицемерно - так это оренбургские городские паблики. Последний шухер - Аааа, был такой зеленый город, а теперь... Ну, сказать по правде с зеленью у нас в городе всегда некоторый напряг - климат, знаете ли. Но и то сказать, мне есть с чем сравнивать. Когда мы сюда переехали в 1967 году, зелени здесь было много меньше, чем сейчас. В основном росли здесь татарские клены, а это адский сорняк. Дикий, естественный лес в нашей степи только один - Бузулукский бор, но это остаток ледниковой флоры. Остальное - саженые рощи. Так-то вот.
* * *
Ребёнок читает местные новости: в Оренбурге к Дому Советов выкатили боевой танк. Я: что, уже? Началось что ли?
Не, понятно, что идёт подготовка к параду. Но как звучит!
Репост
Публикация из блога «Мышиные заметки» (автор: Джулиан):
Сегодня на Финском заливе. Фото Насти.
© Источник: https://blog-house.pro/mousenotes/post-180577/
Да простит меня Джулиан, тащу без спросу. Просто эта шикарная фотография навела меня на мысль, точнее на воспоминания. По дороге на Октябрьское есть одно интересное место - ровная степь, плоская, как стол. Ни кустов, ни деревьев, ни даже ветрозащитных заслонов. Так вот, когда едешь по этой дороге пасмурным зимним утром, когда только-только рассвело, возникает странное состояние. Небо и снег одного ровного бледно-серого цвета. И в какой-то момент ты перестаёшь понимать, где кончается снег и начинается небо. Взгляду не за что зацепиться, и он проваливается куда-то в эту серую беспредельность. Чувствуешь себя... непонятно. Зрительный анализатор, которому не на что опереться - даже горизонта нет - начинает барахлить, а вслед за ним барахлит и мозг. Чем бы такое состояние могло кончиться - не знаю: от этого места до точки назначения мне было ехать не больше пяти минут. Фотографий того времени у меня, естественно, не осталось, ездила без фотоаппарата. Поэтому и стащила фотку - картинка похожая, но тут хотя бы горизонт и человеческие фигурки есть)
* * *
"Вы можете их знать" - предполагает Фейсбук, показывая мне серию фотографий. Просматривая их, я внезапно обнаруживаю, что одну, кажется, действительно знаю. Знакомая физия, даже с поправкой на возраст. Она, не она? А ну-ка... Лезу в профиль - точно. Окончила ОГМИ в 1976 году. Профдама - так мы её звали за глаза. От слова "профсоюз". Была она тогда профоргом института. Запомнилась полными тягомотного пафоса выступлениями на официальных мероприятиях, а больше и ничем. Судьба её после выпуска мне неизвестна, да и неинтересна. Слышала только, что она и после института пошла по профсоюзной линии, стало быть, участковым врачом вряд ли проработала хоть день. Из таких в смутные перестроечные времена с лёгкостью получались всякие явлинские, болдыревы, лукины и прочие партии БЛЯ провинциального розлива. Вот и наша профдама теперь депутат областного ЗакСоба, председатель комитета по чему-то там...
Поистине интернет имеет форму чемодана: не в одном углу, так в другом обязательно встретишь земляка, знакомого или приятеля.
Потерянное
Давно искала эти стихи - нашла, потеряла, потом опять нашла...
Плуг. Ярмо. Секира. Чаша.
Вот и вся премудрость наша.
Остальное - груда слов,
Что придуманы не нами,
Непосильный дар богов,
Коему цены не знаем.
Запрягаемся в ярмо.
Землю пашем отчим плугом.
Чашу с праздничным вином
Запускаем вновь по кругу.
В дружбе, верности, любви
Мы клянемся хлебом-солью...
И секира, вся в крови,
Зависает над застольем.
Диана Кан.
